| IL PIANTO |
| LE CAMPO SANTO |
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À M A Brizeux :
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Ô désolation, | ô misère profonde ! |
6+6 |
a |
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Désespoir éternel | pour les âmes du monde ! |
6+6 |
a |
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Sol de Jérusalem, | que tant d'hommes pieux |
6+6 |
b |
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Ont baigné de sueur | et des pleurs de leurs yeux ; |
6+6 |
b |
| 5 |
Sainte terre enlevée | aux monts de la Judée, |
6+6 |
a |
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Et du sang des martyrs | encor tout inondée ; |
6+6 |
a |
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Sainte terre des morts | qui portas le sauveur, |
6+6 |
b |
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Toi, que tout front chrétien | baisait avec ferveur, |
6+6 |
b |
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Tu n'es plus maintenant | qu'une terre profane, |
6+6 |
a |
| 10 |
Un sol où toute fleur | dépérit et se fane, |
6+6 |
a |
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Un terrain sans verdure | et délaissé des cieux, |
6+6 |
b |
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Un cimetière aride, | un cloître curieux, |
6+6 |
b |
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Qu'un voyageur parfois | dans sa course rapide |
6+6 |
a |
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Heurte d'un pied léger | et d'un regard stupide. |
6+6 |
a |
| 15 |
— mais n'importe ! Je t'aime, | ô vieux Campo Santo, |
6+6 |
b |
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Je t'aime de l'amour | qu'avait pour toi Giotto. |
6+6 |
b |
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Tout désolé qu'il est, | ton cloître solitaire |
6+6 |
a |
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Est encore à mes yeux | le plus saint de la terre : |
6+6 |
a |
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Aussi quand l'œil du jour, | de ses regards cuisants, |
6+6 |
b |
| 20 |
Brûle le front doré | des superbes pisans, |
6+6 |
b |
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J'aime à sentir le froid | de tes voûtes flétries, |
6+6 |
a |
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J'aime à voir s'allonger | tes longues galeries, |
6+6 |
a |
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Et là, silencieux, | le front bas, le pied lent, |
6+6 |
b |
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Comme un moine qui passe | et qui prie en allant, |
6+6 |
b |
| 25 |
J'aime à faire sonner | le cuir de mes sandales |
6+6 |
a |
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Sur la tête des morts | qui dorment sous tes dalles ; |
6+6 |
a |
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J'aime à lire les mots | de leurs grands écussons, |
6+6 |
b |
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À réveiller des bruits | et de lugubres sons, |
6+6 |
b |
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Et les yeux enivrés | de tes peintures sombres, |
6+6 |
a |
| 30 |
À voir autour de moi | mouvoir toutes tes ombres. |
6+6 |
a |
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Salut ! Noble Orcagna ! | Que viens-tu m'étaler ? |
6+6 |
b |
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— « artiste, une peinture | à faire reculer ; |
6+6 |
b |
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Regarde, enfant, regarde ! | … il est de par le monde |
