| IL PIANTO |
| LE CAMPO VACCINO |
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À M Antoni Deschamps :
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C'était l'heure où la terre | appartient au soleil, |
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a |
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Où les chemins poudreux | luisent d'un ton vermeil, |
6+6 |
a |
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Où rien n'est confondu | dans l'aride campagne, |
6+6 |
b |
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Où l'on voit les troupeaux | dormir sur la montagne, |
6+6 |
b |
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Et le pâtre robuste | avec ses beaux chiens blancs |
6+6 |
a |
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Étaler auprès d'eux | ses membres nonchalants, |
6+6 |
a |
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L'heure aux grands horizons, | l'heure où l'ombre est mortelle |
6+6 |
b |
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Au voyageur suant | qui s'arrête sous elle, |
6+6 |
b |
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Où le pélerin las, | son bâton à la main, |
6+6 |
a |
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Laisse tomber la tête | en suivant son chemin, |
6+6 |
a |
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Où l'on n'entend au loin | sous les herbes brûlantes |
6+6 |
b |
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Que les cris répétés | des cigales bruyantes, |
6+6 |
b |
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L'heure où le ciel est rouge, | où le cyprès est noir, |
6+6 |
a |
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Et Rome en son désert | encor superbe à voir… |
6+6 |
a |
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À cette heure, j'étais | sur un monceau de briques, |
6+6 |
b |
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Et, le dos appuyé | contre des murs antiques, |
6+6 |
b |
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Je regardais, de là, | s'étendre devant moi |
6+6 |
a |
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La vieille majesté | des champs du peuple roi ; |
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a |
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Et rien ne parlait haut | comme le grand silence |
6+6 |
b |
| 20 |
Qui dominait alors | cette ruine immense, |
6+6 |
b |
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Rien ne m'allait au cœur | comme ces murs pendants, |
6+6 |
a |
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Ces terrains sillonnés | de mâles accidents, |
6+6 |
a |
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Et la mélancolie | empreinte en cette terre |
6+6 |
b |
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Qui ne saurait trouver | son égale en misère. |
6+6 |
b |
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| 25 |
Sublime paysage | à ravir le pinceau ! |
6+6 |
a |
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Le colysée avait | tout le fond du tableau ! |
6+6 |
a |
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Le monstre, de son orbe | envahissant l'espace, |
6+6 |
b |
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Foulait de tout son poids | la terre jaune et grasse ; |
6+6 |
b |
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Là, ce grand corps sevré | de sang pur et de chair, |
6+6 |
a |
| 30 |
Étalait tristement | ses vieux membres à l'air, |
6+6 |
a |
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Et le ciel bleu luisant | à travers ses arcades, |
6+6 |
b |
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Ses pans de murs croulés, | ses vastes colonnades, |
6+6 |
b |
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Semait ses larges reins | de feux d'azur et d'or, |
6+6 |
a |
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Comme au soleil d'Afrique | un reptile qui dort. |
6+6 |
a |
| 35 |
À droite, en long cordon, | au-dessous de sa tête, |
6+6 |
b |
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Du haut d'une terrasse | à crouler toute prête, |
6+6 |
b |
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Tombaient de larges flots | de feuillages confus, |
6+6 |
a |
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Des pins au vert chapeau, | des platanes touffus, |
6+6 |
a |
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Et des chênes voûtés, | dont la racine entière |
