IL PIANTO |
LE CAMPO VACCINO |
À M Antoni Deschamps :
|
|
C'était l'heure où la terre│ appartient au soleil, |
6+6 |
a |
|
Où les chemins poudreux│ luisent d'un ton vermeil, |
6+6 |
a |
|
Où rien n'est confondu│ dans l'aride campagne, |
6+6 |
b |
|
Où l'on voit les troupeaux│ dormir sur la montagne, |
6+6 |
b |
5 |
Et le pâtre robuste│ avec ses beaux chiens blancs |
6+6 |
a |
|
Étaler auprès d'eux│ ses membres nonchalants, |
6+6 |
a |
|
L'heure aux grands horizons,│ l'heure où l'ombre est mortelle |
6+6 |
b |
|
Au voyageur suant│ qui s'arrête sous elle, |
6+6 |
b |
|
Où le pélerin las,│ son bâton à la main, |
6+6 |
a |
10 |
Laisse tomber la tête│ en suivant son chemin, |
6+6 |
a |
|
Où l'on n'entend au loin│ sous les herbes brûlantes |
6+6 |
b |
|
Que les cris répétés│ des cigales bruyantes, |
6+6 |
b |
|
L'heure où le ciel est rouge,│ où le cyprès est noir, |
6+6 |
a |
|
Et Rome en son désert│ encor superbe à voir… |
6+6 |
a |
15 |
À cette heure, j'étais│ sur un monceau de briques, |
6+6 |
b |
|
Et, le dos appuyé│ contre des murs antiques, |
6+6 |
b |
|
Je regardais, de là,│ s'étendre devant moi |
6+6 |
a |
|
La vieille majesté│ des champs du peuple roi ; |
6+6 |
a |
|
Et rien ne parlait haut│ comme le grand silence |
6+6 |
b |
20 |
Qui dominait alors│ cette ruine immense, |
6+6 |
b |
|
Rien ne m'allait au cœur│ comme ces murs pendants, |
6+6 |
a |
|
Ces terrains sillonnés│ de mâles accidents, |
6+6 |
a |
|
Et la mélancolie│ empreinte en cette terre |
6+6 |
b |
|
Qui ne saurait trouver│ son égale en misère. |
6+6 |
b |
|
25 |
Sublime paysage│ à ravir le pinceau ! |
6+6 |
a |
|
Le colysée avait│ tout le fond du tableau ! |
6+6 |
a |
|
Le monstre, de son orbe│ envahissant l'espace, |
6+6 |
b |
|
Foulait de tout son poids│ la terre jaune et grasse ; |
6+6 |
b |
|
Là, ce grand corps sevré│ de sang pur et de chair, |
6+6 |
a |
30 |
Étalait tristement│ ses vieux membres à l'air, |
6+6 |
a |
|
Et le ciel bleu luisant│ à travers ses arcades, |
6+6 |
b |
|
Ses pans de murs croulés,│ ses vastes colonnades, |
6+6 |
b |
|
Semait ses larges reins│ de feux d'azur et d'or, |
6+6 |
a |
|
Comme au soleil d'Afrique│ un reptile qui dort. |
6+6 |
a |
35 |
À droite, en long cordon,│ au-dessous de sa tête, |
6+6 |
b |
|
Du haut d'une terrasse│ à crouler toute prête, |
6+6 |
b |
|
Tombaient de larges flots│ de feuillages confus, |
6+6 |
a |
|
Des pins au vert chapeau,│ des platanes touffus, |
6+6 |
a |
|
Et des chênes voûtés,│ dont la racine entière |
6+6 |
b |
40 |
Jaillissait comme l'onde│ à travers chaque pierre, |
6+6 |
b |
|
L'ombre épaisse, je crois,│ des jardins de Néron, |
6+6 |
a |
|
Le seul dont le bas peuple│ ait conservé le nom… |
6+6 |
a |
|
À gauche, près d'un mur│ chargé d'herbes nouvelles, |
