| IL PIANTO |
| CHIAIA |
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À M Mamiani Della Rovere :
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| Salvator |
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Je t'envie, ô pêcheur ! | Sur la grève et le sable |
6+6 |
a |
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Je voudrais, comme toi, | savoir tirer un câble, |
6+6 |
a |
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Mettre une barque à sec, | et le long de ses flancs |
6+6 |
b |
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Sécher au plein soleil | mes filets ruisselants. |
6+6 |
b |
| 5 |
Je t'envie, ô pêcheur ! | Quand derrière Caprée |
6+6 |
a |
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Le soleil a quitté | sa tunique pourprée, |
6+6 |
a |
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Comme toi, dans ma barque | étendu gravement, |
6+6 |
b |
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Je voudrais voir la nuit | tomber du firmament. |
6+6 |
b |
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Ô mon frère ! Plains-moi, | ma douleur est mortelle, |
6+6 |
a |
| 10 |
Car pour moi la patrie | a cessé d'être belle ; |
6+6 |
a |
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Naples, la ville d'or, | à mes regards maudits |
6+6 |
b |
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A fermé le jardin | de son blanc paradis, |
6+6 |
b |
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Les éternels parfums | de la riche nature, |
6+6 |
a |
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L'air qui plante la joie | en toute créature, |
6+6 |
a |
| 15 |
Ce beau ciel lumineux | qu'on aime tant à voir, |
6+6 |
b |
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Les pâleurs du matin | et les rougeurs du soir, |
6+6 |
b |
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Les coteaux bleus du golfe, | et sur ses belles lignes |
6+6 |
a |
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Les barques au col blanc | nageant comme des cygnes, |
6+6 |
a |
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Et Pausilippe en fleurs, | et Vulcain tout en feux, |
6+6 |
b |
| 20 |
Et tous mes souvenirs, | mon enfance et mes jeux, |
6+6 |
b |
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Rien ne peut animer | le sombre de ma vie ; |
6+6 |
a |
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La riante couleur | à mes doigts est ravie, |
6+6 |
a |
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Le ton noir et brumeux | domine en mes tableaux, |
6+6 |
b |
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J'ai brisé ma palette, | et, jetant mes pinceaux, |
6+6 |
b |
| 25 |
Par la campagne ardente | et nos pavés de lave, |
6+6 |
a |
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Au soleil du midi, | j'erre comme un esclave. |
6+6 |
a |
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| Le Pêcheur |
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Ô frère ! Je comprends | et tes soupirs profonds, |
6+6 |
b |
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Et pourquoi comme un fou | tu frappes des talons ; |
6+6 |
b |
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Pourquoi tes cheveux noirs | hérissant ton visage, |
6+6 |
a |
| 30 |
Sur ton manteau troué | répandent leur ombrage ; |
6+6 |
a |
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Pourquoi la pâleur siège | à ton front soucieux ; |
6+6 |
b |
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Pourquoi, tel qu'un voleur | tu détournes les yeux. |
6+6 |
b |