6+6 |
b |
| 40 |
Jaillissait comme l'onde | à travers chaque pierre, |
6+6 |
b |
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L'ombre épaisse, je crois, | des jardins de Néron, |
6+6 |
a |
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Le seul dont le bas peuple | ait conservé le nom… |
6+6 |
a |
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À gauche, près d'un mur | chargé d'herbes nouvelles, |
6+6 |
b |
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Le temple de la paix | aux trois voûtes jumelles, |
6+6 |
b |
| 45 |
Immense, laissait voir | par un trou dans le fond |
6+6 |
a |
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Les hauts remparts de Rome | et son désert profond ; |
6+6 |
a |
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Puis Castor et Pollux, | dépouillés de leurs marbres, |
6+6 |
b |
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Avec d'humbles maisons | se perdaient sous les arbres, |
6+6 |
b |
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Et les arbres voilaient | de leurs feuillages roux |
6+6 |
a |
| 50 |
Le grand arc de sévère | enfoui jusqu'aux genoux ; |
6+6 |
a |
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Enfin dans le milieu | de cette large enceinte, |
6+6 |
b |
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Auprès du capitole | et de sa base sainte, |
6+6 |
b |
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La terre de Remus, | le vieux pavé romain… |
6+6 |
a |
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Mais las ! Dans quel état ! | Tout meurtri par la main |
6+6 |
a |
| 55 |
Et par le pied brutal | de cent hordes guerrières, |
6+6 |
b |
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Un terrain sillonné | de briques et de pierres, |
6+6 |
b |
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Et semé de trous noirs | et si larges, que l'eau |
6+6 |
a |
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Faisait plus d'une mare | en cherchant son niveau. |
6+6 |
a |
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Comme des souvenirs, | là, de frêles colonnes |
6+6 |
b |
| 60 |
Dressent de loin en loin | leurs jaunâtres couronnes, |
6+6 |
b |
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Et leurs feuilles d'acanthe | et leurs fûts cannelés |
6+6 |
a |
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Rappellent la splendeur | des siècles écoulés. |
6+6 |
a |
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Mais en vain, bien en vain, | sur leurs bases rompues, |
6+6 |
b |
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Quelques-unes encor, | comme des vierges nues |
6+6 |
b |
| 65 |
Semblent mener un chœur, | et se donnant la main, |
6+6 |
a |
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Chanter d'un noble accord | un hymne pur et saint |
6+6 |
a |
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À la blanche concorde ; | en vain une lointaine |
6+6 |
b |
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Élève dans les airs | sa taille souveraine, |
6+6 |
b |
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Et montre encor Phocas | luisant de pourpre et d'or |
6+6 |
a |
| 70 |
Devant l'autel brisé | de Jupiter Stator : |
6+6 |
a |
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Oh ! Toutes, le front chauve | et le pied dans les terres, |
6+6 |
b |
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Pauvres enfants perdus, | romaines solitaires, |
6+6 |
b |
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Elles sont toutes là, | dans ces champs désolés, |
6+6 |
a |
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Comme après le carnage | et sur des murs croulés |
6+6 |
a |
| 75 |
Des filles de vaincus | qui pleurent sur leurs pères. |
6+6 |
b |
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Toutes, dans le silence | et sans plaintes amères, |
6+6 |
b |
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Elles vont protestant | de leurs fragments pieux |
6+6 |
a |
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Contre la barbarie | et tous les nouveaux dieux. |
6+6 |
a |
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Pleure, pleure et gémis, | beau temple de Faustine ; |
6+6 |
b |
| 80 |
Tes colonnes de marbre | et ta frise latine, |
6+6 |
b |
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Et ton fronton meurtri, | fléchissent sous le poids |
