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Divine Juliette⎟ au cercueil étendue, |
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Toi qui n'es qu'endormie⎟ et que l'on croit perdue, |
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Italie, ô beauté !⎟ Si malgré ta pâleur, |
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Tes membres ont encor⎟ gardé de la chaleur ; |
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Si du sang généreux⎟ coule encor dans ta veine ; |
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Si le monstre qui semble⎟ avoir bu ton haleine, |
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La mort, planant sur toi⎟ comme un heureux amant, |
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Pour toujours ne t'a pas⎟ clouée au monument ; |
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Si tu n'es pas enfin⎟ son entière conquête ; |
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Alors quelque beau jour⎟ tu lèveras la tête, |
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Et, privés bien longtemps⎟ du soleil, tes grands yeux |
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S'ouvriront pour revoir⎟ le pur éclat des cieux : |
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Puis ton corps ranimé⎟ par la chaude lumière, |
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Se dressera tout droit⎟ sur la funèbre pierre. |
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Alors, être plaintif,⎟ ne pouvant marcher seul, |
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Et tout embarrassé⎟ des longs plis du linceul, |
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Tu chercheras dans l'ombre⎟ une épaule adorée ; |
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Et, les deux pieds sortis⎟ de la tombe sacrée, |
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Tu voudras un soutien⎟ pour faire quelques pas. |
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Alors à l'étranger,⎟ oh ! Ne tends point les bras : |
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Car ce qui n'est pas toi,⎟ ni la Grèce ta mère, |
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Ce qui ne parle point⎟ ton langage sur terre, |
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Et ce qui ne vit pas⎟ sous ton ciel enchanteur, |
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Bien souvent est barbare⎟ et frappé de laideur. |
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L'étranger ne viendrait⎟ sur ta couche de lave, |
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Que pour te garrotter⎟ comme une blanche esclave ; |
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L'étranger corrompu,⎟ s'il te donnait la main, |
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Avilirait ton front⎟ et flétrirait ton sein. |
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Belle ressuscitée,⎟ ô princesse chérie, |
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N'arrête tes yeux noirs⎟ qu'au sol de la patrie ; |
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Dans tes fils réunis⎟ cherche ton Roméo, |
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Noble et douce Italie,⎟ ô mère du vrai beau ! |
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