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Oh ! Tu n'es pas le seul | à baisser la paupière, |
6+6 |
a |
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Mon corps, tout brun qu'il est, | n'est pas non plus de pierre, |
6+6 |
a |
| 35 |
Et je sens comme toi, | sous sa rude épaisseur, |
6+6 |
b |
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Que notre ciel n'a pas | de reflet en mon cœur. |
6+6 |
b |
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Eh ! Qui peut aujourd'hui | prendre un habit de fête, |
6+6 |
a |
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De raisins verdoyants | se couronner la tête, |
6+6 |
a |
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Et, levant par le coin | un rouge tablier, |
6+6 |
b |
| 40 |
Danser la tarentelle | à l'ombre du halier ? |
6+6 |
b |
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Qui peut, ami, qui peut | s'enivrer de musique, |
6+6 |
a |
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Et des beaux jeux fleuris | de notre terre antique, |
6+6 |
a |
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Quand la douleur partout | nous ronge comme un ver |
6+6 |
b |
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Notre vie ici-bas | est un citron amer |
6+6 |
b |
| 45 |
Que ne peut adoucir | nulle saveur au monde |
6+6 |
a |
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Nous sommes beaux enfants | d'une mère féconde, |
6+6 |
a |
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Sous le joug attelés | comme nos taureaux blancs : |
6+6 |
b |
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Il faut tirer du front, | et haleter des flancs, |
6+6 |
b |
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Marcher pleins de sueur, | et, pour plus de misère, |
6+6 |
a |
| 50 |
être souvent battu | par la verge étrangère. |
6+6 |
a |
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| Salvator |
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Heureux, heureux pêcheur ! | Il te reste la mer, |
6+6 |
b |
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Une plaine aussi bleue, | aussi large que l'air ! |
6+6 |
b |
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Comme un aigle lassé | de son rocher sauvage, |
6+6 |
a |
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Quand le souffle de l'homme | a terni ton visage, |
6+6 |
a |
| 55 |
Lorsque la terre infecte | a soulevé tes sens, |
6+6 |
b |
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Tu montes sur ta barque, | et de tes bras puissans, |
6+6 |
b |
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Tu cours au sein des flots | laver ta plaie immonde ; |
6+6 |
a |
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La rame en quatre coups | te fait le roi du monde. |
6+6 |
a |
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Là, tu lèves le front, | là, d'un regard vermeil, |
6+6 |
b |
| 60 |
En homme saluant | la face du soleil, |
6+6 |
b |
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Tu jettes tes chansons, | et si la mer écume, |
6+6 |
a |
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Si le bruit de la terre | avec son amertume |
6+6 |
a |
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Te revient sur la lèvre, | au murmure des flots |
6+6 |
b |
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Tu peux sans crainte encor | murmurer tes sanglots. |
6+6 |
b |
| 65 |
Mais nous, mais nous, hélas ! | Habitants de la terre, |
6+6 |
a |
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Il faut savoir souffrir, | mendier et nous taire ; |
6+6 |
a |
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Il faut de notre sang | engraisser les abus, |