6+6 |
a |
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Du plus lourd des enfants | qu'ait engendrés la croix : |
6+6 |
a |
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Pleure ! Pleure et gémis, | car l'indigne coupole |
6+6 |
b |
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Toujours blesse tes flancs | et ta divine épaule ; |
6+6 |
b |
| 85 |
Sur toi pèse toujours | le dôme monacal, |
6+6 |
a |
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Comme un barbare assis | sur un noble cheval. |
6+6 |
a |
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Et toi, divin Titus, | roi des belles journées, |
6+6 |
b |
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Qu'est devenu ton arc | aux pierres inclinées ? |
6+6 |
b |
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Et cette large voûte, | où de nobles tableaux |
6+6 |
a |
| 90 |
Montraient l'arche captive | avec les saints flambeaux, |
6+6 |
a |
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Et le peuple des juifs, | vaincu, les deux mains jointes, |
6+6 |
b |
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Pleurant devant ton char | ses murailles éteintes ? |
6+6 |
b |
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Où sont tes écussons | par la foudre sculptés ? |
6+6 |
a |
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Tes cavaliers romains | par le temps démontés ? |
6+6 |
a |
| 95 |
Grand Titus, tu n'as plus | que la robe sublime |
6+6 |
b |
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Dont les siècles toujours | décorent leur victime, |
6+6 |
b |
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La rouille, et demi-nus, | penchés de toutes parts, |
6+6 |
a |
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Tes membres sont ridés | comme ceux des vieillards. |
6+6 |
a |
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Ô superbes fiévreux, | gras habitants du Tibre, |
6+6 |
b |
| 100 |
Enfants dégénérés | d'un peuple qui fut libre, |
6+6 |
b |
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Je ne viens pas chercher | à vos tristes foyers |
6+6 |
a |
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De mâles sénateurs | et d'antiques guerriers, |
6+6 |
a |
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Le dévouement sans borne | à la mère chérie |
6+6 |
b |
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Que vous nommiez jadis | du beau nom de patrie, |
6+6 |
b |
| 105 |
La croyance éternelle | aux murs de Romulus, |
6+6 |
a |
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L'auguste pauvreté, | les rustiques vertus, |
6+6 |
a |
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Et la robuste foi | qui, sur un crâne immonde, |
6+6 |
b |
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A bâti huit cents ans | la conquête du monde ; |
6+6 |
b |
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Ces rudes éléments | et du grand et du beau |
6+6 |
a |
| 110 |
Ne peuvent plus entrer | dans votre étroit cerveau. |
6+6 |
a |
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Ce que je veux de vous, | ce sont de saints exemples, |
6+6 |
b |
|
C'est le respect aux morts, | c'est la paix aux vieux temples. |
6+6 |
b |
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Or donc, assez longtemps, | sur ce terrain hâlé, |
6+6 |
a |
|
Vieille louve au flanc maigre, | avarice a hurlé ; |
6+6 |
a |
| 115 |
Assez, assez longtemps, | sans pudeur et sans honte, |
6+6 |
b |
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Vos pères ont sucé | ses mamelles de fonte ; |
6+6 |
b |
|
Dans Rome, assez longtemps, | prélats et citoyens, |
6+6 |
a |
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Se ruant par milliers | sur les temples païens, |
6+6 |
a |
|
Ont violé le seuil | des royales enceintes, |
6+6 |
b |
| 120 |
Volé les dieux d'airain, | fondu les portes saintes, |
6+6 |
b |
|
Et comme des goujats | avides de trésors, |
6+6 |
a |
|
Jusqu'au dernier lambeau | déshabillé les morts. |
6+6 |
a |
|
Maintenant tout est fait : | ruines séculaires, |
6+6 |
b |
|
Leurs murs ne peuvent plus | tenter les mains vulgaires : |
6+6 |
b |
| 125 |
Pas une lame d'or | à leurs flancs vermoulus ; |
6+6 |
a |
|
De l'antique splendeur | il ne leur reste plus |
6+6 |
a |
|
Que la forme première, | et la belle harmonie, |
6+6 |
b |
|
Dont les a, tout enfants, | revêtus le génie ; |
6+6 |
b |
|
La forme et des contours, | voilà tous leurs appas. |
