ÏAMBES |
LA CUVE |
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Il est, il est sur terre│ une infernale cuve, |
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On la nomme Paris ;│ c'est une large étuve, |
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Une fosse de pierre│ aux immenses contours |
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b |
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Qu'une eau jaune et terreuse│ enferme à triples tours ; |
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b |
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C'est un volcan fumeux│ et toujours en haleine |
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Qui remue à longs flots│ de la matière humaine ; |
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a |
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Un précipice ouvert│ à la corruption |
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b |
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Où la fange descend│ de toute nation, |
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b |
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Et qui de temps en temps,│ plein d'une vase immonde, |
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Soulevant ses bouillons│ déborde sur le monde. |
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Là, dans ce trou boueux,│ le timide soleil |
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Vient poser rarement│ un pied blanc et vermeil ; |
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Là les bourdonnements│ nuit et jour dans la brume |
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Montent sur la cité│ comme une vaste écume ; |
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Là personne ne dort,│ là toujours le cerveau |
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Travaille, et, comme l'arc,│ tend son rude cordeau. |
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On y vit un sur trois,│ on y meurt de débauche ; |
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Jamais, le front huilé,│ la mort ne vous y fauche, |
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Car les saints monuments│ ne restent dans ce lieu |
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Que pour dire : autrefois│ il existait un Dieu. |
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Là tant d'autels debout│ ont roulé de leurs bases, |
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Tant d'astres ont pâli│ sans achever leurs phases, |
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Tant de cultes naissants│ sont tombés sans mûrir, |
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Tant de grandes vertus│ là s'en vinrent pourrir, |
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Tant de chars meurtriers│ creusèrent leur ornière, |
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Tant de pouvoirs honteux│ rougirent la poussière, |
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De révolutions│ au vol sombre et puissant |
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Crevèrent coup sur coup│ leurs nuages de sang, |
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Que l'homme, ne sachant│ où rattacher sa vie, |
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Au seul amour de l'or│ se livre avec furie. |
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Misère ! Après mille ans│ de bouleversements, |
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De secousses sans nombre│ et de vains errements, |
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De cultes abolis│ et de trônes superbes |
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Dans les sables perdus,│ et couchés dans les herbes, |
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Le temps, ce vieux coureur,│ ce vieillard sans pitié, |
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Qui va par toute terre│ écrasant sous le pié |
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Les immenses cités│ regorgeantes de vices, |
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Le temps, qui balaya│ Rome et ses immondices, |
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Retrouve encore, après│ deux mille ans de chemin, |
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Un abîme aussi noir│ que le cuvier romain. |
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Toujours même fracas,│ toujours même délire, |
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Même foule de mains│ à partager l'empire, |
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Toujours même troupeau│ de pâles sénateurs, |
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Même flots d'intrigants│ et de vils corrupteurs, |
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Même dérision│ du prêtre et des oracles, |
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Même appétit des jeux,│ même soif des spectacles, |
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Toujours même impudeur,│ même luxe effronté, |
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En chair vive et en os│ même immoralité ; |
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Mêmes débordements,│ mêmes crimes énormes, |
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Moins l'air de l'Italie│ et la beauté des formes. |
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La race de Paris,│ c'est le pâle voyou |
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Au corps chétif, au teint│ jaune comme un vieux sou ; |
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C'est cet enfant criard│ que l'on voit à toute heure |
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Paresseux et flanant,│ et loin de sa demeure |
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Battant les maigres chiens,│ ou le long des grands murs |
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Charbonnant en sifflant│ mille croquis impurs ; |
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Cet enfant ne croit pas,│ il crache sur sa mère, |
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Le nom du ciel pour lui│ n'est qu'une farce amère ; |
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C'est le libertinage│ enfin en raccourci ; |
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Sur un front de quinze ans│ c'est le vice endurci. |
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Et pourtant il est brave,│ il affronte la foudre, |
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Comme un vieux grenadier│ il mange de la poudre, |
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Il se jette au canon│ en criant : liberté ! |
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Sous la balle et le fer│ il tombe avec beauté. |
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Mais que l'émeute aussi│ passe devant sa porte, |
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Soudain l'instinct du mal│ le saisit et l'emporte, |
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Le voilà grossissant│ les bandes de vauriens, |
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Molestant le repos│ des tremblants citoyens, |
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Et hurlant, et le front│ barbouillé de poussière, |
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Prêt à jeter à Dieu│ le blasphème et la pierre. |
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Ô race de Paris,│ race au cœur dépravé, |
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Race ardente à mouvoir│ du fer ou du pavé ! |
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Mer, dont la grande voix│ fait trembler sur les trônes |
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Ainsi que des fiévreux│ tous les porte-couronnes ! |
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Flot hardi qui trois jours│ s'en va battre les cieux, |
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Et qui retombe après,│ plat et silencieux ! |
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Race unique en ce monde !│ Effrayant assemblage |
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Des élans du jeune homme│ et des crimes de l'âge |
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Race qui joue avec│ le mal et le trépas ; |
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Le monde entier t'admire│ et ne te comprend pas ! |
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Il est, il est sur terre│ une infernale cuve, |
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On la nomme Paris ;│ c'est une large étuve, |
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Une fosse de pierre│ aux immenses contours |
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Qu'une eau jaune et terreuse│ enferme à triple tours ; |
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C'est un volcan fumeux│ et toujours en haleine |
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Qui remue à longs flots│ de la matière humaine ; |
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Un précipice ouvert│ à la corruption |
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Où la fange descend│ de toute nation, |
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b |
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Et qui de temps en temps,│ plein d'une vase immonde, |
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a |
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Soulevant ses bouillons│ déborde sur le monde. |
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octobre 1831.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 45((aa))
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