6+6 |
b |
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Des fripons et des sots | supporter les rebuts ; |
6+6 |
b |
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Il faut voir aux clartés | de la pure lumière |
6+6 |
a |
| 70 |
Des choses qui feraient | fendre et crier la pierre ; |
6+6 |
a |
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Puis, dans le creux des doigts | enfermer avec soin |
6+6 |
b |
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Son âme, et s'en aller | gémir en quelque coin ; |
6+6 |
b |
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Car la plainte aujourd'hui | vous mène au précipice, |
6+6 |
a |
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Aux doux épanchements | le sol n'est point propice, |
6+6 |
a |
| 75 |
Notre terre est infâme, | et son air corrupteur, |
6+6 |
b |
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Sur deux hommes causants, | enfante un délateur. |
6+6 |
b |
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| Le Pêcheur |
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Toujours, ô mon Rosa ! | Toujours les vents contraires |
6+6 |
a |
|
Ne déchireront pas | la voile de nos frères ; |
6+6 |
a |
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Des célestes balcons, | les dieux penchés sur nous, |
6+6 |
b |
| 80 |
Souffleront moins de bise | et des zéphirs plus doux. |
6+6 |
b |
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S'ils sont justes là-haut, | s'ils régissent la terre, |
6+6 |
a |
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Ils prendront en pitié | notre longue misère ; |
6+6 |
a |
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Ils ne laisseront pas | les bras tendus en vain, |
6+6 |
b |
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Toujours les braves gens | en guerre avec le pain ; |
6+6 |
b |
| 85 |
Ils ne laisseront pas | du fond de sa mantille |
6+6 |
a |
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L'avarice hautaine | insulter la guenille ; |
6+6 |
a |
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Nous n'irons pas toujours | comme des chiens honteux, |
6+6 |
b |
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Le long du vieux marché, | sous ses antres bourbeux, |
6+6 |
b |
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Chercher à nos petits | un peu de nourriture : |
6+6 |
a |
| 90 |
Nous qui suons le jour | et couchons sur la dure, |
6+6 |
a |
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Qui n'avons ici-bas | que la peine et le mal, |
6+6 |
b |
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Nous n'irons pas toujours | mourir à l'hôpital ; |
6+6 |
b |
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Nos crocs ne seront plus | chargés d'étoupes molles, |
6+6 |
a |
|
Viendront les pensers forts | et les mâles paroles. |
6+6 |
a |
| 95 |
Après avoir eu l'os, | nous aurons bien la chair, |
6+6 |
b |
|
Les douceurs du printemps | après le vent d'hiver. |
6+6 |
b |
|
Aussi je prends courage, | au branle de la rame |
6+6 |
a |
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Je poursuis plus gaîment | le poisson sous la lame, |
6+6 |
a |
|
D'un bras ferme et hardi | je lance mes harpons, |
6+6 |
b |
| 100 |
Je nage à tous les bords, | je plonge à tous les fonds, |
6+6 |
b |
|
Car je sais un beau jour, | et sans que rien l'empêche, |
6+6 |
a |
|
Qu'en mon golfe divin | je ferai bonne pêche : |
6+6 |
a |
|
Aux rives de Chiaia, | sur ce sable argenté, |
6+6 |
b |
|
Dans mes larges filets | viendra la liberté. |
6+6 |
b |
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| Salvator |
