IL PIANTO |
LE CAMPO SANTO |
À M A Brizeux :
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Ô désolation,│ ô misère profonde ! |
6+6 |
a |
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Désespoir éternel│ pour les âmes du monde ! |
6+6 |
a |
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Sol de Jérusalem,│ que tant d'hommes pieux |
6+6 |
b |
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Ont baigné de sueur│ et des pleurs de leurs yeux ; |
6+6 |
b |
5 |
Sainte terre enlevée│ aux monts de la Judée, |
6+6 |
a |
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Et du sang des martyrs│ encor tout inondée ; |
6+6 |
a |
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Sainte terre des morts│ qui portas le sauveur, |
6+6 |
b |
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Toi, que tout front chrétien│ baisait avec ferveur, |
6+6 |
b |
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Tu n'es plus maintenant│ qu'une terre profane, |
6+6 |
a |
10 |
Un sol où toute fleur│ dépérit et se fane, |
6+6 |
a |
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Un terrain sans verdure│ et délaissé des cieux, |
6+6 |
b |
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Un cimetière aride,│ un cloître curieux, |
6+6 |
b |
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Qu'un voyageur parfois│ dans sa course rapide |
6+6 |
a |
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Heurte d'un pied léger│ et d'un regard stupide. |
6+6 |
a |
15 |
— mais n'importe ! Je t'aime,│ ô vieux Campo Santo, |
6+6 |
b |
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Je t'aime de l'amour│ qu'avait pour toi Giotto. |
6+6 |
b |
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Tout désolé qu'il est,│ ton cloître solitaire |
6+6 |
a |
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Est encore à mes yeux│ le plus saint de la terre : |
6+6 |
a |
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Aussi quand l'œil du jour,│ de ses regards cuisants, |
6+6 |
b |
20 |
Brûle le front doré│ des superbes pisans, |
6+6 |
b |
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J'aime à sentir le froid│ de tes voûtes flétries, |
6+6 |
a |
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J'aime à voir s'allonger│ tes longues galeries, |
6+6 |
a |
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Et là, silencieux,│ le front bas, le pied lent, |
6+6 |
b |
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Comme un moine qui passe│ et qui prie en allant, |
6+6 |
b |
25 |
J'aime à faire sonner│ le cuir de mes sandales |
6+6 |
a |
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Sur la tête des morts│ qui dorment sous tes dalles ; |
6+6 |
a |
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J'aime à lire les mots│ de leurs grands écussons, |
6+6 |
b |
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À réveiller des bruits│ et de lugubres sons, |
6+6 |
b |
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Et les yeux enivrés│ de tes peintures sombres, |
6+6 |
a |
30 |
À voir autour de moi│ mouvoir toutes tes ombres. |
6+6 |
a |
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Salut ! Noble Orcagna !│ Que viens-tu m'étaler ? |
6+6 |
b |
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— « artiste, une peinture│ à faire reculer ; |
6+6 |
b |
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Regarde, enfant, regarde !│ … il est de par le monde |
6+6 |
a |