6+6 |
a |
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Des êtres inondés | de volupté profonde ; |
6+6 |
a |
| 35 |
Il est de beaux jardins | plantés de lauriers verts, |
6+6 |
b |
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Des grands murs d'orangers | où mille oiseaux divers, |
6+6 |
b |
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Des rossignols bruyants, | des geais aux ailes bleues, |
6+6 |
a |
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Des paons sur le gazon | traînant leurs belles queues, |
6+6 |
a |
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Des merles, des serins | jaunes comme de l'or, |
6+6 |
b |
| 40 |
Chantent l'amour, et l'air | plus enivrant encor. |
6+6 |
b |
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Il est, sous les bosquets | et les treilles poudreuses, |
6+6 |
a |
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Des splendides festins | et des noces heureuses ; |
6+6 |
a |
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Il est des instruments | aux concerts sans pareils, |
6+6 |
b |
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Et bien des cœurs contents | et bien des yeux vermeils. |
6+6 |
b |
| 45 |
À l'ave Maria, | sous les portes latines, |
6+6 |
a |
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On entend bien des luths | et des voix argentines ; |
6+6 |
a |
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On voit sur les balcons, | derrière les cyprès, |
6+6 |
b |
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Bien de beaux jeunes gens | qui se parlent de près |
6+6 |
b |
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Bien des couples rêveurs, | qui, le soir à la brune, |
6+6 |
a |
| 50 |
Se baisent sur la bouche | en regardant la lune. |
6+6 |
a |
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Hélas ! Un monstre ailé | qui plane dans les airs, |
6+6 |
b |
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Et dont la lourde faux | va sarclant l'univers, |
6+6 |
b |
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La mort, incessamment | coupe toutes ces choses ; |
6+6 |
a |
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Et femmes et bosquets, | oiseaux, touffes de roses, |
6+6 |
a |
| 55 |
Belles dames, seigneurs, | princes, ducs et marquis, |
6+6 |
b |
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Elle met tout à bas, | même des Médicis, |
6+6 |
b |
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Elle met tout à bas | avant le jour et l'heure ; |
6+6 |
a |
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Et la stupide oublie, | au fond de leur demeure, |
6+6 |
a |
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Tous les gens de béquille | et qui n'en peuvent plus, |
6+6 |
b |
| 60 |
Les porteurs de besace | et les tristes perclus, |
6+6 |
b |
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Les catarrheux branlant | comme vieille muraille, |
6+6 |
a |
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Les fiévreux au teint mat | qui tremblent sur la paille, |
6+6 |
a |
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Et les frêles vieillards | qui n'ont plus qu'un seul pas |
6+6 |
b |
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Pour atteindre la tombe | et reposer leurs bras. |
6+6 |
b |
| 65 |
Tous ont beau l'implorer, | elle n'en a point cure, |
6+6 |
a |
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La mort vole aux palais | sans toucher la masure ; |
6+6 |
a |
