IL PIANTO |
LE CAMPO VACCINO |
À M Antoni Deschamps :
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C'était l'heure où la terre⎟ appartient au soleil, |
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a |
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Où les chemins poudreux⎟ luisent d'un ton vermeil, |
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a |
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Où rien n'est confondu⎟ dans l'aride campagne, |
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b |
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Où l'on voit les troupeaux⎟ dormir sur la montagne, |
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b |
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Et le pâtre robuste⎟ avec ses beaux chiens blancs |
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a |
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Étaler auprès d'eux⎟ ses membres nonchalants, |
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a |
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L'heure aux grands horizons,⎟ l'heure où l'ombre est mortelle |
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b |
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Au voyageur suant⎟ qui s'arrête sous elle, |
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b |
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Où le pélerin las,⎟ son bâton à la main, |
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a |
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Laisse tomber la tête⎟ en suivant son chemin, |
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a |
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Où l'on n'entend au loin⎟ sous les herbes brûlantes |
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b |
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Que les cris répétés⎟ des cigales bruyantes, |
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b |
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L'heure où le ciel est rouge,⎟ où le cyprès est noir, |
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a |
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Et Rome en son désert⎟ encor superbe à voir… |
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a |
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À cette heure, j'étais⎟ sur un monceau de briques, |
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b |
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Et, le dos appuyé⎟ contre des murs antiques, |
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b |
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Je regardais, de là,⎟ s'étendre devant moi |
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a |
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La vieille majesté⎟ des champs du peuple roi ; |
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a |
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Et rien ne parlait haut⎟ comme le grand silence |
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b |
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Qui dominait alors⎟ cette ruine immense, |
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b |
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Rien ne m'allait au cœur⎟ comme ces murs pendants, |
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a |
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Ces terrains sillonnés⎟ de mâles accidents, |
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a |
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Et la mélancolie⎟ empreinte en cette terre |
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b |
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Qui ne saurait trouver⎟ son égale en misère. |
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b |
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25 |
Sublime paysage⎟ à ravir le pinceau ! |
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a |
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Le colysée avait⎟ tout le fond du tableau ! |
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a |
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Le monstre, de son orbe⎟ envahissant l'espace, |
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b |
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Foulait de tout son poids⎟ la terre jaune et grasse ; |
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b |
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Là, ce grand corps sevré⎟ de sang pur et de chair, |
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a |
30 |
Étalait tristement⎟ ses vieux membres à l'air, |
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a |
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Et le ciel bleu luisant⎟ à travers ses arcades, |
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b |
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Ses pans de murs croulés,⎟ ses vastes colonnades, |
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b |
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Semait ses larges reins⎟ de feux d'azur et d'or, |
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a |
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Comme au soleil d'Afrique⎟ un reptile qui dort. |
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a |