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Des êtres inondés│ de volupté profonde ; |
6+6 |
a |
35 |
Il est de beaux jardins│ plantés de lauriers verts, |
6+6 |
b |
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Des grands murs d'orangers│ où mille oiseaux divers, |
6+6 |
b |
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Des rossignols bruyants,│ des geais aux ailes bleues, |
6+6 |
a |
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Des paons sur le gazon│ traînant leurs belles queues, |
6+6 |
a |
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Des merles, des serins│ jaunes comme de l'or, |
6+6 |
b |
40 |
Chantent l'amour, et l'air│ plus enivrant encor. |
6+6 |
b |
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Il est, sous les bosquets│ et les treilles poudreuses, |
6+6 |
a |
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Des splendides festins│ et des noces heureuses ; |
6+6 |
a |
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Il est des instruments│ aux concerts sans pareils, |
6+6 |
b |
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Et bien des cœurs contents│ et bien des yeux vermeils. |
6+6 |
b |
45 |
À l'ave Maria,│ sous les portes latines, |
6+6 |
a |
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On entend bien des luths│ et des voix argentines ; |
6+6 |
a |
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On voit sur les balcons,│ derrière les cyprès, |
6+6 |
b |
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Bien de beaux jeunes gens│ qui se parlent de près |
6+6 |
b |
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Bien des couples rêveurs,│ qui, le soir à la brune, |
6+6 |
a |
50 |
Se baisent sur la bouche│ en regardant la lune. |
6+6 |
a |
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Hélas ! Un monstre ailé│ qui plane dans les airs, |
6+6 |
b |
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Et dont la lourde faux│ va sarclant l'univers, |
6+6 |
b |
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La mort, incessamment│ coupe toutes ces choses ; |
6+6 |
a |
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Et femmes et bosquets,│ oiseaux, touffes de roses, |
6+6 |
a |
55 |
Belles dames, seigneurs,│ princes, ducs et marquis, |
6+6 |
b |
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Elle met tout à bas,│ même des Médicis, |
6+6 |
b |
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Elle met tout à bas│ avant le jour et l'heure ; |
6+6 |
a |
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Et la stupide oublie,│ au fond de leur demeure, |
6+6 |
a |
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Tous les gens de béquille│ et qui n'en peuvent plus, |
6+6 |
b |
60 |
Les porteurs de besace│ et les tristes perclus, |
6+6 |
b |
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Les catarrheux branlant│ comme vieille muraille, |
6+6 |
a |
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Les fiévreux au teint mat│ qui tremblent sur la paille, |
6+6 |
a |
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Et les frêles vieillards│ qui n'ont plus qu'un seul pas |
6+6 |
b |
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Pour atteindre la tombe│ et reposer leurs bras. |
6+6 |
b |
65 |
Tous ont beau l'implorer,│ elle n'en a point cure, |
6+6 |
a |
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La mort vole aux palais│ sans toucher la masure ; |
6+6 |
a |
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Elle jette à tous vents│ les plaintes et les voix |