6+6 |
b |
|
Le temple de la paix│ aux trois voûtes jumelles, |
6+6 |
b |
45 |
Immense, laissait voir│ par un trou dans le fond |
6+6 |
a |
|
Les hauts remparts de Rome│ et son désert profond ; |
6+6 |
a |
|
Puis Castor et Pollux,│ dépouillés de leurs marbres, |
6+6 |
b |
|
Avec d'humbles maisons│ se perdaient sous les arbres, |
6+6 |
b |
|
Et les arbres voilaient│ de leurs feuillages roux |
6+6 |
a |
50 |
Le grand arc de sévère│ enfoui jusqu'aux genoux ; |
6+6 |
a |
|
Enfin dans le milieu│ de cette large enceinte, |
6+6 |
b |
|
Auprès du capitole│ et de sa base sainte, |
6+6 |
b |
|
La terre de Remus,│ le vieux pavé romain… |
6+6 |
a |
|
Mais las ! Dans quel état !│ Tout meurtri par la main |
6+6 |
a |
55 |
Et par le pied brutal│ de cent hordes guerrières, |
6+6 |
b |
|
Un terrain sillonné│ de briques et de pierres, |
6+6 |
b |
|
Et semé de trous noirs│ et si larges, que l'eau |
6+6 |
a |
|
Faisait plus d'une mare│ en cherchant son niveau. |
6+6 |
a |
|
Comme des souvenirs,│ là, de frêles colonnes |
6+6 |
b |
60 |
Dressent de loin en loin│ leurs jaunâtres couronnes, |
6+6 |
b |
|
Et leurs feuilles d'acanthe│ et leurs fûts cannelés |
6+6 |
a |
|
Rappellent la splendeur│ des siècles écoulés. |
6+6 |
a |
|
Mais en vain, bien en vain,│ sur leurs bases rompues, |
6+6 |
b |
|
Quelques-unes encor,│ comme des vierges nues |
6+6 |
b |
65 |
Semblent mener un chœur,│ et se donnant la main, |
6+6 |
a |
|
Chanter d'un noble accord│ un hymne pur et saint |
6+6 |
a |
|
À la blanche concorde ;│ en vain une lointaine |
6+6 |
b |
|
Élève dans les airs│ sa taille souveraine, |
6+6 |
b |
|
Et montre encor Phocas│ luisant de pourpre et d'or |
6+6 |
a |
70 |
Devant l'autel brisé│ de Jupiter Stator : |
6+6 |
a |
|
Oh ! Toutes, le front chauve│ et le pied dans les terres, |
6+6 |
b |
|
Pauvres enfants perdus,│ romaines solitaires, |
6+6 |
b |
|
Elles sont toutes là,│ dans ces champs désolés, |
6+6 |
a |
|
Comme après le carnage│ et sur des murs croulés |
6+6 |
a |
75 |
Des filles de vaincus│ qui pleurent sur leurs pères. |
6+6 |
b |
|
Toutes, dans le silence│ et sans plaintes amères, |
6+6 |
b |
|
Elles vont protestant│ de leurs fragments pieux |
6+6 |
a |
|
Contre la barbarie│ et tous les nouveaux dieux. |
6+6 |
a |
|
Pleure, pleure et gémis,│ beau temple de Faustine ; |
6+6 |
b |
80 |
Tes colonnes de marbre│ et ta frise latine, |
6+6 |
b |
|
Et ton fronton meurtri,│ fléchissent sous le poids |
6+6 |
a |
|
Du plus lourd des enfants│ qu'ait engendrés la croix : |
6+6 |
a |
|
Pleure ! Pleure et gémis,│ car l'indigne coupole |
6+6 |
b |
|
Toujours blesse tes flancs│ et ta divine épaule ; |
6+6 |
b |
85 |
Sur toi pèse toujours│ le dôme monacal, |
6+6 |
a |
|