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À droite, en long cordon,⎟ au-dessous de sa tête, |
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b |
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Du haut d'une terrasse⎟ à crouler toute prête, |
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b |
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Tombaient de larges flots⎟ de feuillages confus, |
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a |
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Des pins au vert chapeau,⎟ des platanes touffus, |
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a |
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Et des chênes voûtés,⎟ dont la racine entière |
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b |
40 |
Jaillissait comme l'onde⎟ à travers chaque pierre, |
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b |
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L'ombre épaisse, je crois,⎟ des jardins de Néron, |
6+6 |
a |
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Le seul dont le bas peuple⎟ ait conservé le nom… |
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a |
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À gauche, près d'un mur⎟ chargé d'herbes nouvelles, |
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b |
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Le temple de la paix⎟ aux trois voûtes jumelles, |
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b |
45 |
Immense, laissait voir⎟ par un trou dans le fond |
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a |
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Les hauts remparts de Rome⎟ et son désert profond ; |
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a |
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Puis Castor et Pollux,⎟ dépouillés de leurs marbres, |
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b |
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Avec d'humbles maisons⎟ se perdaient sous les arbres, |
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b |
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Et les arbres voilaient⎟ de leurs feuillages roux |
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a |
50 |
Le grand arc de sévère⎟ enfoui jusqu'aux genoux ; |
6+6 |
a |
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Enfin dans le milieu⎟ de cette large enceinte, |
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b |
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Auprès du capitole⎟ et de sa base sainte, |
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b |
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La terre de Remus,⎟ le vieux pavé romain… |
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a |
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Mais las ! Dans quel état !⎟ Tout meurtri par la main |
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a |
55 |
Et par le pied brutal⎟ de cent hordes guerrières, |
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b |
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Un terrain sillonné⎟ de briques et de pierres, |
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b |
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Et semé de trous noirs⎟ et si larges, que l'eau |
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a |
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Faisait plus d'une mare⎟ en cherchant son niveau. |
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a |
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Comme des souvenirs,⎟ là, de frêles colonnes |
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b |
60 |
Dressent de loin en loin⎟ leurs jaunâtres couronnes, |
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b |
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Et leurs feuilles d'acanthe⎟ et leurs fûts cannelés |
6+6 |
a |
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Rappellent la splendeur⎟ des siècles écoulés. |
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a |
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Mais en vain, bien en vain,⎟ sur leurs bases rompues, |
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b |
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Quelques-unes encor,⎟ comme des vierges nues |
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b |
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Semblent mener un chœur,⎟ et se donnant la main, |
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a |
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Chanter d'un noble accord⎟ un hymne pur et saint |
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a |
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À la blanche concorde ;⎟ en vain une lointaine |
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b |
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Élève dans les airs⎟ sa taille souveraine, |
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b |
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Et montre encor Phocas⎟ luisant de pourpre et d'or |
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a |
70 |
Devant l'autel brisé⎟ de Jupiter Stator : |
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a |
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Oh ! Toutes, le front chauve⎟ et le pied dans les terres, |