6+6 |
a |
| 130 |
Ô romains d'aujourd'hui ! | Si l'art ne vous prend pas, |
6+6 |
a |
|
Du moins par piété | respectez des victimes, |
6+6 |
b |
|
Souvenez-vous toujours | des paroles sublimes |
6+6 |
b |
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Que la lyre divine, | en des temps de malheurs, |
6+6 |
a |
|
Envoyait courageuse | aux saints dévastateurs. |
6+6 |
a |
| 135 |
Les temples, quels qu'ils soient, | sont les âmes des villes ; |
6+6 |
b |
|
Sans eux, toute cité | n'a que des pierres viles ; |
6+6 |
b |
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Du foyer domestique | et du corps des vieillards |
6+6 |
a |
|
Les monuments sacrés | sont les derniers remparts ; |
6+6 |
a |
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Et, lorsque sur la terre | ils penchent en ruines, |
6+6 |
b |
| 140 |
Leurs ruines encor | sont des choses divines, |
6+6 |
b |
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Ce sont des prêtres saints | que l'âge use toujours, |
6+6 |
a |
|
Mais qu'il faut honorer | jusqu'à leurs derniers jours. |
6+6 |
a |
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Hélas ! Tel est le train | de ce monde où nous sommes, |
6+6 |
b |
|
Et l'art entre si peu | dans la tête des hommes, |
6+6 |
b |
| 145 |
Que peut-être mes cris | vainement écoutés |
6+6 |
a |
|
S'en iront sans échos | par les vents emportés. |
6+6 |
a |
|
L'homme ici ne croit plus | qu'aux choses que l'on touche, |
6+6 |
b |
|
Au pain qu'on mange, au vin | qui parfume la bouche, |
6+6 |
b |
|
À la gorge en fureur | qui bondit sous la main, |
6+6 |
a |
| 150 |
Et puis au coutelas | qui vous perce le sein. |
6+6 |
a |
|
Pour le reste, néant ; | sous ses paupières brunes |
6+6 |
b |
|
Peuvent s'amonceler | des torrents de fortunes, |
6+6 |
b |
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La terre peut trembler | sous les plus hauts destins, |
6+6 |
a |
|
Des fronts peuvent jaillir | les chants les plus divins, |
6+6 |
a |
| 155 |
Aux cieux peuvent briller | les plus illustres gloires : |
6+6 |
b |
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Tout ici, jusqu'au nom, | s'efface des mémoires, |
6+6 |
b |
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Et quand vous demandez : | qui jadis là vivait ? |
6+6 |
a |
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Le peuple indifférent | vous répond : qui le sait ! |
6+6 |
a |
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Ah ! Sommes-nous donc tous | sous un souffle de glace, |
6+6 |
b |
| 160 |
Sous un vent fade et mou | qui nous ride la face, |
6+6 |
b |
|
Nous ôte la vigueur, | nous arrête le pouls, |
6+6 |
a |
|
Et sous nos corps penchés | fait trembler nos genoux ? |
6+6 |
a |
|
Avons-nous en dégoût | pris toute gloire humaine, |
6+6 |
b |
|
Et vivant pour nous seuls, | sans amour et sans haine, |
6+6 |
b |
| 165 |
N'aspirons-nous qu'au jour | où le froid du tombeau |
6+6 |
a |
|
Comme un vieux parchemin | nous jaunira la peau ? |
6+6 |
a |
|
Faut-il se dire enfin | sous le mal qui nous ronge : |
6+6 |
b |
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L'art n'est plus qu'un vain mot, | un stérile mensonge ; |
6+6 |
b |
|
Le temps a tout usé | ce tissu précieux, |
6+6 |
a |
| 170 |
Ce riche vêtement, | cet habit gracieux, |
6+6 |
a |
|
Que Dieu fila lui-même, | et que sa main féconde |
6+6 |
b |
|
Déploya pour couvrir | la nudité du monde, |
6+6 |
b |
|
La forme ! — elle si grande | et belle au premier jour, |
6+6 |
a |
|
Si belle que le maître, | avec un œil d'amour |
6+6 |
a |
| 175 |
Contemplant de son haut | l'univers plein de grâce, |
6+6 |
b |
|
Et comme en un miroir | y reflétant sa face, |
6+6 |
b |
|
Pensa quelques instants | que le monde était bien, |
6+6 |
a |
|
Et qu'en ses éléments | le mal n'entrait pour rien : |
6+6 |
a |
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La forme ! Elle a perdu | sa pureté première. |
6+6 |
b |
| 180 |
Partout l'homme aujourd'hui | maltraite la matière, |
6+6 |
b |
|
Et son souffle ternit | la native fraîcheur |
6+6 |
a |
|
Qu'elle avait comme un fruit | que l'on cueille en sa fleur, |
6+6 |
a |
|
Plus l'homme avide étend | son empire sur terre, |
6+6 |
b |
|
Plus la forme pâlit | sous la main adultère, |
6+6 |
b |
| 185 |
Plus cette belle trame | et ce réseau divin |
6+6 |
a |
|
Échangent leurs fils d'or | contre des fils d'airain, |
6+6 |
a |
|
Plus cette eau sans limon | va roulant de la fange, |
6+6 |
b |
|
