ÏAMBES |
PROLOGUE |
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On dira qu'à plaisir│je m'allume la joue ; |
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Que mon vers aime à vivre│et ramper dans la boue ; |
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Qu'imitant Diogène│au cynique manteau, |
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Devant tout monument│je roule mon tonneau ; |
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Que j'insulte aux grands noms,│et que ma jeune plume |
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Sur le peuple et les rois│frappe avec amertume ; |
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Que me font, après tout,│les vulgaires abois |
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De tous les charlatans│qui donnent de la voix, |
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Les marchands de pathos│et les faiseurs d'emphase, |
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Et tous les baladins│qui dansent sur la phrase ? |
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Si mon vers est trop cru,│si sa bouche est sans frein, |
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C'est qu'il sonne aujourd'hui│dans un siècle d'airain. |
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b |
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Le cynisme des mœurs│doit salir la parole, |
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Et la haine du mal│enfante l'hyperbole. |
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Or donc, je puis braver│le regard pudibond : |
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Mon vers rude et grossier│est honnête homme au fond. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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