| IL PIANTO |
| L'ADIEU |
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Divine Juliette│au cercueil étendue, |
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Toi qui n'es qu'endormie│et que l'on croit perdue, |
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Italie, ô beauté !│Si malgré ta pâleur, |
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Tes membres ont encor│gardé de la chaleur ; |
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Si du sang généreux│coule encor dans ta veine ; |
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Si le monstre qui semble│avoir bu ton haleine, |
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La mort, planant sur toi│comme un heureux amant, |
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Pour toujours ne t'a pas│clouée au monument ; |
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Si tu n'es pas enfin│son entière conquête ; |
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Alors quelque beau jour│tu lèveras la tête, |
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Et, privés bien longtemps│du soleil, tes grands yeux |
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S'ouvriront pour revoir│le pur éclat des cieux : |
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Puis ton corps ranimé│par la chaude lumière, |
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Se dressera tout droit│sur la funèbre pierre. |
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Alors, être plaintif,│ne pouvant marcher seul, |
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Et tout embarrassé│des longs plis du linceul, |
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Tu chercheras dans l'ombre│une épaule adorée ; |
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Et, les deux pieds sortis│de la tombe sacrée, |
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Tu voudras un soutien│pour faire quelques pas. |
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Alors à l'étranger,│oh ! Ne tends point les bras : |
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Car ce qui n'est pas toi,│ni la Grèce ta mère, |
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Ce qui ne parle point│ton langage sur terre, |
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Et ce qui ne vit pas│sous ton ciel enchanteur, |
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Bien souvent est barbare│et frappé de laideur. |
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L'étranger ne viendrait│sur ta couche de lave, |
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Que pour te garrotter│comme une blanche esclave ; |
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L'étranger corrompu,│s'il te donnait la main, |
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Avilirait ton front│et flétrirait ton sein. |
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Belle ressuscitée,│ô princesse chérie, |
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N'arrête tes yeux noirs│qu'au sol de la patrie ; |
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Dans tes fils réunis│cherche ton Roméo, |
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Noble et douce Italie,│ô mère du vrai beau ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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