6+6 |
b |
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De ces corps vermoulus│ comme d'antiques bois : |
6+6 |
b |
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La vieille aime à lutter ;│ c'est un joueur en veine |
6+6 |
a |
70 |
Qui néglige les coups│ dont la chance est certaine. |
6+6 |
a |
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« enfant, ce n'est point tout ;│ enfant, regarde encor ! |
6+6 |
b |
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La montagne s'ébranle│ aux fanfares du cor, |
6+6 |
b |
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Sous le galop des chiens│ entends sonner la pierre, |
6+6 |
a |
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En épais tourbillons│ vois rouler la poussière, |
6+6 |
a |
75 |
Et du fond sinueux│ de ces sombres halliers |
6+6 |
b |
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Bondir à flots pressés│ de nombreux cavaliers. |
6+6 |
b |
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Ce sont de francs chasseurs│ qui courent la campagne, |
6+6 |
a |
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De grands seigneurs toscans,│ des princes d'Allemagne, |
6+6 |
a |
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Avec de beaux habits│ chamarrés d'écussons, |
6+6 |
b |
80 |
Des housses de velours,│ de lourds caparaçons, |
6+6 |
b |
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Des couronnes de ducs│ à l'entour des casquettes, |
6+6 |
a |
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Des faucons sur les poings,│ des plumes sur les têtes, |
6+6 |
a |
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Et des hommes nerveux,│ retenant à pas lents, |
6+6 |
b |
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Des lévriers lancés│ sur leurs quatre pieds blancs. |
6+6 |
b |
85 |
Holà ! Puissants du jour,│ chasseurs vêtus de soie, |
6+6 |
a |
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Qui forcez par les monts│ une timide proie ; |
6+6 |
a |
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Vous, femmes, que l'ennui│ mène à la cruauté ; |
6+6 |
b |
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Hommes, dont le palais│ plein de stupidité |
6+6 |
b |
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A soif, après le vin,│ du sang de quelque bête, |
6+6 |
a |
90 |
Vous qui cherchez la mort│ comme on cherche une fête, |
6+6 |
a |
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Oh ! N'allez pas si loin,│ arrêtez vos coursiers, |
6+6 |
b |
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La mort est près de vous,│ la mort est sous vos pieds, |
6+6 |
b |
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La mort vous garde ici│ les plus rares merveilles ; |
6+6 |
a |
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Croyez-en vos chevaux│ qui dressent leurs oreilles, |
6+6 |
a |
95 |
Voyez leur cou fumant│ dont la veine se tord, |
6+6 |
b |
|
Leur frayeur vous dira│ qu'ils ont senti la mort, |
6+6 |
b |
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Et que ce noir terrain│ a reçu de nature |
6+6 |
a |
|
Le don de convertir│ les corps en pourriture. |
6+6 |
a |
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Or, en ces trois tombeaux│ ouverts sur le chemin, |
6+6 |
b |
100 |
Voyez ce qu'en un jour│ elle fait d'un humain : |
6+6 |
b |
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Le premier, que son dard│ tout nouvellement pique, |
6+6 |
a |
|