Comme un barbare assis│ sur un noble cheval. |
6+6 |
a |
|
Et toi, divin Titus,│ roi des belles journées, |
6+6 |
b |
|
Qu'est devenu ton arc│ aux pierres inclinées ? |
6+6 |
b |
|
Et cette large voûte,│ où de nobles tableaux |
6+6 |
a |
90 |
Montraient l'arche captive│ avec les saints flambeaux, |
6+6 |
a |
|
Et le peuple des juifs,│ vaincu, les deux mains jointes, |
6+6 |
b |
|
Pleurant devant ton char│ ses murailles éteintes ? |
6+6 |
b |
|
Où sont tes écussons│ par la foudre sculptés ? |
6+6 |
a |
|
Tes cavaliers romains│ par le temps démontés ? |
6+6 |
a |
95 |
Grand Titus, tu n'as plus│ que la robe sublime |
6+6 |
b |
|
Dont les siècles toujours│ décorent leur victime, |
6+6 |
b |
|
La rouille, et demi-nus,│ penchés de toutes parts, |
6+6 |
a |
|
Tes membres sont ridés│ comme ceux des vieillards. |
6+6 |
a |
|
|
Ô superbes fiévreux,│ gras habitants du Tibre, |
6+6 |
b |
100 |
Enfants dégénérés│ d'un peuple qui fut libre, |
6+6 |
b |
|
Je ne viens pas chercher│ à vos tristes foyers |
6+6 |
a |
|
De mâles sénateurs│ et d'antiques guerriers, |
6+6 |
a |
|
Le dévouement sans borne│ à la mère chérie |
6+6 |
b |
|
Que vous nommiez jadis│ du beau nom de patrie, |
6+6 |
b |
105 |
La croyance éternelle│ aux murs de Romulus, |
6+6 |
a |
|
L'auguste pauvreté,│ les rustiques vertus, |
6+6 |
a |
|
Et la robuste foi│ qui, sur un crâne immonde, |
6+6 |
b |
|
A bâti huit cents ans│ la conquête du monde ; |
6+6 |
b |
|
Ces rudes éléments│ et du grand et du beau |
6+6 |
a |
110 |
Ne peuvent plus entrer│ dans votre étroit cerveau. |
6+6 |
a |
|
Ce que je veux de vous,│ ce sont de saints exemples, |
6+6 |
b |
|
C'est le respect aux morts,│ c'est la paix aux vieux temples. |
6+6 |
b |
|
Or donc, assez longtemps,│ sur ce terrain hâlé, |
6+6 |
a |
|
Vieille louve au flanc maigre,│ avarice a hurlé ; |
6+6 |
a |
115 |
Assez, assez longtemps,│ sans pudeur et sans honte, |
6+6 |
b |
|
Vos pères ont sucé│ ses mamelles de fonte ; |
6+6 |
b |
|
Dans Rome, assez longtemps,│ prélats et citoyens, |
6+6 |
a |
|
Se ruant par milliers│ sur les temples païens, |
6+6 |
a |
|
Ont violé le seuil│ des royales enceintes, |
6+6 |
b |
120 |
Volé les dieux d'airain,│ fondu les portes saintes, |
6+6 |
b |
|
Et comme des goujats│ avides de trésors, |
6+6 |
a |
|
Jusqu'au dernier lambeau│ déshabillé les morts. |
6+6 |
a |
|
Maintenant tout est fait :│ ruines séculaires, |
6+6 |
b |
|
Leurs murs ne peuvent plus│ tenter les mains vulgaires : |
6+6 |
b |
125 |
Pas une lame d'or│ à leurs flancs vermoulus ; |
6+6 |
a |
|
De l'antique splendeur│ il ne leur reste plus |
6+6 |
a |
|
Que la forme première,│ et la belle harmonie, |
6+6 |
b |
|
Dont les a, tout enfants,│ revêtus le génie ; |
6+6 |
b |
|
La forme et des contours,│ voilà tous leurs appas. |
