| IL PIANTO |
| LE CAMPO SANTO |
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À M A Brizeux :
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Ô désolation,⎟ ô misère profonde ! |
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a |
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Désespoir éternel⎟ pour les âmes du monde ! |
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a |
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Sol de Jérusalem,⎟ que tant d'hommes pieux |
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b |
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Ont baigné de sueur⎟ et des pleurs de leurs yeux ; |
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b |
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Sainte terre enlevée⎟ aux monts de la Judée, |
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a |
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Et du sang des martyrs⎟ encor tout inondée ; |
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a |
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Sainte terre des morts⎟ qui portas le sauveur, |
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b |
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Toi, que tout front chrétien⎟ baisait avec ferveur, |
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b |
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Tu n'es plus maintenant⎟ qu'une terre profane, |
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a |
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Un sol où toute fleur⎟ dépérit et se fane, |
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a |
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Un terrain sans verdure⎟ et délaissé des cieux, |
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b |
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Un cimetière aride,⎟ un cloître curieux, |
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b |
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Qu'un voyageur parfois⎟ dans sa course rapide |
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a |
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Heurte d'un pied léger⎟ et d'un regard stupide. |
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a |
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— mais n'importe ! Je t'aime,⎟ ô vieux Campo Santo, |
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b |
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Je t'aime de l'amour⎟ qu'avait pour toi Giotto. |
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b |
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Tout désolé qu'il est,⎟ ton cloître solitaire |
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a |
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Est encore à mes yeux⎟ le plus saint de la terre : |
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a |
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Aussi quand l'œil du jour,⎟ de ses regards cuisants, |
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b |
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Brûle le front doré⎟ des superbes pisans, |
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b |
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J'aime à sentir le froid⎟ de tes voûtes flétries, |
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a |
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J'aime à voir s'allonger⎟ tes longues galeries, |
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a |
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Et là, silencieux,⎟ le front bas, le pied lent, |
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b |
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Comme un moine qui passe⎟ et qui prie en allant, |
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b |
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J'aime à faire sonner⎟ le cuir de mes sandales |
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a |
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Sur la tête des morts⎟ qui dorment sous tes dalles ; |
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a |
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J'aime à lire les mots⎟ de leurs grands écussons, |
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b |