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Elle jette à tous vents | les plaintes et les voix |
6+6 |
b |
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De ces corps vermoulus | comme d'antiques bois : |
6+6 |
b |
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La vieille aime à lutter ; | c'est un joueur en veine |
6+6 |
a |
| 70 |
Qui néglige les coups | dont la chance est certaine. |
6+6 |
a |
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« enfant, ce n'est point tout ; | enfant, regarde encor ! |
6+6 |
b |
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La montagne s'ébranle | aux fanfares du cor, |
6+6 |
b |
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Sous le galop des chiens | entends sonner la pierre, |
6+6 |
a |
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En épais tourbillons | vois rouler la poussière, |
6+6 |
a |
| 75 |
Et du fond sinueux | de ces sombres halliers |
6+6 |
b |
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Bondir à flots pressés | de nombreux cavaliers. |
6+6 |
b |
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Ce sont de francs chasseurs | qui courent la campagne, |
6+6 |
a |
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De grands seigneurs toscans, | des princes d'Allemagne, |
6+6 |
a |
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Avec de beaux habits | chamarrés d'écussons, |
6+6 |
b |
| 80 |
Des housses de velours, | de lourds caparaçons, |
6+6 |
b |
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Des couronnes de ducs | à l'entour des casquettes, |
6+6 |
a |
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Des faucons sur les poings, | des plumes sur les têtes, |
6+6 |
a |
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Et des hommes nerveux, | retenant à pas lents, |
6+6 |
b |
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Des lévriers lancés | sur leurs quatre pieds blancs. |
6+6 |
b |
| 85 |
Holà ! Puissants du jour, | chasseurs vêtus de soie, |
6+6 |
a |
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Qui forcez par les monts | une timide proie ; |
6+6 |
a |
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Vous, femmes, que l'ennui | mène à la cruauté ; |
6+6 |
b |
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Hommes, dont le palais | plein de stupidité |
6+6 |
b |
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A soif, après le vin, | du sang de quelque bête, |
6+6 |
a |
| 90 |
Vous qui cherchez la mort | comme on cherche une fête, |
6+6 |
a |
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Oh ! N'allez pas si loin, | arrêtez vos coursiers, |
6+6 |
b |
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La mort est près de vous, | la mort est sous vos pieds, |
6+6 |
b |
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La mort vous garde ici | les plus rares merveilles ; |
6+6 |
a |
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Croyez-en vos chevaux | qui dressent leurs oreilles, |
6+6 |
a |
| 95 |
Voyez leur cou fumant | dont la veine se tord, |
6+6 |
b |
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Leur frayeur vous dira | qu'ils ont senti la mort, |
6+6 |
b |
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Et que ce noir terrain | a reçu de nature |
6+6 |
a |
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Le don de convertir | les corps en pourriture. |
6+6 |
a |
|
Or, en ces trois tombeaux | ouverts sur le chemin, |
6+6 |
b |
| 100 |
Voyez ce qu'en un jour | elle fait d'un humain : |
6+6 |
b |
|