6+6 |
a |
130 |
Ô romains d'aujourd'hui !│ Si l'art ne vous prend pas, |
6+6 |
a |
|
Du moins par piété│ respectez des victimes, |
6+6 |
b |
|
Souvenez-vous toujours│ des paroles sublimes |
6+6 |
b |
|
Que la lyre divine,│ en des temps de malheurs, |
6+6 |
a |
|
Envoyait courageuse│ aux saints dévastateurs. |
6+6 |
a |
135 |
Les temples, quels qu'ils soient,│ sont les âmes des villes ; |
6+6 |
b |
|
Sans eux, toute cité│ n'a que des pierres viles ; |
6+6 |
b |
|
Du foyer domestique│ et du corps des vieillards |
6+6 |
a |
|
Les monuments sacrés│ sont les derniers remparts ; |
6+6 |
a |
|
Et, lorsque sur la terre│ ils penchent en ruines, |
6+6 |
b |
140 |
Leurs ruines encor│ sont des choses divines, |
6+6 |
b |
|
Ce sont des prêtres saints│ que l'âge use toujours, |
6+6 |
a |
|
Mais qu'il faut honorer│ jusqu'à leurs derniers jours. |
6+6 |
a |
|
|
Hélas ! Tel est le train│ de ce monde où nous sommes, |
6+6 |
b |
|
Et l'art entre si peu│ dans la tête des hommes, |
6+6 |
b |
145 |
Que peut-être mes cris│ vainement écoutés |
6+6 |
a |
|
S'en iront sans échos│ par les vents emportés. |
6+6 |
a |
|
L'homme ici ne croit plus│ qu'aux choses que l'on touche, |
6+6 |
b |
|
Au pain qu'on mange, au vin│ qui parfume la bouche, |
6+6 |
b |
|
À la gorge en fureur│ qui bondit sous la main, |
6+6 |
a |
150 |
Et puis au coutelas│ qui vous perce le sein. |
6+6 |
a |
|
Pour le reste, néant ;│ sous ses paupières brunes |
6+6 |
b |
|
Peuvent s'amonceler│ des torrents de fortunes, |
6+6 |
b |
|
La terre peut trembler│ sous les plus hauts destins, |
6+6 |
a |
|
Des fronts peuvent jaillir│ les chants les plus divins, |
6+6 |
a |
155 |
Aux cieux peuvent briller│ les plus illustres gloires : |
6+6 |
b |
|
Tout ici, jusqu'au nom,│ s'efface des mémoires, |
6+6 |
b |
|
Et quand vous demandez :│ qui jadis là vivait ? |
6+6 |
a |
|
Le peuple indifférent│ vous répond : qui le sait ! |
6+6 |
a |
|
Ah ! Sommes-nous donc tous│ sous un souffle de glace, |
6+6 |
b |
160 |
Sous un vent fade et mou│ qui nous ride la face, |
6+6 |
b |
|
Nous ôte la vigueur,│ nous arrête le pouls, |
6+6 |
a |
|
Et sous nos corps penchés│ fait trembler nos genoux ? |
6+6 |
a |
|
Avons-nous en dégoût│ pris toute gloire humaine, |
6+6 |
b |
|
Et vivant pour nous seuls,│ sans amour et sans haine, |
6+6 |
b |
165 |
N'aspirons-nous qu'au jour│ où le froid du tombeau |
6+6 |
a |
|
Comme un vieux parchemin│ nous jaunira la peau ? |
6+6 |
a |
|
Faut-il se dire enfin│ sous le mal qui nous ronge : |
6+6 |
b |
|
L'art n'est plus qu'un vain mot,│ un stérile mensonge ; |
6+6 |
b |
|
Le temps a tout usé│ ce tissu précieux, |
6+6 |
a |
170 |
Ce riche vêtement,│ cet habit gracieux, |
6+6 |
a |
|
Que Dieu fila lui-même,│ et que sa main féconde |