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À réveiller des bruits⎟ et de lugubres sons, |
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b |
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Et les yeux enivrés⎟ de tes peintures sombres, |
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a |
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À voir autour de moi⎟ mouvoir toutes tes ombres. |
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a |
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Salut ! Noble Orcagna !⎟ Que viens-tu m'étaler ? |
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b |
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— « artiste, une peinture⎟ à faire reculer ; |
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b |
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Regarde, enfant, regarde !⎟ … il est de par le monde |
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a |
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Des êtres inondés⎟ de volupté profonde ; |
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a |
| 35 |
Il est de beaux jardins⎟ plantés de lauriers verts, |
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b |
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Des grands murs d'orangers⎟ où mille oiseaux divers, |
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b |
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Des rossignols bruyants,⎟ des geais aux ailes bleues, |
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a |
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Des paons sur le gazon⎟ traînant leurs belles queues, |
6+6 |
a |
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Des merles, des serins⎟ jaunes comme de l'or, |
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b |
| 40 |
Chantent l'amour, et l'air⎟ plus enivrant encor. |
6+6 |
b |
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Il est, sous les bosquets⎟ et les treilles poudreuses, |
6+6 |
a |
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Des splendides festins⎟ et des noces heureuses ; |
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a |
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Il est des instruments⎟ aux concerts sans pareils, |
6+6 |
b |
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Et bien des cœurs contents⎟ et bien des yeux vermeils. |
6+6 |
b |
| 45 |
À l'ave Maria,⎟ sous les portes latines, |
6+6 |
a |
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On entend bien des luths⎟ et des voix argentines ; |
6+6 |
a |
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On voit sur les balcons,⎟ derrière les cyprès, |
6+6 |
b |
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Bien de beaux jeunes gens⎟ qui se parlent de près |
6+6 |
b |
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Bien des couples rêveurs,⎟ qui, le soir à la brune, |
6+6 |
a |
| 50 |
Se baisent sur la bouche⎟ en regardant la lune. |
6+6 |
a |
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Hélas ! Un monstre ailé⎟ qui plane dans les airs, |
6+6 |
b |
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Et dont la lourde faux⎟ va sarclant l'univers, |
6+6 |
b |
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La mort, incessamment⎟ coupe toutes ces choses ; |
6+6 |
a |
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Et femmes et bosquets,⎟ oiseaux, touffes de roses, |
6+6 |
a |
| 55 |
Belles dames, seigneurs,⎟ princes, ducs et marquis, |
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b |
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Elle met tout à bas,⎟ même des Médicis, |
6+6 |
b |
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Elle met tout à bas⎟ avant le jour et l'heure ; |
6+6 |
a |
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Et la stupide oublie,⎟ au fond de leur demeure, |
6+6 |
a |
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Tous les gens de béquille⎟ et qui n'en peuvent plus, |
6+6 |
b |
| 60 |
Les porteurs de besace⎟ et les tristes perclus, |
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b |
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Les catarrheux branlant⎟ comme vieille muraille, |
6+6 |
a |
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Les fiévreux au teint mat⎟ qui tremblent sur la paille, |
6+6 |
a |
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Et les frêles vieillards⎟ qui n'ont plus qu'un seul pas |