Le premier, que son dard | tout nouvellement pique, |
6+6 |
a |
|
A le ventre gonflé | comme un homme hydropique ; |
6+6 |
a |
|
Le second est déjà | dévoré par les vers, |
6+6 |
b |
|
Et le dernier n'est plus | qu'un squelette aux os verts, |
6+6 |
b |
| 105 |
Où le vent empesté, | le vent passe et soupire, |
6+6 |
a |
|
Comme à travers les flancs | décharnés d'un navire. |
6+6 |
a |
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Certes c'est chose horrible, | et ces morts engourdis |
6+6 |
b |
|
Figeraient la sueur | au front des plus hardis ; |
6+6 |
b |
|
Mais, chasseurs, regardez | ces trous pleins de vermine |
6+6 |
a |
| 110 |
Sans boucher votre nez | et sans changer de mine, |
6+6 |
a |
|
Regardez bien à fond | ces trois larges tombeaux ; |
6+6 |
b |
|
Puis, quand vous aurez vu, | retournez vos chevaux ; |
6+6 |
b |
|
Aux fanfares du cor | regagnez la montagne, |
6+6 |
a |
|
Et puis comme devant, | à travers la campagne, |
6+6 |
a |
| 115 |
Courez et galopez, | car de jour et de nuit |
6+6 |
b |
|
Vous savez maintenant | où le temps vous conduit. |
6+6 |
b |
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|
« mais tandis que la fièvre | et la crainte féconde |
6+6 |
a |
|
Assiégent les côtés | des puissants de ce monde, |
6+6 |
a |
|
Que l'éternel regret | des douceurs d'ici-bas |
6+6 |
b |
| 120 |
Leur tire des soupirs | à chacun de leurs pas, |
6+6 |
b |
|
Que l'horreur de vieillir | et de voir les années |
6+6 |
a |
|
Pendre comme une barbe | à leurs têtes veinées, |
6+6 |
a |
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Arrose incessamment | d'amertume et de fiel |
6+6 |
b |
|
Le peu de jours encor | que leur garde le ciel ; |
6+6 |
b |
| 125 |
Tandis que sur leurs fronts | comme sur leurs rivages, |
6+6 |
a |
|
Habitent les brouillards | et de sombres nuages, |
6+6 |
a |
|
Le ciel, au-dessus d'eux | éblouissant d'azur, |
6+6 |
b |
|
Épand sur la montagne | un rayon toujours pur. |
6+6 |
b |
|
Là, dans les genêts verts | et sur l'aride pierre, |
6+6 |
a |
| 130 |
Les hommes du seigneur | vivent de la prière ; |
6+6 |
a |
|
Là, toujours prosternés, | dans leurs élans pieux, |
6+6 |
b |
|
Ils ne voient point blanchir | le poil de leurs cheveux. |
6+6 |
b |
|
Leur vie est innocente | et sans inquiétude, |
6+6 |
a |
|
L'inaltérable paix | dort en leur solitude, |
6+6 |
a |
| 135 |
Et sans peur pour leurs jours, | en tout lieu menacés, |
6+6 |
b |
|
Les pauvres animaux | par les hommes chassés, |
6+6 |
b |
|
Mettant le nez dehors | et quittant leurs retraites, |
6+6 |
a |
|
Viennent manger aux mains | des blancs anachorètes : |
6+6 |
a |
|
La biche à leur côté | saute et se fait du lait, |
6+6 |
b |
| 140 |
Et le lapin joyeux | broute son serpolet. |
6+6 |
b |
|
|
« heureux, oh ! Bienheureux | qui, dans un jour d'ivresse, |
6+6 |
a |
|
A pu faire au seigneur | le don de sa jeunesse ; |
6+6 |
a |
|
Et qui, prenant la foi | comme un bâton noueux, |
6+6 |
b |
|
A gravi loin du monde | un sentier montueux ! |
6+6 |
b |
| 145 |
Heureux l'homme isolé | qui met toute sa gloire |
6+6 |
a |
|
Au bonheur ineffable, | au seul bonheur de croire, |
6+6 |
a |
|
Et qui, tout jeune encor, | s'est crevé les deux yeux, |
6+6 |
b |
|
Afin d'avoir toujours | à désirer les cieux ! |
6+6 |
b |
|
Heureux seul le croyant, | car il a l'âme pure ; |
6+6 |
a |
| 150 |
Il comprend sans effort | la mystique nature, |
6+6 |
a |
|
Il a, sans la chercher, | la parfaite beauté, |
6+6 |
b |
|
Et les trésors divins | de la sérénité. |
6+6 |
b |
|
Puis il voit devant lui | sa vie immense et pleine, |
6+6 |