A le ventre gonflé│ comme un homme hydropique ; |
6+6 |
a |
|
Le second est déjà│ dévoré par les vers, |
6+6 |
b |
|
Et le dernier n'est plus│ qu'un squelette aux os verts, |
6+6 |
b |
105 |
Où le vent empesté,│ le vent passe et soupire, |
6+6 |
a |
|
Comme à travers les flancs│ décharnés d'un navire. |
6+6 |
a |
|
Certes c'est chose horrible,│ et ces morts engourdis |
6+6 |
b |
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Figeraient la sueur│ au front des plus hardis ; |
6+6 |
b |
|
Mais, chasseurs, regardez│ ces trous pleins de vermine |
6+6 |
a |
110 |
Sans boucher votre nez│ et sans changer de mine, |
6+6 |
a |
|
Regardez bien à fond│ ces trois larges tombeaux ; |
6+6 |
b |
|
Puis, quand vous aurez vu,│ retournez vos chevaux ; |
6+6 |
b |
|
Aux fanfares du cor│ regagnez la montagne, |
6+6 |
a |
|
Et puis comme devant,│ à travers la campagne, |
6+6 |
a |
115 |
Courez et galopez,│ car de jour et de nuit |
6+6 |
b |
|
Vous savez maintenant│ où le temps vous conduit. |
6+6 |
b |
|
|
« mais tandis que la fièvre│ et la crainte féconde |
6+6 |
a |
|
Assiégent les côtés│ des puissants de ce monde, |
6+6 |
a |
|
Que l'éternel regret│ des douceurs d'ici-bas |
6+6 |
b |
120 |
Leur tire des soupirs│ à chacun de leurs pas, |
6+6 |
b |
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Que l'horreur de vieillir│ et de voir les années |
6+6 |
a |
|
Pendre comme une barbe│ à leurs têtes veinées, |
6+6 |
a |
|
Arrose incessamment│ d'amertume et de fiel |
6+6 |
b |
|
Le peu de jours encor│ que leur garde le ciel ; |
6+6 |
b |
125 |
Tandis que sur leurs fronts│ comme sur leurs rivages, |
6+6 |
a |
|
Habitent les brouillards│ et de sombres nuages, |
6+6 |
a |
|
Le ciel, au-dessus d'eux│ éblouissant d'azur, |
6+6 |
b |
|
Épand sur la montagne│ un rayon toujours pur. |
6+6 |
b |
|
Là, dans les genêts verts│ et sur l'aride pierre, |
6+6 |
a |
130 |
Les hommes du seigneur│ vivent de la prière ; |
6+6 |
a |
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Là, toujours prosternés,│ dans leurs élans pieux, |
6+6 |
b |
|
Ils ne voient point blanchir│ le poil de leurs cheveux. |
6+6 |
b |
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Leur vie est innocente│ et sans inquiétude, |
6+6 |
a |
|
L'inaltérable paix│ dort en leur solitude, |
6+6 |
a |
135 |
Et sans peur pour leurs jours,│ en tout lieu menacés, |
6+6 |
b |
|
Les pauvres animaux│ par les hommes chassés, |
6+6 |
b |
|
Mettant le nez dehors│ et quittant leurs retraites, |
6+6 |
a |
|
Viennent manger aux mains│ des blancs anachorètes : |
6+6 |
a |
|
La biche à leur côté│ saute et se fait du lait, |
6+6 |
b |
140 |
Et le lapin joyeux│ broute son serpolet. |
6+6 |
b |
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|
« heureux, oh ! Bienheureux│ qui, dans un jour d'ivresse, |
6+6 |
a |
|
A pu faire au seigneur│ le don de sa jeunesse ; |
6+6 |
a |
|
Et qui, prenant la foi│ comme un bâton noueux, |
6+6 |
b |
|
A gravi loin du monde│ un sentier montueux ! |
6+6 |
b |
145 |
Heureux l'homme isolé│ qui met toute sa gloire |
6+6 |
a |
|
Au bonheur ineffable,│ au seul bonheur de croire, |
6+6 |
a |
|
Et qui, tout jeune encor,│ s'est crevé les deux yeux, |
6+6 |
b |
|
Afin d'avoir toujours│ à désirer les cieux ! |
6+6 |
b |
|
Heureux seul le croyant,│ car il a l'âme pure ; |
6+6 |
a |
150 |
Il comprend sans effort│ la mystique nature, |
6+6 |
a |
|
Il a, sans la chercher,│ la parfaite beauté, |
6+6 |
b |
|
Et les trésors divins│ de la sérénité. |
6+6 |
b |
|
Puis il voit devant lui│ sa vie immense et pleine, |