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b |
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Pour atteindre la tombe⎟ et reposer leurs bras. |
6+6 |
b |
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Tous ont beau l'implorer,⎟ elle n'en a point cure, |
6+6 |
a |
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La mort vole aux palais⎟ sans toucher la masure ; |
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a |
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Elle jette à tous vents⎟ les plaintes et les voix |
6+6 |
b |
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De ces corps vermoulus⎟ comme d'antiques bois : |
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b |
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La vieille aime à lutter ;⎟ c'est un joueur en veine |
6+6 |
a |
| 70 |
Qui néglige les coups⎟ dont la chance est certaine. |
6+6 |
a |
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« enfant, ce n'est point tout ;⎟ enfant, regarde encor ! |
6+6 |
b |
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La montagne s'ébranle⎟ aux fanfares du cor, |
6+6 |
b |
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Sous le galop des chiens⎟ entends sonner la pierre, |
6+6 |
a |
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En épais tourbillons⎟ vois rouler la poussière, |
6+6 |
a |
| 75 |
Et du fond sinueux⎟ de ces sombres halliers |
6+6 |
b |
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Bondir à flots pressés⎟ de nombreux cavaliers. |
6+6 |
b |
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Ce sont de francs chasseurs⎟ qui courent la campagne, |
6+6 |
a |
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De grands seigneurs toscans,⎟ des princes d'Allemagne, |
6+6 |
a |
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Avec de beaux habits⎟ chamarrés d'écussons, |
6+6 |
b |
| 80 |
Des housses de velours,⎟ de lourds caparaçons, |
6+6 |
b |
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Des couronnes de ducs⎟ à l'entour des casquettes, |
6+6 |
a |
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Des faucons sur les poings,⎟ des plumes sur les têtes, |
6+6 |
a |
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Et des hommes nerveux,⎟ retenant à pas lents, |
6+6 |
b |
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Des lévriers lancés⎟ sur leurs quatre pieds blancs. |
6+6 |
b |
| 85 |
Holà ! Puissants du jour,⎟ chasseurs vêtus de soie, |
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a |
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Qui forcez par les monts⎟ une timide proie ; |
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a |
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Vous, femmes, que l'ennui⎟ mène à la cruauté ; |
6+6 |
b |
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Hommes, dont le palais⎟ plein de stupidité |
6+6 |
b |
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A soif, après le vin,⎟ du sang de quelque bête, |
6+6 |
a |
| 90 |
Vous qui cherchez la mort⎟ comme on cherche une fête, |
6+6 |
a |
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Oh ! N'allez pas si loin,⎟ arrêtez vos coursiers, |
6+6 |
b |
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La mort est près de vous,⎟ la mort est sous vos pieds, |
6+6 |
b |
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La mort vous garde ici⎟ les plus rares merveilles ; |
6+6 |
a |
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Croyez-en vos chevaux⎟ qui dressent leurs oreilles, |
6+6 |
a |
| 95 |
Voyez leur cou fumant⎟ dont la veine se tord, |
6+6 |
b |
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Leur frayeur vous dira⎟ qu'ils ont senti la mort, |
6+6 |
b |
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Et que ce noir terrain⎟ a reçu de nature |
6+6 |
a |
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Le don de convertir⎟ les corps en pourriture. |
6+6 |
a |
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Or, en ces trois tombeaux⎟ ouverts sur le chemin, |
6+6 |
b |
| 100 |
Voyez ce qu'en un jour⎟ elle fait d'un humain : |
6+6 |
b |
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Le premier, que son dard⎟ tout nouvellement pique, |
6+6 |
a |
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A le ventre gonflé⎟ comme un homme hydropique ; |
6+6 |
a |
