| ÏAMBES |
| LA CUVE |
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Il est, il est sur terre | une infernale cuve, |
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On la nomme Paris ; | c'est une large étuve, |
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Une fosse de pierre | aux immenses contours |
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Qu'une eau jaune et terreuse | enferme à triples tours ; |
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b |
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C'est un volcan fumeux | et toujours en haleine |
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Qui remue à longs flots | de la matière humaine ; |
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Un précipice ouvert | à la corruption |
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Où la fange descend | de toute nation, |
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b |
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Et qui de temps en temps, | plein d'une vase immonde, |
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Soulevant ses bouillons | déborde sur le monde. |
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Là, dans ce trou boueux, | le timide soleil |
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Vient poser rarement | un pied blanc et vermeil ; |
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Là les bourdonnements | nuit et jour dans la brume |
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Montent sur la cité | comme une vaste écume ; |
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Là personne ne dort, | là toujours le cerveau |
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Travaille, et, comme l'arc, | tend son rude cordeau. |
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On y vit un sur trois, | on y meurt de débauche ; |
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Jamais, le front huilé, | la mort ne vous y fauche, |
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Car les saints monuments | ne restent dans ce lieu |
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Que pour dire : autrefois | il existait un Dieu. |
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Là tant d'autels debout | ont roulé de leurs bases, |
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Tant d'astres ont pâli | sans achever leurs phases, |
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Tant de cultes naissants | sont tombés sans mûrir, |
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Tant de grandes vertus | là s'en vinrent pourrir, |
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Tant de chars meurtriers | creusèrent leur ornière, |
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Tant de pouvoirs honteux | rougirent la poussière, |
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De révolutions | au vol sombre et puissant |
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Crevèrent coup sur coup | leurs nuages de sang, |
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Que l'homme, ne sachant | où rattacher sa vie, |
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Au seul amour de l'or | se livre avec furie. |
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Misère ! Après mille ans | de bouleversements, |
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De secousses sans nombre | et de vains errements, |
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De cultes abolis | et de trônes superbes |
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Dans les sables perdus, | et couchés dans les herbes, |
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Le temps, ce vieux coureur, | ce vieillard sans pitié, |
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Qui va par toute terre | écrasant sous le pié |
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Les immenses cités | regorgeantes de vices, |
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Le temps, qui balaya | Rome et ses immondices, |
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Retrouve encore, après | deux mille ans de chemin, |
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Un abîme aussi noir | que le cuvier romain. |
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Toujours même fracas, | toujours même délire, |
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Même foule de mains | à partager l'empire, |
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Toujours même troupeau | de pâles sénateurs, |
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Même flots d'intrigants | et de vils corrupteurs, |
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Même dérision | du prêtre et des oracles, |
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Même appétit des jeux, | même soif des spectacles, |
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Toujours même impudeur, | même luxe effronté, |
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En chair vive et en os | même immoralité ; |
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Mêmes débordements, | mêmes crimes énormes, |
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Moins l'air de l'Italie | et la beauté des formes. |
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La race de Paris, | c'est le pâle voyou |
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Au corps chétif, au teint | jaune comme un vieux sou ; |
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C'est cet enfant criard | que l'on voit à toute heure |
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Paresseux et flanant, | et loin de sa demeure |
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Battant les maigres chiens, | ou le long des grands murs |
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Charbonnant en sifflant | mille croquis impurs ; |
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Cet enfant ne croit pas, | il crache sur sa mère, |
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Le nom du ciel pour lui | n'est qu'une farce amère ; |
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C'est le libertinage | enfin en raccourci ; |
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Sur un front de quinze ans | c'est le vice endurci. |
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Et pourtant il est brave, | il affronte la foudre, |
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Comme un vieux grenadier | il mange de la poudre, |
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Il se jette au canon | en criant : liberté ! |
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Sous la balle et le fer | il tombe avec beauté. |
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Mais que l'émeute aussi | passe devant sa porte, |
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Soudain l'instinct du mal | le saisit et l'emporte, |
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Le voilà grossissant | les bandes de vauriens, |
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Molestant le repos | des tremblants citoyens, |
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Et hurlant, et le front | barbouillé de poussière, |
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Prêt à jeter à Dieu | le blasphème et la pierre. |
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Ô race de Paris, | race au cœur dépravé, |
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Race ardente à mouvoir | du fer ou du pavé ! |
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Mer, dont la grande voix | fait trembler sur les trônes |
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Ainsi que des fiévreux | tous les porte-couronnes ! |
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Flot hardi qui trois jours | s'en va battre les cieux, |
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Et qui retombe après, | plat et silencieux ! |
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Race unique en ce monde ! | Effrayant assemblage |
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Des élans du jeune homme | et des crimes de l'âge |
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Race qui joue avec | le mal et le trépas ; |
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Le monde entier t'admire | et ne te comprend pas ! |
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Il est, il est sur terre | une infernale cuve, |
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On la nomme Paris ; | c'est une large étuve, |
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Une fosse de pierre | aux immenses contours |
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Qu'une eau jaune et terreuse | enferme à triple tours ; |
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b |
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C'est un volcan fumeux | et toujours en haleine |
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a |
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Qui remue à longs flots | de la matière humaine ; |
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a |
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Un précipice ouvert | à la corruption |
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b |
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Où la fange descend | de toute nation, |
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b |
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Et qui de temps en temps, | plein d'une vase immonde, |
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a |
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Soulevant ses bouillons | déborde sur le monde. |
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octobre 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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