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b |
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Pauvres enfants perdus,⎟ romaines solitaires, |
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b |
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Elles sont toutes là,⎟ dans ces champs désolés, |
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a |
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Comme après le carnage⎟ et sur des murs croulés |
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a |
75 |
Des filles de vaincus⎟ qui pleurent sur leurs pères. |
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b |
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Toutes, dans le silence⎟ et sans plaintes amères, |
6+6 |
b |
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Elles vont protestant⎟ de leurs fragments pieux |
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a |
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Contre la barbarie⎟ et tous les nouveaux dieux. |
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a |
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Pleure, pleure et gémis,⎟ beau temple de Faustine ; |
6+6 |
b |
80 |
Tes colonnes de marbre⎟ et ta frise latine, |
6+6 |
b |
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Et ton fronton meurtri,⎟ fléchissent sous le poids |
6+6 |
a |
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Du plus lourd des enfants⎟ qu'ait engendrés la croix : |
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a |
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Pleure ! Pleure et gémis,⎟ car l'indigne coupole |
6+6 |
b |
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Toujours blesse tes flancs⎟ et ta divine épaule ; |
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b |
85 |
Sur toi pèse toujours⎟ le dôme monacal, |
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a |
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Comme un barbare assis⎟ sur un noble cheval. |
6+6 |
a |
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Et toi, divin Titus,⎟ roi des belles journées, |
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b |
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Qu'est devenu ton arc⎟ aux pierres inclinées ? |
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b |
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Et cette large voûte,⎟ où de nobles tableaux |
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a |
90 |
Montraient l'arche captive⎟ avec les saints flambeaux, |
6+6 |
a |
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Et le peuple des juifs,⎟ vaincu, les deux mains jointes, |
6+6 |
b |
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Pleurant devant ton char⎟ ses murailles éteintes ? |
6+6 |
b |
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Où sont tes écussons⎟ par la foudre sculptés ? |
6+6 |
a |
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Tes cavaliers romains⎟ par le temps démontés ? |
6+6 |
a |
95 |
Grand Titus, tu n'as plus⎟ que la robe sublime |
6+6 |
b |
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Dont les siècles toujours⎟ décorent leur victime, |
6+6 |
b |
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La rouille, et demi-nus,⎟ penchés de toutes parts, |
6+6 |
a |
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Tes membres sont ridés⎟ comme ceux des vieillards. |
6+6 |
a |
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Ô superbes fiévreux,⎟ gras habitants du Tibre, |
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b |
100 |
Enfants dégénérés⎟ d'un peuple qui fut libre, |
6+6 |
b |
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Je ne viens pas chercher⎟ à vos tristes foyers |
6+6 |
a |
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De mâles sénateurs⎟ et d'antiques guerriers, |
6+6 |
a |
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Le dévouement sans borne⎟ à la mère chérie |
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b |
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Que vous nommiez jadis⎟ du beau nom de patrie, |
6+6 |
b |
105 |
La croyance éternelle⎟ aux murs de Romulus, |
6+6 |
a |
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L'auguste pauvreté,⎟ les rustiques vertus, |
6+6 |
a |
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Et la robuste foi⎟ qui, sur un crâne immonde, |
6+6 |
b |
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A bâti huit cents ans⎟ la conquête du monde ; |
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b |
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Ces rudes éléments⎟ et du grand et du beau |
6+6 |
a |
110 |
Ne peuvent plus entrer⎟ dans votre étroit cerveau. |
6+6 |
a |
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Ce que je veux de vous,⎟ ce sont de saints exemples, |
6+6 |
b |
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C'est le respect aux morts,⎟ c'est la paix aux vieux temples. |
6+6 |
b |
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Or donc, assez longtemps,⎟ sur ce terrain hâlé, |
6+6 |
a |
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Vieille louve au flanc maigre,⎟ avarice a hurlé ; |
6+6 |
a |
115 |
Assez, assez longtemps,⎟ sans pudeur et sans honte, |
6+6 |
b |
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Vos pères ont sucé⎟ ses mamelles de fonte ; |
6+6 |
b |