6+6 |
b |
|
Déploya pour couvrir│ la nudité du monde, |
6+6 |
b |
|
La forme ! — elle si grande│ et belle au premier jour, |
6+6 |
a |
|
Si belle que le maître,│ avec un œil d'amour |
6+6 |
a |
175 |
Contemplant de son haut│ l'univers plein de grâce, |
6+6 |
b |
|
Et comme en un miroir│ y reflétant sa face, |
6+6 |
b |
|
Pensa quelques instants│ que le monde était bien, |
6+6 |
a |
|
Et qu'en ses éléments│ le mal n'entrait pour rien : |
6+6 |
a |
|
La forme ! Elle a perdu│ sa pureté première. |
6+6 |
b |
180 |
Partout l'homme aujourd'hui│ maltraite la matière, |
6+6 |
b |
|
Et son souffle ternit│ la native fraîcheur |
6+6 |
a |
|
Qu'elle avait comme un fruit│ que l'on cueille en sa fleur, |
6+6 |
a |
|
Plus l'homme avide étend│ son empire sur terre, |
6+6 |
b |
|
Plus la forme pâlit│ sous la main adultère, |
6+6 |
b |
185 |
Plus cette belle trame│ et ce réseau divin |
6+6 |
a |
|
Échangent leurs fils d'or│ contre des fils d'airain, |
6+6 |
a |
|
Plus cette eau sans limon│ va roulant de la fange, |
6+6 |
b |
|
Plus ce beau ciel limpide│ et ce bleu sans mélange |
6+6 |
b |
|
Voient s'étendre sur eux│ de nuages épais, |
6+6 |
a |
190 |
Et la foudre en éclats│ leur enlever la paix : |
6+6 |
a |
|
Si bien qu'un jour, ridé│ comme un homme en vieillesse, |
6+6 |
b |
|
Le globe dépouillé│ de grâce et de jeunesse, |
6+6 |
b |
|
Faute de forme, irait,│ sans secousse et sans maux, |
6+6 |
a |
|
Replonger de lui-même│ au ventre du chaos… |
6+6 |
a |
|
195 |
Oh ! Pardonne, mon dieu,│ ces cris illégitimes ! |
6+6 |
b |
|
C'est que le désespoir│ va bien aux cœurs sublimes, |
6+6 |
b |
|
C'est que la forme morte│ et sans recouvrement |
6+6 |
a |
|
Est une chose amère│ à qui sent fortement. |
6+6 |
a |
|
Aussi, chœurs des souffrants,│ ô troupes lamentables, |
6+6 |
b |
200 |
Amants, tristes époux,│ mères inconsolables, |
6+6 |
b |
|
Vous qu'une forme absente│ accable de douleurs, |
6+6 |
a |
|
Et le jour et la nuit│ fait sécher dans les pleurs, |
6+6 |
a |
|
Vous, poëtes divins,│ chanteurs au front austère. |
6+6 |
b |
|
Et vous, prêtres de l'art,│ ô peintres qui, sur terre, |
6+6 |
b |
205 |
Pliant les deux genoux,│ comme l'antiquité, |
6+6 |
a |
|
Vous faites de la forme│ une divinité ; |
6+6 |
a |
|
Vous tous, êtres nerveux,│ qui ne vivez au monde |
6+6 |
b |
|
Que par le sentiment│ de sa beauté profonde, |
6+6 |
b |
|
Oh ! Comme je vous plains,│ oh ! Comme je conçois |
6+6 |
a |
210 |
Votre douleur sans borne│ et vos lèvres sans voix, |
6+6 |
a |
|
Lorsque de vos amours│ les lignes périssables |
6+6 |
b |
|
S'effacent devant vous│ comme un pied dans les sables ; |
6+6 |
b |
|
Lorsqu'une voix éclate│ en un dernier effort, |
6+6 |
a |
|
Et qu'un beau front se fane│ au souffle de la mort ; |
