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Divine Juliette | au cercueil étendue, |
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Toi qui n'es qu'endormie | et que l'on croit perdue, |
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Italie, ô beauté ! | Si malgré ta pâleur, |
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Tes membres ont encor | gardé de la chaleur ; |
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Si du sang généreux | coule encor dans ta veine ; |
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Si le monstre qui semble | avoir bu ton haleine, |
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La mort, planant sur toi | comme un heureux amant, |
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Pour toujours ne t'a pas | clouée au monument ; |
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Si tu n'es pas enfin | son entière conquête ; |
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Alors quelque beau jour | tu lèveras la tête, |
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Et, privés bien longtemps | du soleil, tes grands yeux |
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S'ouvriront pour revoir | le pur éclat des cieux : |
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Puis ton corps ranimé | par la chaude lumière, |
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Se dressera tout droit | sur la funèbre pierre. |
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Alors, être plaintif, | ne pouvant marcher seul, |
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Et tout embarrassé | des longs plis du linceul, |
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Tu chercheras dans l'ombre | une épaule adorée ; |
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Et, les deux pieds sortis | de la tombe sacrée, |
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Tu voudras un soutien | pour faire quelques pas. |
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Alors à l'étranger, | oh ! Ne tends point les bras : |
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Car ce qui n'est pas toi, | ni la Grèce ta mère, |
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Ce qui ne parle point | ton langage sur terre, |
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Et ce qui ne vit pas | sous ton ciel enchanteur, |
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Bien souvent est barbare | et frappé de laideur. |
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L'étranger ne viendrait | sur ta couche de lave, |
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Que pour te garrotter | comme une blanche esclave ; |
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L'étranger corrompu, | s'il te donnait la main, |
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Avilirait ton front | et flétrirait ton sein. |
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Belle ressuscitée, | ô princesse chérie, |
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N'arrête tes yeux noirs | qu'au sol de la patrie ; |
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Dans tes fils réunis | cherche ton Roméo, |
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Noble et douce Italie, | ô mère du vrai beau ! |
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