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Il est triste de voir partout l'œuvre du mal, |
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D'entonner ses chansons sur un rhythme infernal. |
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Au ciel le plus vermeil de trouver un nuage, |
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Une ride chagrine au plus riant visage. |
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Heureux à qui le ciel a fait la bonne part ! |
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Bien heureux qui n'a vu qu'un beau côté de l'art ! |
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Hélas ! Mon cœur le sent, si j'avais eu pour muse |
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Une enfant de seize ans, et qu'une fleur amuse, |
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Une fille de mai, blonde comme un épi, |
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J'aurais, d'un souffle pur, sur mon front assoupi, |
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Vu flotter doucement les belles rêveries ; |
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J'aurais souvent foulé des pelouses fleuries ; |
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Et le divin caprice, en de folles chansons, |
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Aurait du moins charmé le cours de mes saisons. |
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Mais j'entends de mon cœur la voix mâle et profonde, |
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Qui me dit que tout homme a son rôle en ce monde ; |
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Tout mortel porte au front, comme un bélier mutin, |
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Un signe blanc ou noir frappé par le destin ; |
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Il faut, bon gré mal gré, suivre l'ardente nue |
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Qui marche devant soi sur la voie inconnue ; |
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Il faut courber la tête, et le long du chemin, |
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Sans regarder à qui l'on peut tendre la main, |
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Suivre sa destinée au grand jour ou dans l'ombre. |
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Or, la mienne aujourd'hui, comme le ciel, est sombre ; |
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Pour moi, cet univers est comme un hôpital, |
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Où, livide infirmier levant le drap fatal, |
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Pour nettoyer les corps infectés de souillures, |
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Je vais mettre mon doigt sur toutes les blessures. |
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