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Le second est déjà⎟ dévoré par les vers, |
6+6 |
b |
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Et le dernier n'est plus⎟ qu'un squelette aux os verts, |
6+6 |
b |
| 105 |
Où le vent empesté,⎟ le vent passe et soupire, |
6+6 |
a |
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Comme à travers les flancs⎟ décharnés d'un navire. |
6+6 |
a |
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Certes c'est chose horrible,⎟ et ces morts engourdis |
6+6 |
b |
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Figeraient la sueur⎟ au front des plus hardis ; |
6+6 |
b |
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Mais, chasseurs, regardez⎟ ces trous pleins de vermine |
6+6 |
a |
| 110 |
Sans boucher votre nez⎟ et sans changer de mine, |
6+6 |
a |
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Regardez bien à fond⎟ ces trois larges tombeaux ; |
6+6 |
b |
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Puis, quand vous aurez vu,⎟ retournez vos chevaux ; |
6+6 |
b |
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Aux fanfares du cor⎟ regagnez la montagne, |
6+6 |
a |
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Et puis comme devant,⎟ à travers la campagne, |
6+6 |
a |
| 115 |
Courez et galopez,⎟ car de jour et de nuit |
6+6 |
b |
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Vous savez maintenant⎟ où le temps vous conduit. |
6+6 |
b |
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« mais tandis que la fièvre⎟ et la crainte féconde |
6+6 |
a |
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Assiégent les côtés⎟ des puissants de ce monde, |
6+6 |
a |
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Que l'éternel regret⎟ des douceurs d'ici-bas |
6+6 |
b |
| 120 |
Leur tire des soupirs⎟ à chacun de leurs pas, |
6+6 |
b |
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Que l'horreur de vieillir⎟ et de voir les années |
6+6 |
a |
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Pendre comme une barbe⎟ à leurs têtes veinées, |
6+6 |
a |
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Arrose incessamment⎟ d'amertume et de fiel |
6+6 |
b |
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Le peu de jours encor⎟ que leur garde le ciel ; |
6+6 |
b |
| 125 |
Tandis que sur leurs fronts⎟ comme sur leurs rivages, |
6+6 |
a |
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Habitent les brouillards⎟ et de sombres nuages, |
6+6 |
a |
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Le ciel, au-dessus d'eux⎟ éblouissant d'azur, |
6+6 |
b |
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Épand sur la montagne⎟ un rayon toujours pur. |
6+6 |
b |
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Là, dans les genêts verts⎟ et sur l'aride pierre, |
6+6 |
a |
| 130 |
Les hommes du seigneur⎟ vivent de la prière ; |
6+6 |
a |
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Là, toujours prosternés,⎟ dans leurs élans pieux, |
6+6 |
b |
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Ils ne voient point blanchir⎟ le poil de leurs cheveux. |
6+6 |
b |
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Leur vie est innocente⎟ et sans inquiétude, |
6+6 |
a |
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L'inaltérable paix⎟ dort en leur solitude, |
6+6 |
a |
| 135 |
Et sans peur pour leurs jours,⎟ en tout lieu menacés, |
6+6 |
b |
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Les pauvres animaux⎟ par les hommes chassés, |
6+6 |
b |
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Mettant le nez dehors⎟ et quittant leurs retraites, |
6+6 |
a |
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Viennent manger aux mains⎟ des blancs anachorètes : |
6+6 |
a |
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La biche à leur côté⎟ saute et se fait du lait, |
6+6 |
b |
| 140 |
Et le lapin joyeux⎟ broute son serpolet. |
6+6 |
b |
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« heureux, oh ! Bienheureux⎟ qui, dans un jour d'ivresse, |
6+6 |
a |
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A pu faire au seigneur⎟ le don de sa jeunesse ; |
6+6 |
a |
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Et qui, prenant la foi⎟ comme un bâton noueux, |
6+6 |
b |
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A gravi loin du monde⎟ un sentier montueux ! |
6+6 |
b |
| 145 |
Heureux l'homme isolé⎟ qui met toute sa gloire |