a |
|
Comme un pieux soupir, | s'écouler d'une haleine ; |
6+6 |
a |
| 155 |
Et, lorsque sur son front | la mort pose ses doigts, |
6+6 |
b |
|
Les anges près de lui | descendent à la fois, |
6+6 |
b |
|
Au sortir de sa bouche | ils recueillent son âme ; |
6+6 |
a |
|
Et, croisant par-dessus | leurs deux ailes de flamme, |
6+6 |
a |
|
L'emportent toute blanche | au céleste séjour, |
6+6 |
b |
| 160 |
Comme un petit enfant | qui meurt sitôt le jour. |
6+6 |
b |
|
|
« heureux l'homme qui vit | et qui meurt solitaire ! |
6+6 |
a |
|
Enfant, tel est mon œuvre, | et l'immense mystère |
6+6 |
a |
|
Que mon doigt monacal | a tracé sur ce mur. |
6+6 |
b |
|
La forme en est sévère | et le contour est dur ; |
6+6 |
b |
| 165 |
Mais j'ai fait de mon mieux, | j'ai peint de cœur et d'âme |
6+6 |
a |
|
La grande vérité | dont je sentais la flamme ; |
6+6 |
a |
|
Et comme un jardinier | qui bêche avec amour, |
6+6 |
b |
|
Sur mon pinceau courbé, | j'ai sué plus d'un jour : |
6+6 |
b |
|
Puis, quand j'ai vu tomber | la nuit sur ma palette, |
6+6 |
a |
| 170 |
J'ai croisé les deux bras, | et reposant la tête |
6+6 |
a |
|
Sur le coussin sculpté | de mon sacré tombeau, |
6+6 |
b |
|
Comme mes devanciers, | le Dante et le Giotto, |
6+6 |
b |
|
J'ai fermé gravement | mon œil mélancolique |
6+6 |
a |
|
Et me suis endormi, | vieux peintre catholique, |
6+6 |
a |
| 175 |
En pensant à ma ville, | et croyant fermement |
6+6 |
b |
|
Voir mon œuvre et ma foi | vivre éternellement. » |
6+6 |
b |
|
|
Dors, oh ! Dors, Orcagna, | dans ta couche de pierre, |
6+6 |
a |
|
Et ne rouvre jamais | ta pesante paupière, |
6+6 |
a |
|
Reste les bras croisés | dans ton linceul étroit ; |
6+6 |
b |
| 180 |
Car si des flancs obscurs | de ton sépulcre froid, |
6+6 |
b |
|
Comme un vieux prisonnier, | il te prenait envie |
6+6 |
a |
|
De contempler encor | ce qu'on fait dans la vie, |
6+6 |
a |
|
Si tu levais ton marbre | et regardais de près, |
6+6 |
b |
|
Ta douleur serait grande, | et les sombres regrets |
6+6 |
b |
| 185 |
Reviendraient habiter | sur ta face amaigrie : |
6+6 |
a |
|
Tu verrais, Orcagna, | ta Pise tant chérie, |
6+6 |
a |
|
Comme une veuve, assise | aux rives de l'Arno, |
6+6 |
b |
|
Écouter solitaire | à ses pieds couler l'eau ; |
6+6 |
b |
|
Tu verrais le saint dôme | avec de grandes herbes, |
6+6 |
a |
| 190 |
Et le long de ses murs | les cavales superbes |
6+6 |
a |
|
Monter, et se jouant, | à chaque mouvement |
6+6 |
b |
|
Emplir le lieu sacré | de leur hennissement ; |
6+6 |
b |
|
Tu verrais que la mort | dans les lieux où nous sommes, |
6+6 |
a |
|
N'a pas plus respecté | les choses que les hommes ; |
6+6 |
a |
| 195 |
Et reposant tes bras | sous ton cintre étouffé, |
6+6 |
b |
|
Tu dirais, plein d'horreur : | la mort a triomphé ! |
6+6 |
b |
|
|
La mort ! La mort ! Elle est | sur l'Italie entière, |
6+6 |
a |
|
L'Italie est toujours | à son heure dernière ; |
6+6 |
a |
|
Déjà sa tête antique | a perdu la beauté, |
6+6 |
b |
| 200 |
Et son cœur de chrétienne | est froid à son côté. |
6+6 |
b |
|
Rien de saint ne vit plus | sous sa forte nature, |
6+6 |
a |
|
Et, comme un corps usé | faute de nourriture, |
6+6 |
a |
|
Ses larges flancs lavés | par la vague des mers |
6+6 |
b |
|
Ne se raniment plus | aux célestes concerts. |
6+6 |
b |
| 205 |
Oh ! C'est en vain qu'aux pieds | de l'immobile archange |
6+6 |
a |
|
Le canon tonne encor | des créneaux de saint-ange, |
6+6 |
a |
|
Que saint-Pierre au soleil, | sur ses degrés luisants, |
6+6 |
b |
|
Voit remonter encor | la pompe des vieux ans. |
6+6 |