| 105 |
La liberté, pêcheur, | la liberté divine |
6+6 |
a |
|
Poserait ses pieds blancs | sur ta poupe marine ! |
6+6 |
a |
|
Cette sœur de Vénus, | cette fille des flots, |
6+6 |
b |
|
Dans Naples descendrait | des bras des matelots ! |
6+6 |
b |
|
Oh ! J'ai bien peur, ami, | que ta voix taciturne |
6+6 |
a |
| 110 |
Ne chante faussement | comme l'oiseau nocturne. |
6+6 |
a |
|
La liberté céleste | aime les beaux rameurs ; |
6+6 |
b |
|
Mais elle goûte peu | nos oisives humeurs ; |
6+6 |
b |
|
Sa robe est relevée, | et, belle voyageuse, |
6+6 |
a |
|
Pour notre peuple elle est | trop rude et trop marcheuse. |
6+6 |
a |
| 115 |
Sybarite au poil noir, | et gras voluptueux, |
6+6 |
b |
|
Adorateur sacré | du parmesan glueux, |
6+6 |
b |
|
Il a le cœur au ventre, | et le ventre à la tête. |
6+6 |
a |
|
Chanter, boire, manger, | dormir, voilà sa fête, |
6+6 |
a |
|
Et, le dos prosterné | sur ses larges pavés, |
6+6 |
b |
| 120 |
Il n'a les bras tendus | et les regards levés |
6+6 |
b |
|
Que vers le ciel lardé | de ses pâtisseries ; |
6+6 |
a |
|
Il n'adore qu'un dieu, | le dieu des porcheries ; |
6+6 |
a |
|
Il admire son corps, | il le trouve très beau, |
6+6 |
b |
|
Et craint le mal que fait | un glaive dans la peau. |
6+6 |
b |
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|
| Le Pêcheur |
| 125 |
Ô frère ! Il a raison. | Mais la mélancolie |
6+6 |
a |
|
A versé dans ta veine | une bourbeuse lie, |
6+6 |
a |
|
Le génie a toujours | monté l'homme à l'orgueil, |
6+6 |
b |
|
Et tu vois ton pays | avec un mauvais œil. |
6+6 |
b |
|
Du peuple il faut toujours, | poëte, qu'on espère, |
6+6 |
a |
| 130 |
Car le peuple, après tout, | c'est de la bonne terre, |
6+6 |
a |
|
La terre de haut prix, | la terre de labour, |
6+6 |
b |
|
C'est le sillon doré | qui fume au point du jour, |
6+6 |
b |
|
Et qui, rempli de sève | et fort de toute chose, |
6+6 |
a |
|
Enfante incessamment | et jamais ne repose : |
6+6 |
a |
| 135 |
C'est lui qui pousse aux cieux | les chênes les plus hauts ; |
6+6 |
b |
|
C'est lui qui fait jaillir | les hommes les plus beaux ; |
6+6 |
b |
|
Sous le fer et le soc, | il rend outre mesure |
6+6 |
a |
|
Des moissons de bienfaits | pour le mal qu'il endure : |
6+6 |
a |
|
On a beau le couvrir | de fange et de fumier, |
6+6 |
b |
| 140 |
Il change en épis d'or | tout élément grossier : |
6+6 |
b |
|
Il prête à qui l'embrasse | une force immortelle, |
6+6 |
a |
|
De tout haut monument | c'est la base éternelle, |
6+6 |
a |
|
C'est le genou de Dieu, | c'est le divin appui, |
6+6 |
b |
|
Aussi, malheur ! Malheur | à qui pèse sur lui ! |
6+6 |
b |
|
|
| Salvator |
| 145 |
Hélas ! Si tu savais | le mal que la pensée |
6+6 |
a |
|
Fait au cœur, quand dehors | elle n'est point poussée, |
6+6 |
a |
|
Tu crierais comme moi ; | mais, homme simple et bon, |
6+6 |
b |
|
Tu ne peux concevoir | quelle est ma passion, |
6+6 |
b |
|
La mortelle souffrance | et le désespoir sombre |
6+6 |
a |
| 150 |
D'être enfant du soleil | et de vivre dans l'ombre. |
6+6 |
a |
|
Oh ! Non, tu ne sais pas | combien il est amer |
6+6 |
b |
|
De déployer son aile | et n'avoir jamais d'air : |
6+6 |
b |
|
Et cependant, la mort | vient à grandes journées, |
6+6 |
a |
|
Sur nos fronts d'un vol lourd | s'abattent les années, |
6+6 |
a |
| 155 |
Et le glaive que Dieu | nous remit dans la main, |
6+6 |
b |
|
Se rouille en attendant | toujours au lendemain : |
6+6 |
b |
|
Faute de nourriture, | on voit mourir sa flamme, |
6+6 |
a |
|
Chaque jour on s'en va, | le corps mangé par l'âme, |
6+6 |
a |
|
Et le mâle talent, | solitaire et perdu, |
6+6 |
b |
| 160 |
Moisit comme un habit | dans le coffre étendu ; |