6+6 |
a |
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Au bonheur ineffable,⎟ au seul bonheur de croire, |
6+6 |
a |
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Et qui, tout jeune encor,⎟ s'est crevé les deux yeux, |
6+6 |
b |
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Afin d'avoir toujours⎟ à désirer les cieux ! |
6+6 |
b |
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Heureux seul le croyant,⎟ car il a l'âme pure ; |
6+6 |
a |
| 150 |
Il comprend sans effort⎟ la mystique nature, |
6+6 |
a |
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Il a, sans la chercher,⎟ la parfaite beauté, |
6+6 |
b |
|
Et les trésors divins⎟ de la sérénité. |
6+6 |
b |
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Puis il voit devant lui⎟ sa vie immense et pleine, |
6+6 |
a |
|
Comme un pieux soupir,⎟ s'écouler d'une haleine ; |
6+6 |
a |
| 155 |
Et, lorsque sur son front⎟ la mort pose ses doigts, |
6+6 |
b |
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Les anges près de lui⎟ descendent à la fois, |
6+6 |
b |
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Au sortir de sa bouche⎟ ils recueillent son âme ; |
6+6 |
a |
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Et, croisant par-dessus⎟ leurs deux ailes de flamme, |
6+6 |
a |
|
L'emportent toute blanche⎟ au céleste séjour, |
6+6 |
b |
| 160 |
Comme un petit enfant⎟ qui meurt sitôt le jour. |
6+6 |
b |
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|
« heureux l'homme qui vit⎟ et qui meurt solitaire ! |
6+6 |
a |
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Enfant, tel est mon œuvre,⎟ et l'immense mystère |
6+6 |
a |
|
Que mon doigt monacal⎟ a tracé sur ce mur. |
6+6 |
b |
|
La forme en est sévère⎟ et le contour est dur ; |
6+6 |
b |
| 165 |
Mais j'ai fait de mon mieux,⎟ j'ai peint de cœur et d'âme |
6+6 |
a |
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La grande vérité⎟ dont je sentais la flamme ; |
6+6 |
a |
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Et comme un jardinier⎟ qui bêche avec amour, |
6+6 |
b |
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Sur mon pinceau courbé,⎟ j'ai sué plus d'un jour : |
6+6 |
b |
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Puis, quand j'ai vu tomber⎟ la nuit sur ma palette, |
6+6 |
a |
| 170 |
J'ai croisé les deux bras,⎟ et reposant la tête |
6+6 |
a |
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Sur le coussin sculpté⎟ de mon sacré tombeau, |
6+6 |
b |
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Comme mes devanciers,⎟ le Dante et le Giotto, |
6+6 |
b |
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J'ai fermé gravement⎟ mon œil mélancolique |
6+6 |
a |
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Et me suis endormi,⎟ vieux peintre catholique, |
6+6 |
a |
| 175 |
En pensant à ma ville,⎟ et croyant fermement |
6+6 |
b |
|
Voir mon œuvre et ma foi⎟ vivre éternellement. » |
6+6 |
b |
|
|
Dors, oh ! Dors, Orcagna,⎟ dans ta couche de pierre, |
6+6 |
a |
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Et ne rouvre jamais⎟ ta pesante paupière, |
6+6 |
a |
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Reste les bras croisés⎟ dans ton linceul étroit ; |
6+6 |
b |
| 180 |
Car si des flancs obscurs⎟ de ton sépulcre froid, |
6+6 |
b |
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Comme un vieux prisonnier,⎟ il te prenait envie |
6+6 |
a |
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De contempler encor⎟ ce qu'on fait dans la vie, |
6+6 |
a |
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Si tu levais ton marbre⎟ et regardais de près, |
6+6 |
b |
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Ta douleur serait grande,⎟ et les sombres regrets |
6+6 |
b |
| 185 |
Reviendraient habiter⎟ sur ta face amaigrie : |
6+6 |
a |
|
Tu verrais, Orcagna,⎟ ta Pise tant chérie, |
6+6 |
a |
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Comme une veuve, assise⎟ aux rives de l'Arno, |
6+6 |
b |
|
Écouter solitaire⎟ à ses pieds couler l'eau ; |
6+6 |
b |
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Tu verrais le saint dôme⎟ avec de grandes herbes, |
6+6 |
a |
| 190 |
Et le long de ses murs⎟ les cavales superbes |
6+6 |
a |
|
Monter, et se jouant,⎟ à chaque mouvement |
6+6 |
b |
|
Emplir le lieu sacré⎟ de leur hennissement ; |
6+6 |
b |
|
Tu verrais que la mort⎟ dans les lieux où nous sommes, |
6+6 |
a |
|