6+6 |
a |
|
Comme un pieux soupir,│ s'écouler d'une haleine ; |
6+6 |
a |
155 |
Et, lorsque sur son front│ la mort pose ses doigts, |
6+6 |
b |
|
Les anges près de lui│ descendent à la fois, |
6+6 |
b |
|
Au sortir de sa bouche│ ils recueillent son âme ; |
6+6 |
a |
|
Et, croisant par-dessus│ leurs deux ailes de flamme, |
6+6 |
a |
|
L'emportent toute blanche│ au céleste séjour, |
6+6 |
b |
160 |
Comme un petit enfant│ qui meurt sitôt le jour. |
6+6 |
b |
|
|
« heureux l'homme qui vit│ et qui meurt solitaire ! |
6+6 |
a |
|
Enfant, tel est mon œuvre,│ et l'immense mystère |
6+6 |
a |
|
Que mon doigt monacal│ a tracé sur ce mur. |
6+6 |
b |
|
La forme en est sévère│ et le contour est dur ; |
6+6 |
b |
165 |
Mais j'ai fait de mon mieux,│ j'ai peint de cœur et d'âme |
6+6 |
a |
|
La grande vérité│ dont je sentais la flamme ; |
6+6 |
a |
|
Et comme un jardinier│ qui bêche avec amour, |
6+6 |
b |
|
Sur mon pinceau courbé,│ j'ai sué plus d'un jour : |
6+6 |
b |
|
Puis, quand j'ai vu tomber│ la nuit sur ma palette, |
6+6 |
a |
170 |
J'ai croisé les deux bras,│ et reposant la tête |
6+6 |
a |
|
Sur le coussin sculpté│ de mon sacré tombeau, |
6+6 |
b |
|
Comme mes devanciers,│ le Dante et le Giotto, |
6+6 |
b |
|
J'ai fermé gravement│ mon œil mélancolique |
6+6 |
a |
|
Et me suis endormi,│ vieux peintre catholique, |
6+6 |
a |
175 |
En pensant à ma ville,│ et croyant fermement |
6+6 |
b |
|
Voir mon œuvre et ma foi│ vivre éternellement. » |
6+6 |
b |
|
|
Dors, oh ! Dors, Orcagna,│ dans ta couche de pierre, |
6+6 |
a |
|
Et ne rouvre jamais│ ta pesante paupière, |
6+6 |
a |
|
Reste les bras croisés│ dans ton linceul étroit ; |
6+6 |
b |
180 |
Car si des flancs obscurs│ de ton sépulcre froid, |
6+6 |
b |
|
Comme un vieux prisonnier,│ il te prenait envie |
6+6 |
a |
|
De contempler encor│ ce qu'on fait dans la vie, |
6+6 |
a |
|
Si tu levais ton marbre│ et regardais de près, |
6+6 |
b |
|
Ta douleur serait grande,│ et les sombres regrets |
6+6 |
b |
185 |
Reviendraient habiter│ sur ta face amaigrie : |
6+6 |
a |
|
Tu verrais, Orcagna,│ ta Pise tant chérie, |
6+6 |
a |
|
Comme une veuve, assise│ aux rives de l'Arno, |
6+6 |
b |
|
Écouter solitaire│ à ses pieds couler l'eau ; |
6+6 |
b |
|
Tu verrais le saint dôme│ avec de grandes herbes, |
6+6 |
a |
190 |
Et le long de ses murs│ les cavales superbes |
6+6 |
a |
|
Monter, et se jouant,│ à chaque mouvement |
6+6 |
b |
|
Emplir le lieu sacré│ de leur hennissement ; |
6+6 |
b |
|
Tu verrais que la mort│ dans les lieux où nous sommes, |
6+6 |
a |
|
N'a pas plus respecté│ les choses que les hommes ; |
6+6 |
a |
195 |
Et reposant tes bras│ sous ton cintre étouffé, |
6+6 |
b |
|
Tu dirais, plein d'horreur :│ la mort a triomphé ! |
6+6 |
b |
|
|
La mort ! La mort ! Elle est│ sur l'Italie entière, |
6+6 |
a |
|
L'Italie est toujours│ à son heure dernière ; |
6+6 |
a |
|
Déjà sa tête antique│ a perdu la beauté, |
6+6 |
b |
200 |
Et son cœur de chrétienne│ est froid à son côté. |
6+6 |
b |
|
Rien de saint ne vit plus│ sous sa forte nature, |
6+6 |
a |
|
Et, comme un corps usé│ faute de nourriture, |
6+6 |
a |
|
Ses larges flancs lavés│ par la vague des mers |
6+6 |
b |
|
Ne se raniment plus│ aux célestes concerts. |
6+6 |
b |
205 |
Oh ! C'est en vain qu'aux pieds│ de l'immobile archange |
6+6 |
a |
|
Le canon tonne encor│ des créneaux de saint-ange, |
6+6 |
a |
|
Que saint-Pierre au soleil,│ sur ses degrés luisants, |
6+6 |
b |
|
Voit remonter encor│ la pompe des vieux ans. |
6+6 |
b |
|