6+6 |
b |
|
Le génie a besoin | de liberté pour vivre, |
6+6 |
a |
|
Il faut un large verre | à l'homme qui s'enivre. |
6+6 |
a |
|
Quant à moi, je suis las | d'attendre l'ouragan, |
6+6 |
b |
|
Chaque jour de compter | sur un bond du volcan, |
6+6 |
b |
| 165 |
Le visage couvert | de la pâleur du cierge, |
6+6 |
a |
|
De gémir comme eunuque | embrassant une vierge : |
6+6 |
a |
|
Puisque le peuple ici | dort la foudre à la main, |
6+6 |
b |
|
J'irai chercher ailleurs | quelque chose d'humain. |
6+6 |
b |
|
|
| Le Pêcheur |
|
Ô vrai cœur de poëte, | âme pleine d'envie, |
6+6 |
a |
| 170 |
Nature dévorante | et jamais assouvie, |
6+6 |
a |
|
Enfant toujours repu, | mais qui hurle toujours, |
6+6 |
b |
|
Ne peux-tu pas encore | attendre quelques jours ? |
6+6 |
b |
|
Si le don d'un cœur noble | et d'un visage austère |
6+6 |
a |
|
Te retire du monde | et te fait solitaire, |
6+6 |
a |
| 175 |
Si tu fuis loin de nous, | ô mon bon frère, ô toi ! |
6+6 |
b |
|
Prends garde de tomber | au vil amour de soi, |
6+6 |
b |
|
Dans le sentier commun | où marchent tous les hommes ; |
6+6 |
a |
|
Fuis la perdition | de tous tant que nous sommes, |
6+6 |
a |
|
L'écueil le plus fatal | sous la voûte des cieux ; |
6+6 |
b |
| 180 |
Songe que de là-haut | nous regardent les dieux, |
6+6 |
b |
|
Et que s'ils ont doué | quelque âme d'énergie, |
6+6 |
a |
|
C'est pour le bien commun, | et qu'au bout de la vie |
6+6 |
a |
|
Ils demanderont compte | à tous de leurs travaux, |
6+6 |
b |
|
À moi de ma parole, | à toi de tes pinceaux. |
6+6 |
b |
| 185 |
Faisons chœur, Salvator, | et prenons patience ; |
6+6 |
a |
|
La patience rend | légère la souffrance : |
6+6 |
a |
|
Toujours une grande âme, | en butte aux coups du sort, |
6+6 |
b |
|
Sous ce manteau divin | se résigne et s'endort. |
6+6 |
b |
|
|
| Salvator |
|
Ami, tu parles bien, | mais notre sol superbe |
6+6 |
a |
| 190 |
Corrompt le pur froment | et ne fait que de l'herbe, |
6+6 |
a |
|
Ce qu'on sème dessus | perd bientôt sa valeur : |
6+6 |
b |
|
Je n'en attends plus rien, | et je m'en vais, pêcheur ! |
6+6 |
b |
|
Adieu, Naples ! Salut, | terre de la Calabre ! |
6+6 |
a |
|
Écueils toujours fumants | où la vague se câbre, |
6+6 |
a |
| 195 |
Ô vieux mont Gargano, | sommet échevelé, |
6+6 |
b |
|
Rocs cambrés et noircis, | au poil long et mêlé, |
6+6 |
b |
|
Nature vaste et chaude, | et féconde en ravages, |
6+6 |
a |
|
Ô terre, ô bois, ô monts, | ô désolés rivages ! |
6+6 |
a |
|
Recevez-moi parmi | vos sombres habitants ; |
6+6 |
b |
| 200 |
Car je veux me mêler | à leurs troupeaux errants, |
6+6 |
b |
|
Je veux manger le pain | de tout être qui pense, |
6+6 |
a |
|
Goûter la liberté | sur la montagne immense |
6+6 |
a |
|
Là seulement encor | l'homme est plein de beauté, |
6+6 |
b |
|
Car le sol qui le porte | a sa virginité ; |
6+6 |
b |
| 205 |
Là, je pourrai de pan | faire ma grande idole, |
6+6 |
a |
|
Là je vivrai longtemps | comme l'aigle qui vole. |
6+6 |
a |
|
Enfin là, quand la mort | viendra glacer mes flancs, |
6+6 |
b |
|
Je n'aurai pas le corps | cerclé de linges blancs, |
6+6 |
b |
|
Je rendrai librement | ma dépouille à la terre ; |
6+6 |
a |
| 210 |
Et l'antique Cybèle, | alors ma noble mère, |
6+6 |
a |
|
Dans son ventre divin | m'absorbant tout entier, |
6+6 |
b |
|
Je disparaîtrai là | comme un peu de fumier, |
6+6 |
b |
|
Comme un souffle perdu | sous la voûte sublime, |
6+6 |
a |
|
Comme la goutte d'eau | qui rentre dans l'abîme, |
6+6 |
a |
| 215 |
Sans laisser après moi, | ce qui toujours vous suit, |
6+6 |
b |
|
La laideur d'un squelette | et l'écho d'un vain bruit. |
6+6 |
b |
|
|
| mètre |
profil métrique : 6+6
|
|