6+6 |
a |
215 |
Ou bien lorsqu'à vos yeux│ une blanche statue, |
6+6 |
b |
|
Sous le marteau brutal│ qui la frappe et la tue, |
6+6 |
b |
|
Se brise, et que la forme│ impossible à saisir |
6+6 |
a |
|
Comme une âme s'en va│ pour ne plus revenir ! |
6+6 |
a |
|
|
Et toi, divin amant│ de cette chaste Hélène, |
6+6 |
b |
220 |
Sculpteur au bras immense,│ à la puissante haleine, |
6+6 |
b |
|
Artiste au front paisible│ avec les mains en feu, |
6+6 |
a |
|
Rayon tombé du ciel│ et remonté vers Dieu ; |
6+6 |
a |
|
Ô Goethe, ô grand vieillard !│ Prince de Germanie ! |
6+6 |
b |
|
Penché sur Rome antique│ et son mâle génie, |
6+6 |
b |
225 |
Je ne puis m'empêcher,│ dans mon chant éploré, |
6+6 |
a |
|
À ce grand nom croulé│ d'unir ton nom sacré, |
6+6 |
a |
|
Tant ils ont tous les deux│ haut sonné dans l'espace, |
6+6 |
b |
|
Tant ils ont au soleil│ tous deux tenu de place, |
6+6 |
b |
|
Et dans les cœurs amis│ de la forme et des dieux |
6+6 |
a |
230 |
Imprimé pour toujours│ un sillon glorieux. |
6+6 |
a |
|
Hélas ! Long-temps du fond│ de ton sol froid et sombre, |
6+6 |
b |
|
Sur l'univers entier│ se pencha ta grande ombre. |
6+6 |
b |
|
Longtemps, sublime temple│ à tous les dieux ouvert, |
6+6 |
a |
|
On entendit tes murs│ chanter plus d'un concert, |
6+6 |
a |
235 |
Et l'on vit promener│ sur tes superbes dalles |
6+6 |
b |
|
Mille jeunes beautés│ aux formes idéales. |
6+6 |
b |
|
Longtemps tu fus le roi│ d'une noble cité |
6+6 |
a |
|
Que l'harmonie un jour│ bâtit à ton côté, |
6+6 |
a |
|
Et longtemps, quand le sort│ eut brisé ces portiques, |
6+6 |
b |
240 |
Qui rappelaient Athène│ et les grâces antiques, |
6+6 |
b |
|
Toi seul restant debout,│ ô splendide vieillard ! |
6+6 |
a |
|
Comme atlas, tu portas│ le vaste ciel de l'art. |
6+6 |
a |
|
Enfin toujours brillant,│ toujours jonché d'hommage, |
6+6 |
b |
|
Il semblait ici-bas│ que tu n'avais pas d'âge, |
6+6 |
b |
245 |
Jusqu'au jour où la mort,│ te frappant à son tour, |
6+6 |
a |
|
Fit crouler ton grand front│ comme une simple tour. |
6+6 |
a |
|
Ô mère de douleur !│ ô mort pleine d'audace ! |
6+6 |
b |
|
À maudire tes coups│ toute langue se lasse, |
6+6 |
b |
|
Mais la mienne jamais│ ne se fatiguera |
6+6 |
a |
250 |
À dire tout le mal│ que ton bras a fait là. |
6+6 |
a |
|
Depuis qu'elle est à bas,│ cette haute colonne, |
6+6 |
b |
|
Il me semble que l'art│ a perdu sa couronne ; |
6+6 |
b |
|
Le champ de poésie│ est un morne désert, |
6+6 |
a |
|
Où l'on voit à grand'peine│ un noble oiseau passer. |
6+6 |
a |
255 |
Les plus lourds animaux│ y cherchent leur pâture, |
6+6 |
b |
|
Les vils serpents y vont│ traîner leur pourriture, |
6+6 |
b |
|
Et leur gueule noircit│ de poison et de fiel |
6+6 |