À quoi bon tant de voix,│ de cris et de cantiques, |
6+6 |
a |
210 |
Les milliers d'encensoirs│ fumant sous les portiques, |
6+6 |
a |
|
Le chœur des prêtres saints│ déroulant ses anneaux, |
6+6 |
b |
|
Et la pourpre brûlante│ aux flancs des cardinaux ? |
6+6 |
b |
|
Pourquoi le dais splendide│ avec son front qui penche, |
6+6 |
a |
|
Et le grand roi vieillard,│ dans sa tunique blanche, |
6+6 |
a |
215 |
Superbe et les deux pieds│ sur le dos des romains, |
6+6 |
b |
|
De son trône flottant│ bénissant les humains ? |
6+6 |
b |
|
Morts, morts, sont tous ces bruits│ et cette pompe sainte, |
6+6 |
a |
|
Car ils ne passent plus│ le Tibre et son enceinte ; |
6+6 |
a |
|
Mort est ce vain éclat,│ car il ne frappe plus |
6+6 |
b |
220 |
Que des fronts de vieillards│ ou de pâtres velus. |
6+6 |
b |
|
Tous ces chants n'ont plus rien│ de la force divine, |
6+6 |
a |
|
C'est le son mat et creux│ d'une vieille ruine, |
6+6 |
a |
|
C'est le cri d'un cadavre│ encor droit et debout |
6+6 |
b |
|
Au milieu des corps morts│ qui l'entourent partout. |
6+6 |
b |
|
225 |
Hélas ! Hélas ! La foi│ de ce sol est bannie, |
6+6 |
a |
|
La foi n'a plus d'accent│ pour parler au génie, |
6+6 |
a |
|
Plus de voix pour lui dire,│ en lui prenant la main : |
6+6 |
b |
|
Bâtis-nous vers le ciel│ un immortel chemin. |
6+6 |
b |
|
La foi, source féconde,│ en sublime rosée |
6+6 |
a |
230 |
Ne peut plus retomber│ sur cette terre usée, |
6+6 |
a |
|
Et remuant la pierre│ au fond de ses caveaux, |
6+6 |
b |
|
Faire jaillir le marbre│ en milliers de faisceaux : |
6+6 |
b |
|
La foi ne pousse plus│ de sublimes colonnes, |
6+6 |
a |
|
Plus de dômes d'airain,│ plus de triples couronnes, |
6+6 |
a |
235 |
Plus de parvis immense,│ à faire mille pas, |
6+6 |
b |
|
Plus de large croix grecque│ étalant ses longs bras, |
6+6 |
b |
|
Plus de ces grands christs d'or│ au fond des basiliques |
6+6 |
a |
|
Penchant sur les mortels│ leurs regards angéliques, |
6+6 |
a |
|
Plus d'artistes brûlants,│ plus d'hommes primitifs |
6+6 |
b |
240 |
Ébauchant leur croyance│ en traits secs et naïfs, |
6+6 |
b |
|
De pieux ouvriers│ s'en allant par les villes |
6+6 |
a |
|
Travailler sur les murs│ comme des mains serviles, |
6+6 |
a |
|
Plus de parfums dans l'air,│ de nuages d'encens, |
6+6 |
b |
|
De chants simples et forts,│ et de maîtres puissants |
6+6 |
b |
245 |
Versant, dans les grands jours,│ de leur harpe bénie |
6+6 |
a |
|
Sur les fronts inclinés│ des torrents d'harmonie. |
6+6 |
a |
|
Rien, absolument rien,│ et cependant la mort |
6+6 |
b |
|
Ébranle sous ses pas│ ce qui semblait si fort ; |
6+6 |
b |
|
Elle est toujours robuste,│ et toujours, chose affreuse ! |
6+6 |
a |
250 |
Elle poursuit partout│ sa marche désastreuse ; |
6+6 |
a |
|
Chaque jour elle voit│ sur quelque mont lointain, |
6+6 |
b |
|
Comme un feu de berger,│ le culte qui s'éteint ; |
6+6 |
b |
|
Chaque jour elle entend│ un autel qui s'écroule, |
6+6 |
a |
|
Et sans le relever│ passer auprès la foule ; |
6+6 |
a |
255 |
Et l'image de Dieu│ dans ces débris impurs |
6+6 |
b |
|
Semble tomber des cœurs│ avec les pans des murs. |
6+6 |
b |
|
Le vieux catholicisme│ est morne et solitaire, |
6+6 |
a |
|
Sa splendeur à présent│ n'est qu'une ombre sur terre, |
6+6 |
a |
|
La mort l'a déchiré│ comme un vêtement vieux ; |
6+6 |
b |
260 |
Pour longtemps, bien longtemps,│ la mort est dans ces lieux. |
6+6 |
b |
|
mètre |
profil métrique : 6+6
|
forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 130((aa))
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