N'a pas plus respecté⎟ les choses que les hommes ; |
6+6 |
a |
| 195 |
Et reposant tes bras⎟ sous ton cintre étouffé, |
6+6 |
b |
|
Tu dirais, plein d'horreur :⎟ la mort a triomphé ! |
6+6 |
b |
|
|
La mort ! La mort ! Elle est⎟ sur l'Italie entière, |
6+6 |
a |
|
L'Italie est toujours⎟ à son heure dernière ; |
6+6 |
a |
|
Déjà sa tête antique⎟ a perdu la beauté, |
6+6 |
b |
| 200 |
Et son cœur de chrétienne⎟ est froid à son côté. |
6+6 |
b |
|
Rien de saint ne vit plus⎟ sous sa forte nature, |
6+6 |
a |
|
Et, comme un corps usé⎟ faute de nourriture, |
6+6 |
a |
|
Ses larges flancs lavés⎟ par la vague des mers |
6+6 |
b |
|
Ne se raniment plus⎟ aux célestes concerts. |
6+6 |
b |
| 205 |
Oh ! C'est en vain qu'aux pieds⎟ de l'immobile archange |
6+6 |
a |
|
Le canon tonne encor⎟ des créneaux de saint-ange, |
6+6 |
a |
|
Que saint-Pierre au soleil,⎟ sur ses degrés luisants, |
6+6 |
b |
|
Voit remonter encor⎟ la pompe des vieux ans. |
6+6 |
b |
|
À quoi bon tant de voix,⎟ de cris et de cantiques, |
6+6 |
a |
| 210 |
Les milliers d'encensoirs⎟ fumant sous les portiques, |
6+6 |
a |
|
Le chœur des prêtres saints⎟ déroulant ses anneaux, |
6+6 |
b |
|
Et la pourpre brûlante⎟ aux flancs des cardinaux ? |
6+6 |
b |
|
Pourquoi le dais splendide⎟ avec son front qui penche, |
6+6 |
a |
|
Et le grand roi vieillard,⎟ dans sa tunique blanche, |
6+6 |
a |
| 215 |
Superbe et les deux pieds⎟ sur le dos des romains, |
6+6 |
b |
|
De son trône flottant⎟ bénissant les humains ? |
6+6 |
b |
|
Morts, morts, sont tous ces bruits⎟ et cette pompe sainte, |
6+6 |
a |
|
Car ils ne passent plus⎟ le Tibre et son enceinte ; |
6+6 |
a |
|
Mort est ce vain éclat,⎟ car il ne frappe plus |
6+6 |
b |
| 220 |
Que des fronts de vieillards⎟ ou de pâtres velus. |
6+6 |
b |
|
Tous ces chants n'ont plus rien⎟ de la force divine, |
6+6 |
a |
|
C'est le son mat et creux⎟ d'une vieille ruine, |
6+6 |
a |
|
C'est le cri d'un cadavre⎟ encor droit et debout |
6+6 |
b |
|
Au milieu des corps morts⎟ qui l'entourent partout. |
6+6 |
b |
|
| 225 |
Hélas ! Hélas ! La foi⎟ de ce sol est bannie, |
6+6 |
a |
|
La foi n'a plus d'accent⎟ pour parler au génie, |
6+6 |
a |
|
Plus de voix pour lui dire,⎟ en lui prenant la main : |
6+6 |
b |
|
Bâtis-nous vers le ciel⎟ un immortel chemin. |
6+6 |
b |
|
La foi, source féconde,⎟ en sublime rosée |
6+6 |
a |
| 230 |
Ne peut plus retomber⎟ sur cette terre usée, |
6+6 |
a |
|
Et remuant la pierre⎟ au fond de ses caveaux, |
6+6 |
b |
|
Faire jaillir le marbre⎟ en milliers de faisceaux : |
6+6 |
b |
|
La foi ne pousse plus⎟ de sublimes colonnes, |
6+6 |
a |
|
Plus de dômes d'airain,⎟ plus de triples couronnes, |
6+6 |
a |
| 235 |
Plus de parvis immense,⎟ à faire mille pas, |
6+6 |
b |
|
Plus de large croix grecque⎟ étalant ses longs bras, |
6+6 |
b |
|
Plus de ces grands christs d'or⎟ au fond des basiliques |
6+6 |
a |
|
Penchant sur les mortels⎟ leurs regards angéliques, |
6+6 |
a |
|
Plus d'artistes brûlants,⎟ plus d'hommes primitifs |
6+6 |
b |
| 240 |
Ébauchant leur croyance⎟ en traits secs et naïfs, |
6+6 |
b |
|
De pieux ouvriers⎟ s'en allant par les villes |
6+6 |
a |
|
Travailler sur les murs⎟ comme des mains serviles, |
6+6 |
a |
|
Plus de parfums dans l'air,⎟ de nuages d'encens, |
6+6 |
b |
|
De chants simples et forts,⎟ et de maîtres puissants |
6+6 |
b |
| 245 |
Versant, dans les grands jours,⎟ de leur harpe bénie |
6+6 |
a |
|
Sur les fronts inclinés⎟ des torrents d'harmonie. |
6+6 |
a |
|
Rien, absolument rien,⎟ et cependant la mort |
6+6 |
b |
|
Ébranle sous ses pas⎟ ce qui semblait si fort ; |
6+6 |
b |
|
Elle est toujours robuste,⎟ et toujours, chose affreuse ! |
6+6 |
a |
| 250 |
Elle poursuit partout⎟ sa marche désastreuse ; |
6+6 |
a |
|
Chaque jour elle voit⎟ sur quelque mont lointain, |
6+6 |
b |
|
Comme un feu de berger,⎟ le culte qui s'éteint ; |
6+6 |
b |
|
Chaque jour elle entend⎟ un autel qui s'écroule, |
6+6 |
a |
|
Et sans le relever⎟ passer auprès la foule ; |
6+6 |
a |
| 255 |
Et l'image de Dieu⎟ dans ces débris impurs |
6+6 |
b |
|
Semble tomber des cœurs⎟ avec les pans des murs. |
6+6 |
b |
|
Le vieux catholicisme⎟ est morne et solitaire, |
6+6 |
a |
|
Sa splendeur à présent⎟ n'est qu'une ombre sur terre, |
6+6 |
a |
|
La mort l'a déchiré⎟ comme un vêtement vieux ; |
6+6 |
b |
| 260 |
Pour longtemps, bien longtemps,⎟ la mort est dans ces lieux. |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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