a |
|
Le pied des monuments│ qui regardent le ciel ; |
6+6 |
a |
|
C'est un champ plein de deuil,│ où la froide débauche |
6+6 |
b |
260 |
Vient parmi les roseaux│ que jamais l'on ne fauche |
6+6 |
b |
|
Hurler des chants hideux│ et cacher ses ébats ; |
6+6 |
a |
|
C'est un sol sans chemin,│ où l'on tombe à tout pas, |
6+6 |
a |
|
Où, parmi les grands trous,│ et sur les ronces vives, |
6+6 |
b |
|
Autour des monuments│ quelques âmes plaintives |
6+6 |
b |
265 |
Descendent par hasard ;│ et là, dans les débris, |
6+6 |
a |
|
Versent des pleurs amers│ et poussent de longs cris. |
6+6 |
a |
|
|
Ô vieille Rome ! ô Goethe !│ ô puissances du monde ! |
6+6 |
b |
|
Ainsi donc votre empire│ a passé comme l'onde, |
6+6 |
b |
|
Comme un sable léger│ qui coule dans les doigts, |
6+6 |
a |
270 |
Comme un souffle dans l'air,│ comme un écho des bois. |
6+6 |
a |
|
Adieu, vastes débris !│ Dans votre belle tombe |
6+6 |
b |
|
Dormez, dormez en paix ;│ voici le jour qui tombe. |
6+6 |
b |
|
Au faîte des toits plats,│ au front des chapiteaux, |
6+6 |
a |
|
L'ombre pend à grands plis│ comme de noirs manteaux ; |
6+6 |
a |
275 |
Le sol devient plus rouge│ et les arbres plus sombres ; |
6+6 |
b |
|
Derrière les grands arcs,│ à travers les décombres, |
6+6 |
b |
|
Le long des chemins creux,│ mes regards entraînés |
6+6 |
a |
|
Suivent des buffles noirs│ deux à deux enchaînés ; |
6+6 |
a |
|
Les superbes troupeaux,│ à la gorge pendante, |
6+6 |
b |
280 |
Reviennent à pas lent│ de la campagne ardente, |
6+6 |
b |
|
Et les pâtres velus,│ bruns, et la lance au poing, |
6+6 |
a |
|
Ramènent à cheval│ des chariots de foin ; |
6+6 |
a |
|
Puis passe un vieux prélat,│ ou quelque moine sale, |
6+6 |
b |
|
Qui va battant le sol│ de sa triste sandale ; |
6+6 |
b |
285 |
Des frères en chantant│ portent un blanc linceul, |
6+6 |
a |
|
Un enfant demi-nu│ les suit et marche seul ; |
6+6 |
a |
|
Des femmes en drap rouge│ et de brune figure |
6+6 |
b |
|
Descendent en filant│ les degrés de verdure ; |
6+6 |
b |
|
Les gueux déguenillés│ qui dormaient tous en tas |
6+6 |
a |
290 |
Se lèvent lentement│ pour prendre leur repas ; |
6+6 |
a |
|
L'ouvrier qui bêchait│ et roulait sa brouette |
6+6 |
b |
|
La quitte : le travail,│ les pelles, tout s'arrête ; |
6+6 |
b |
|
On n'entend plus au loin│ qu'un murmure léger, |
6+6 |
a |
|
Que le cri d'un ânon,│ le sifflet d'un berger, |
6+6 |
a |
295 |
Ou, derrière un fronton│ renversé sur la terre, |
6+6 |
b |
|
Quatre forts mendiants│ couchés avec mystère, |
6+6 |
b |
|
Qui, les cinq doigts tendus│ et le feu dans les yeux, |
6+6 |
a |
|
Disputent sourdement│ des baïoques entre eux. |
6+6 |
a |
|
mètre |
profil métrique : 6+6
|
forme globale |
type : suite de distiques
|
|