| ÏAMBES |
| PROLOGUE |
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On dira qu'à plaisir | je m'allume la joue ; |
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a |
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Que mon vers aime à vivre | et ramper dans la boue ; |
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Qu'imitant Diogène | au cynique manteau, |
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Devant tout monument | je roule mon tonneau ; |
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b |
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Que j'insulte aux grands noms, | et que ma jeune plume |
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a |
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Sur le peuple et les rois | frappe avec amertume ; |
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Que me font, après tout, | les vulgaires abois |
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De tous les charlatans | qui donnent de la voix, |
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b |
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Les marchands de pathos | et les faiseurs d'emphase, |
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a |
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Et tous les baladins | qui dansent sur la phrase ? |
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Si mon vers est trop cru, | si sa bouche est sans frein, |
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C'est qu'il sonne aujourd'hui | dans un siècle d'airain. |
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b |
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Le cynisme des mœurs | doit salir la parole, |
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Et la haine du mal | enfante l'hyperbole. |
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Or donc, je puis braver | le regard pudibond : |
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b |
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Mon vers rude et grossier | est honnête homme au fond. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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