Plus ce beau ciel limpide | et ce bleu sans mélange |
6+6 |
b |
|
Voient s'étendre sur eux | de nuages épais, |
6+6 |
a |
| 190 |
Et la foudre en éclats | leur enlever la paix : |
6+6 |
a |
|
Si bien qu'un jour, ridé | comme un homme en vieillesse, |
6+6 |
b |
|
Le globe dépouillé | de grâce et de jeunesse, |
6+6 |
b |
|
Faute de forme, irait, | sans secousse et sans maux, |
6+6 |
a |
|
Replonger de lui-même | au ventre du chaos… |
6+6 |
a |
|
| 195 |
Oh ! Pardonne, mon dieu, | ces cris illégitimes ! |
6+6 |
b |
|
C'est que le désespoir | va bien aux cœurs sublimes, |
6+6 |
b |
|
C'est que la forme morte | et sans recouvrement |
6+6 |
a |
|
Est une chose amère | à qui sent fortement. |
6+6 |
a |
|
Aussi, chœurs des souffrants, | ô troupes lamentables, |
6+6 |
b |
| 200 |
Amants, tristes époux, | mères inconsolables, |
6+6 |
b |
|
Vous qu'une forme absente | accable de douleurs, |
6+6 |
a |
|
Et le jour et la nuit | fait sécher dans les pleurs, |
6+6 |
a |
|
Vous, poëtes divins, | chanteurs au front austère. |
6+6 |
b |
|
Et vous, prêtres de l'art, | ô peintres qui, sur terre, |
6+6 |
b |
| 205 |
Pliant les deux genoux, | comme l'antiquité, |
6+6 |
a |
|
Vous faites de la forme | une divinité ; |
6+6 |
a |
|
Vous tous, êtres nerveux, | qui ne vivez au monde |
6+6 |
b |
|
Que par le sentiment | de sa beauté profonde, |
6+6 |
b |
|
Oh ! Comme je vous plains, | oh ! Comme je conçois |
6+6 |
a |
| 210 |
Votre douleur sans borne | et vos lèvres sans voix, |
6+6 |
a |
|
Lorsque de vos amours | les lignes périssables |
6+6 |
b |
|
S'effacent devant vous | comme un pied dans les sables ; |
6+6 |
b |
|
Lorsqu'une voix éclate | en un dernier effort, |
6+6 |
a |
|
Et qu'un beau front se fane | au souffle de la mort ; |
6+6 |
a |
| 215 |
Ou bien lorsqu'à vos yeux | une blanche statue, |
6+6 |
b |
|
Sous le marteau brutal | qui la frappe et la tue, |
6+6 |
b |
|
Se brise, et que la forme | impossible à saisir |
6+6 |
a |
|
Comme une âme s'en va | pour ne plus revenir ! |
6+6 |
a |
|
|
Et toi, divin amant | de cette chaste Hélène, |
6+6 |
b |
| 220 |
Sculpteur au bras immense, | à la puissante haleine, |
6+6 |
b |
|
Artiste au front paisible | avec les mains en feu, |
6+6 |
a |
|
Rayon tombé du ciel | et remonté vers Dieu ; |
6+6 |
a |
|
Ô Goethe, ô grand vieillard ! | Prince de Germanie ! |
6+6 |
b |
|
Penché sur Rome antique | et son mâle génie, |
6+6 |
b |
| 225 |
Je ne puis m'empêcher, | dans mon chant éploré, |
6+6 |
a |
|
À ce grand nom croulé | d'unir ton nom sacré, |
6+6 |
a |
|
Tant ils ont tous les deux | haut sonné dans l'espace, |
6+6 |
b |
|
Tant ils ont au soleil | tous deux tenu de place, |
6+6 |
b |
|
Et dans les cœurs amis | de la forme et des dieux |
6+6 |
a |
| 230 |
Imprimé pour toujours | un sillon glorieux. |
6+6 |
a |
|
Hélas ! Long-temps du fond | de ton sol froid et sombre, |
6+6 |
b |
|
Sur l'univers entier | se pencha ta grande ombre. |
6+6 |
b |
|
Longtemps, sublime temple | à tous les dieux ouvert, |
6+6 |
a |
|
On entendit tes murs | chanter plus d'un concert, |
6+6 |
a |
| 235 |
Et l'on vit promener | sur tes superbes dalles |
6+6 |
b |
|
Mille jeunes beautés | aux formes idéales. |
6+6 |
b |
|
Longtemps tu fus le roi | d'une noble cité |
6+6 |
a |
|
Que l'harmonie un jour | bâtit à ton côté, |
6+6 |
a |
|
Et longtemps, quand le sort | eut brisé ces portiques, |
6+6 |
b |
| 240 |
Qui rappelaient Athène | et les grâces antiques, |
6+6 |
b |
|
Toi seul restant debout, | ô splendide vieillard ! |
6+6 |
a |
|
Comme atlas, tu portas | le vaste ciel de l'art. |
6+6 |
a |
|
Enfin toujours brillant, | toujours jonché d'hommage, |
6+6 |
b |
|
Il semblait ici-bas | que tu n'avais pas d'âge, |
6+6 |
b |
| 245 |
Jusqu'au jour où la mort, | te frappant à son tour, |
6+6 |
a |
|
Fit crouler ton grand front | comme une simple tour. |
6+6 |
a |
|
Ô mère de douleur ! | ô mort pleine d'audace ! |
6+6 |
b |
|
À maudire tes coups | toute langue se lasse, |
6+6 |
b |
|
Mais la mienne jamais | ne se fatiguera |
6+6 |
a |
| 250 |
À dire tout le mal | que ton bras a fait là. |
6+6 |
a |
|
Depuis qu'elle est à bas, | cette haute colonne, |
6+6 |
b |
|
Il me semble que l'art | a perdu sa couronne ; |
6+6 |
b |
|
Le champ de poésie | est un morne désert, |
6+6 |
a |
|
Où l'on voit à grand'peine | un noble oiseau passer. |
6+6 |
a |
| 255 |
Les plus lourds animaux | y cherchent leur pâture, |
6+6 |
b |
|
Les vils serpents y vont | traîner leur pourriture, |
6+6 |
b |
|