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Dans Rome, assez longtemps,⎟ prélats et citoyens, |
6+6 |
a |
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Se ruant par milliers⎟ sur les temples païens, |
6+6 |
a |
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Ont violé le seuil⎟ des royales enceintes, |
6+6 |
b |
120 |
Volé les dieux d'airain,⎟ fondu les portes saintes, |
6+6 |
b |
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Et comme des goujats⎟ avides de trésors, |
6+6 |
a |
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Jusqu'au dernier lambeau⎟ déshabillé les morts. |
6+6 |
a |
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Maintenant tout est fait :⎟ ruines séculaires, |
6+6 |
b |
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Leurs murs ne peuvent plus⎟ tenter les mains vulgaires : |
6+6 |
b |
125 |
Pas une lame d'or⎟ à leurs flancs vermoulus ; |
6+6 |
a |
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De l'antique splendeur⎟ il ne leur reste plus |
6+6 |
a |
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Que la forme première,⎟ et la belle harmonie, |
6+6 |
b |
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Dont les a, tout enfants,⎟ revêtus le génie ; |
6+6 |
b |
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La forme et des contours,⎟ voilà tous leurs appas. |
6+6 |
a |
130 |
Ô romains d'aujourd'hui !⎟ Si l'art ne vous prend pas, |
6+6 |
a |
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Du moins par piété⎟ respectez des victimes, |
6+6 |
b |
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Souvenez-vous toujours⎟ des paroles sublimes |
6+6 |
b |
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Que la lyre divine,⎟ en des temps de malheurs, |
6+6 |
a |
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Envoyait courageuse⎟ aux saints dévastateurs. |
6+6 |
a |
135 |
Les temples, quels qu'ils soient,⎟ sont les âmes des villes ; |
6+6 |
b |
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Sans eux, toute cité⎟ n'a que des pierres viles ; |
6+6 |
b |
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Du foyer domestique⎟ et du corps des vieillards |
6+6 |
a |
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Les monuments sacrés⎟ sont les derniers remparts ; |
6+6 |
a |
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Et, lorsque sur la terre⎟ ils penchent en ruines, |
6+6 |
b |
140 |
Leurs ruines encor⎟ sont des choses divines, |
6+6 |
b |
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Ce sont des prêtres saints⎟ que l'âge use toujours, |
6+6 |
a |
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Mais qu'il faut honorer⎟ jusqu'à leurs derniers jours. |
6+6 |
a |
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Hélas ! Tel est le train⎟ de ce monde où nous sommes, |
6+6 |
b |
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Et l'art entre si peu⎟ dans la tête des hommes, |
6+6 |
b |
145 |
Que peut-être mes cris⎟ vainement écoutés |
6+6 |
a |
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S'en iront sans échos⎟ par les vents emportés. |
6+6 |
a |
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L'homme ici ne croit plus⎟ qu'aux choses que l'on touche, |
6+6 |
b |
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Au pain qu'on mange, au vin⎟ qui parfume la bouche, |
6+6 |
b |
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À la gorge en fureur⎟ qui bondit sous la main, |
6+6 |
a |
150 |
Et puis au coutelas⎟ qui vous perce le sein. |
6+6 |
a |
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Pour le reste, néant ;⎟ sous ses paupières brunes |
6+6 |
b |
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Peuvent s'amonceler⎟ des torrents de fortunes, |
6+6 |
b |
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La terre peut trembler⎟ sous les plus hauts destins, |
6+6 |
a |
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Des fronts peuvent jaillir⎟ les chants les plus divins, |
6+6 |
a |
155 |
Aux cieux peuvent briller⎟ les plus illustres gloires : |
6+6 |
b |
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Tout ici, jusqu'au nom,⎟ s'efface des mémoires, |
6+6 |
b |
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Et quand vous demandez :⎟ qui jadis là vivait ? |
6+6 |
a |
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Le peuple indifférent⎟ vous répond : qui le sait ! |
6+6 |
a |
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Ah ! Sommes-nous donc tous⎟ sous un souffle de glace, |
6+6 |
b |
160 |
Sous un vent fade et mou⎟ qui nous ride la face, |
6+6 |
b |
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Nous ôte la vigueur,⎟ nous arrête le pouls, |
6+6 |
a |
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Et sous nos corps penchés⎟ fait trembler nos genoux ? |
6+6 |
a |
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Avons-nous en dégoût⎟ pris toute gloire humaine, |
6+6 |
b |
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Et vivant pour nous seuls,⎟ sans amour et sans haine, |
6+6 |
b |
165 |
N'aspirons-nous qu'au jour⎟ où le froid du tombeau |
6+6 |
a |
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Comme un vieux parchemin⎟ nous jaunira la peau ? |
6+6 |
a |
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Faut-il se dire enfin⎟ sous le mal qui nous ronge : |
6+6 |
b |
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L'art n'est plus qu'un vain mot,⎟ un stérile mensonge ; |
6+6 |
b |