b |
|
À quoi bon tant de voix, | de cris et de cantiques, |
6+6 |
a |
| 210 |
Les milliers d'encensoirs | fumant sous les portiques, |
6+6 |
a |
|
Le chœur des prêtres saints | déroulant ses anneaux, |
6+6 |
b |
|
Et la pourpre brûlante | aux flancs des cardinaux ? |
6+6 |
b |
|
Pourquoi le dais splendide | avec son front qui penche, |
6+6 |
a |
|
Et le grand roi vieillard, | dans sa tunique blanche, |
6+6 |
a |
| 215 |
Superbe et les deux pieds | sur le dos des romains, |
6+6 |
b |
|
De son trône flottant | bénissant les humains ? |
6+6 |
b |
|
Morts, morts, sont tous ces bruits | et cette pompe sainte, |
6+6 |
a |
|
Car ils ne passent plus | le Tibre et son enceinte ; |
6+6 |
a |
|
Mort est ce vain éclat, | car il ne frappe plus |
6+6 |
b |
| 220 |
Que des fronts de vieillards | ou de pâtres velus. |
6+6 |
b |
|
Tous ces chants n'ont plus rien | de la force divine, |
6+6 |
a |
|
C'est le son mat et creux | d'une vieille ruine, |
6+6 |
a |
|
C'est le cri d'un cadavre | encor droit et debout |
6+6 |
b |
|
Au milieu des corps morts | qui l'entourent partout. |
6+6 |
b |
|
| 225 |
Hélas ! Hélas ! La foi | de ce sol est bannie, |
6+6 |
a |
|
La foi n'a plus d'accent | pour parler au génie, |
6+6 |
a |
|
Plus de voix pour lui dire, | en lui prenant la main : |
6+6 |
b |
|
Bâtis-nous vers le ciel | un immortel chemin. |
6+6 |
b |
|
La foi, source féconde, | en sublime rosée |
6+6 |
a |
| 230 |
Ne peut plus retomber | sur cette terre usée, |
6+6 |
a |
|
Et remuant la pierre | au fond de ses caveaux, |
6+6 |
b |
|
Faire jaillir le marbre | en milliers de faisceaux : |
6+6 |
b |
|
La foi ne pousse plus | de sublimes colonnes, |
6+6 |
a |
|
Plus de dômes d'airain, | plus de triples couronnes, |
6+6 |
a |
| 235 |
Plus de parvis immense, | à faire mille pas, |
6+6 |
b |
|
Plus de large croix grecque | étalant ses longs bras, |
6+6 |
b |
|
Plus de ces grands christs d'or | au fond des basiliques |
6+6 |
a |
|
Penchant sur les mortels | leurs regards angéliques, |
6+6 |
a |
|
Plus d'artistes brûlants, | plus d'hommes primitifs |
6+6 |
b |
| 240 |
Ébauchant leur croyance | en traits secs et naïfs, |
6+6 |
b |
|
De pieux ouvriers | s'en allant par les villes |
6+6 |
a |
|
Travailler sur les murs | comme des mains serviles, |
6+6 |
a |
|
Plus de parfums dans l'air, | de nuages d'encens, |
6+6 |
b |
|
De chants simples et forts, | et de maîtres puissants |
6+6 |
b |
| 245 |
Versant, dans les grands jours, | de leur harpe bénie |
6+6 |
a |
|
Sur les fronts inclinés | des torrents d'harmonie. |
6+6 |
a |
|
Rien, absolument rien, | et cependant la mort |
6+6 |
b |
|
Ébranle sous ses pas | ce qui semblait si fort ; |
6+6 |
b |
|
Elle est toujours robuste, | et toujours, chose affreuse ! |
6+6 |
a |
| 250 |
Elle poursuit partout | sa marche désastreuse ; |
6+6 |
a |
|
Chaque jour elle voit | sur quelque mont lointain, |
6+6 |
b |
|
Comme un feu de berger, | le culte qui s'éteint ; |
6+6 |
b |
|
Chaque jour elle entend | un autel qui s'écroule, |
6+6 |
a |
|
Et sans le relever | passer auprès la foule ; |
6+6 |
a |
| 255 |
Et l'image de Dieu | dans ces débris impurs |
6+6 |
b |
|
Semble tomber des cœurs | avec les pans des murs. |
6+6 |
b |
|
Le vieux catholicisme | est morne et solitaire, |
6+6 |
a |
|
Sa splendeur à présent | n'est qu'une ombre sur terre, |
6+6 |
a |
|
La mort l'a déchiré | comme un vêtement vieux ; |
6+6 |
b |
| 260 |
Pour longtemps, bien longtemps, | la mort est dans ces lieux. |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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