IL PIANTO |
TITIEN |
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Quand l'art italien,⎟ comme un fleuve autrefois, |
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S'en venait à passer⎟ par une grande ville, |
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Ce n'était pas alors⎟ une eau rare et stérile, |
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Mais un fleuve puissant⎟ à la superbe voix. |
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Il allait inondant⎟ les palais jusqu'aux toits, |
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Les dômes suspendus⎟ par une main débile, |
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Il reflétait partout⎟ dans son cristal mobile |
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Le manteau bleu des dieux⎟ et la pourpre des rois. |
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Puis, avec majesté⎟ sur la vague aplanie |
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Il emportait alors⎟ un homme de génie, |
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Un grand vénitien,⎟ à l'énorme cerveau ; |
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Et, prenant avec lui⎟ sa course vagabonde, |
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Il le roulait un siècle⎟ au courant de son onde, |
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Et ne l'abandonnait⎟ qu'aux portes du tombeau. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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