Et leur gueule noircit | de poison et de fiel |
6+6 |
a |
|
Le pied des monuments | qui regardent le ciel ; |
6+6 |
a |
|
C'est un champ plein de deuil, | où la froide débauche |
6+6 |
b |
| 260 |
Vient parmi les roseaux | que jamais l'on ne fauche |
6+6 |
b |
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Hurler des chants hideux | et cacher ses ébats ; |
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C'est un sol sans chemin, | où l'on tombe à tout pas, |
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Où, parmi les grands trous, | et sur les ronces vives, |
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Autour des monuments | quelques âmes plaintives |
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Descendent par hasard ; | et là, dans les débris, |
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Versent des pleurs amers | et poussent de longs cris. |
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Ô vieille Rome ! ô Goethe ! | ô puissances du monde ! |
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Ainsi donc votre empire | a passé comme l'onde, |
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Comme un sable léger | qui coule dans les doigts, |
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Comme un souffle dans l'air, | comme un écho des bois. |
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Adieu, vastes débris ! | Dans votre belle tombe |
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Dormez, dormez en paix ; | voici le jour qui tombe. |
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Au faîte des toits plats, | au front des chapiteaux, |
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L'ombre pend à grands plis | comme de noirs manteaux ; |
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Le sol devient plus rouge | et les arbres plus sombres ; |
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Derrière les grands arcs, | à travers les décombres, |
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Le long des chemins creux, | mes regards entraînés |
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Suivent des buffles noirs | deux à deux enchaînés ; |
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Les superbes troupeaux, | à la gorge pendante, |
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Reviennent à pas lent | de la campagne ardente, |
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Et les pâtres velus, | bruns, et la lance au poing, |
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Ramènent à cheval | des chariots de foin ; |
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Puis passe un vieux prélat, | ou quelque moine sale, |
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Qui va battant le sol | de sa triste sandale ; |
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Des frères en chantant | portent un blanc linceul, |
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Un enfant demi-nu | les suit et marche seul ; |
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Des femmes en drap rouge | et de brune figure |
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Descendent en filant | les degrés de verdure ; |
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Les gueux déguenillés | qui dormaient tous en tas |
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Se lèvent lentement | pour prendre leur repas ; |
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L'ouvrier qui bêchait | et roulait sa brouette |
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La quitte : le travail, | les pelles, tout s'arrête ; |
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On n'entend plus au loin | qu'un murmure léger, |
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Que le cri d'un ânon, | le sifflet d'un berger, |
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Ou, derrière un fronton | renversé sur la terre, |
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Quatre forts mendiants | couchés avec mystère, |
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b |
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Qui, les cinq doigts tendus | et le feu dans les yeux, |
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a |
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Disputent sourdement | des baïoques entre eux. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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