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Le temps a tout usé⎟ ce tissu précieux, |
6+6 |
a |
170 |
Ce riche vêtement,⎟ cet habit gracieux, |
6+6 |
a |
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Que Dieu fila lui-même,⎟ et que sa main féconde |
6+6 |
b |
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Déploya pour couvrir⎟ la nudité du monde, |
6+6 |
b |
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La forme ! — elle si grande⎟ et belle au premier jour, |
6+6 |
a |
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Si belle que le maître,⎟ avec un œil d'amour |
6+6 |
a |
175 |
Contemplant de son haut⎟ l'univers plein de grâce, |
6+6 |
b |
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Et comme en un miroir⎟ y reflétant sa face, |
6+6 |
b |
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Pensa quelques instants⎟ que le monde était bien, |
6+6 |
a |
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Et qu'en ses éléments⎟ le mal n'entrait pour rien : |
6+6 |
a |
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La forme ! Elle a perdu⎟ sa pureté première. |
6+6 |
b |
180 |
Partout l'homme aujourd'hui⎟ maltraite la matière, |
6+6 |
b |
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Et son souffle ternit⎟ la native fraîcheur |
6+6 |
a |
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Qu'elle avait comme un fruit⎟ que l'on cueille en sa fleur, |
6+6 |
a |
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Plus l'homme avide étend⎟ son empire sur terre, |
6+6 |
b |
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Plus la forme pâlit⎟ sous la main adultère, |
6+6 |
b |
185 |
Plus cette belle trame⎟ et ce réseau divin |
6+6 |
a |
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Échangent leurs fils d'or⎟ contre des fils d'airain, |
6+6 |
a |
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Plus cette eau sans limon⎟ va roulant de la fange, |
6+6 |
b |
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Plus ce beau ciel limpide⎟ et ce bleu sans mélange |
6+6 |
b |
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Voient s'étendre sur eux⎟ de nuages épais, |
6+6 |
a |
190 |
Et la foudre en éclats⎟ leur enlever la paix : |
6+6 |
a |
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Si bien qu'un jour, ridé⎟ comme un homme en vieillesse, |
6+6 |
b |
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Le globe dépouillé⎟ de grâce et de jeunesse, |
6+6 |
b |
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Faute de forme, irait,⎟ sans secousse et sans maux, |
6+6 |
a |
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Replonger de lui-même⎟ au ventre du chaos… |
6+6 |
a |
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195 |
Oh ! Pardonne, mon dieu,⎟ ces cris illégitimes ! |
6+6 |
b |
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C'est que le désespoir⎟ va bien aux cœurs sublimes, |
6+6 |
b |
|
C'est que la forme morte⎟ et sans recouvrement |
6+6 |
a |
|
Est une chose amère⎟ à qui sent fortement. |
6+6 |
a |
|
Aussi, chœurs des souffrants,⎟ ô troupes lamentables, |
6+6 |
b |
200 |
Amants, tristes époux,⎟ mères inconsolables, |
6+6 |
b |
|
Vous qu'une forme absente⎟ accable de douleurs, |
6+6 |
a |
|
Et le jour et la nuit⎟ fait sécher dans les pleurs, |
6+6 |
a |
|
Vous, poëtes divins,⎟ chanteurs au front austère. |
6+6 |
b |
|
Et vous, prêtres de l'art,⎟ ô peintres qui, sur terre, |
6+6 |
b |
205 |
Pliant les deux genoux,⎟ comme l'antiquité, |
6+6 |
a |
|
Vous faites de la forme⎟ une divinité ; |
6+6 |
a |
|
Vous tous, êtres nerveux,⎟ qui ne vivez au monde |
6+6 |
b |
|
Que par le sentiment⎟ de sa beauté profonde, |
6+6 |
b |
|
Oh ! Comme je vous plains,⎟ oh ! Comme je conçois |
6+6 |
a |
210 |
Votre douleur sans borne⎟ et vos lèvres sans voix, |
6+6 |
a |
|
Lorsque de vos amours⎟ les lignes périssables |
6+6 |
b |
|
S'effacent devant vous⎟ comme un pied dans les sables ; |
6+6 |
b |
|
Lorsqu'une voix éclate⎟ en un dernier effort, |
6+6 |
a |
|
Et qu'un beau front se fane⎟ au souffle de la mort ; |
6+6 |
a |
215 |
Ou bien lorsqu'à vos yeux⎟ une blanche statue, |
6+6 |
b |
|
Sous le marteau brutal⎟ qui la frappe et la tue, |
6+6 |
b |
|
Se brise, et que la forme⎟ impossible à saisir |
6+6 |
a |
|
Comme une âme s'en va⎟ pour ne plus revenir ! |
6+6 |
a |
|
|
Et toi, divin amant⎟ de cette chaste Hélène, |
6+6 |
b |
220 |
Sculpteur au bras immense,⎟ à la puissante haleine, |
6+6 |
b |
|
Artiste au front paisible⎟ avec les mains en feu, |
6+6 |
a |
|
Rayon tombé du ciel⎟ et remonté vers Dieu ; |
6+6 |
a |
|
Ô Goethe, ô grand vieillard !⎟ Prince de Germanie ! |
6+6 |
b |
|
Penché sur Rome antique⎟ et son mâle génie, |
6+6 |
b |
225 |
Je ne puis m'empêcher,⎟ dans mon chant éploré, |
6+6 |
a |
|
À ce grand nom croulé⎟ d'unir ton nom sacré, |
6+6 |
a |
|
Tant ils ont tous les deux⎟ haut sonné dans l'espace, |
6+6 |
b |
|
Tant ils ont au soleil⎟ tous deux tenu de place, |
6+6 |
b |
|
Et dans les cœurs amis⎟ de la forme et des dieux |
6+6 |
a |
230 |
Imprimé pour toujours⎟ un sillon glorieux. |
6+6 |
a |
|
Hélas ! Long-temps du fond⎟ de ton sol froid et sombre, |
6+6 |
b |
|
Sur l'univers entier⎟ se pencha ta grande ombre. |
6+6 |
b |
|
Longtemps, sublime temple⎟ à tous les dieux ouvert, |
6+6 |
a |
|
On entendit tes murs⎟ chanter plus d'un concert, |
6+6 |
a |
235 |
Et l'on vit promener⎟ sur tes superbes dalles |
6+6 |
b |
|
Mille jeunes beautés⎟ aux formes idéales. |
6+6 |
b |
|
Longtemps tu fus le roi⎟ d'une noble cité |
6+6 |
a |
|
Que l'harmonie un jour⎟ bâtit à ton côté, |
6+6 |
a |
|
Et longtemps, quand le sort⎟ eut brisé ces portiques, |
6+6 |
b |
240 |
Qui rappelaient Athène⎟ et les grâces antiques, |
6+6 |
b |
|
Toi seul restant debout,⎟ ô splendide vieillard ! |
6+6 |
a |
|
Comme atlas, tu portas⎟ le vaste ciel de l'art. |
6+6 |
a |
|
Enfin toujours brillant,⎟ toujours jonché d'hommage, |
6+6 |
b |
|
Il semblait ici-bas⎟ que tu n'avais pas d'âge, |
6+6 |
b |
245 |
Jusqu'au jour où la mort,⎟ te frappant à son tour, |
6+6 |
a |
|
Fit crouler ton grand front⎟ comme une simple tour. |
6+6 |
a |
|
Ô mère de douleur !⎟ ô mort pleine d'audace ! |
6+6 |
b |
|
À maudire tes coups⎟ toute langue se lasse, |
6+6 |
b |
|
Mais la mienne jamais⎟ ne se fatiguera |
6+6 |
a |
250 |
À dire tout le mal⎟ que ton bras a fait là. |
6+6 |
a |
|
Depuis qu'elle est à bas,⎟ cette haute colonne, |
6+6 |
b |
|
Il me semble que l'art⎟ a perdu sa couronne ; |
6+6 |
b |
|
Le champ de poésie⎟ est un morne désert, |
6+6 |
a |
|
Où l'on voit à grand'peine⎟ un noble oiseau passer. |
6+6 |
a |
255 |
Les plus lourds animaux⎟ y cherchent leur pâture, |
6+6 |
b |
|
Les vils serpents y vont⎟ traîner leur pourriture, |
6+6 |
b |
|
Et leur gueule noircit⎟ de poison et de fiel |
6+6 |
a |
|
Le pied des monuments⎟ qui regardent le ciel ; |
6+6 |
a |
|
C'est un champ plein de deuil,⎟ où la froide débauche |
6+6 |
b |
260 |
Vient parmi les roseaux⎟ que jamais l'on ne fauche |
6+6 |
b |
|
Hurler des chants hideux⎟ et cacher ses ébats ; |
6+6 |
a |
|
C'est un sol sans chemin,⎟ où l'on tombe à tout pas, |
6+6 |
a |
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Où, parmi les grands trous,⎟ et sur les ronces vives, |
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Autour des monuments⎟ quelques âmes plaintives |
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Descendent par hasard ;⎟ et là, dans les débris, |
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Versent des pleurs amers⎟ et poussent de longs cris. |
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Ô vieille Rome ! ô Goethe !⎟ ô puissances du monde ! |
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Ainsi donc votre empire⎟ a passé comme l'onde, |
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Comme un sable léger⎟ qui coule dans les doigts, |
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Comme un souffle dans l'air,⎟ comme un écho des bois. |
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Adieu, vastes débris !⎟ Dans votre belle tombe |
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Dormez, dormez en paix ;⎟ voici le jour qui tombe. |
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Au faîte des toits plats,⎟ au front des chapiteaux, |
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L'ombre pend à grands plis⎟ comme de noirs manteaux ; |
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Le sol devient plus rouge⎟ et les arbres plus sombres ; |
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Derrière les grands arcs,⎟ à travers les décombres, |
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Le long des chemins creux,⎟ mes regards entraînés |
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Suivent des buffles noirs⎟ deux à deux enchaînés ; |
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Les superbes troupeaux,⎟ à la gorge pendante, |
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Reviennent à pas lent⎟ de la campagne ardente, |
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Et les pâtres velus,⎟ bruns, et la lance au poing, |
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Ramènent à cheval⎟ des chariots de foin ; |
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Puis passe un vieux prélat,⎟ ou quelque moine sale, |
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Qui va battant le sol⎟ de sa triste sandale ; |
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Des frères en chantant⎟ portent un blanc linceul, |
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Un enfant demi-nu⎟ les suit et marche seul ; |
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Des femmes en drap rouge⎟ et de brune figure |
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Descendent en filant⎟ les degrés de verdure ; |
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Les gueux déguenillés⎟ qui dormaient tous en tas |
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Se lèvent lentement⎟ pour prendre leur repas ; |
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L'ouvrier qui bêchait⎟ et roulait sa brouette |
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La quitte : le travail,⎟ les pelles, tout s'arrête ; |
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On n'entend plus au loin⎟ qu'un murmure léger, |
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Que le cri d'un ânon,⎟ le sifflet d'un berger, |
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Ou, derrière un fronton⎟ renversé sur la terre, |
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Quatre forts mendiants⎟ couchés avec mystère, |
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Qui, les cinq doigts tendus⎟ et le feu dans les yeux, |
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Disputent sourdement⎟ des baïoques entre eux. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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