| ÏAMBES |
| LA CUVE |
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Là, dans ce trou boueux,│le timide soleil |
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Vient poser rarement│un pied blanc et vermeil ; |
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Là les bourdonnements│nuit et jour dans la brume |
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Montent sur la cité│comme une vaste écume ; |
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Là personne ne dort,│là toujours le cerveau |
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Travaille, et, comme l'arc,│tend son rude cordeau. |
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On y vit un sur trois,│on y meurt de débauche ; |
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Jamais, le front huilé,│la mort ne vous y fauche, |
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Car les saints monuments│ne restent dans ce lieu |
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Que pour dire : autrefois│il existait un Dieu. |
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Là tant d'autels debout│ont roulé de leurs bases, |
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Tant d'astres ont pâli│sans achever leurs phases, |
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Tant de cultes naissants│sont tombés sans mûrir, |
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Tant de grandes vertus│là s'en vinrent pourrir, |
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Tant de chars meurtriers│creusèrent leur ornière, |
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Tant de pouvoirs honteux│rougirent la poussière, |
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De révolutions│au vol sombre et puissant |
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Crevèrent coup sur coup│leurs nuages de sang, |
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Que l'homme, ne sachant│où rattacher sa vie, |
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Au seul amour de l'or│se livre avec furie. |
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Misère ! Après mille ans│de bouleversements, |
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De secousses sans nombre│et de vains errements, |
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De cultes abolis│et de trônes superbes |
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Dans les sables perdus,│et couchés dans les herbes, |
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Le temps, ce vieux coureur,│ce vieillard sans pitié, |
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Qui va par toute terre│écrasant sous le pié |
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Les immenses cités│regorgeantes de vices, |
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Le temps, qui balaya│Rome et ses immondices, |
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Retrouve encore, après│deux mille ans de chemin, |
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Un abîme aussi noir│que le cuvier romain. |
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Toujours même fracas,│toujours même délire, |
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Même foule de mains│à partager l'empire, |
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Toujours même troupeau│de pâles sénateurs, |
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Même flots d'intrigants│et de vils corrupteurs, |
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Même dérision│du prêtre et des oracles, |
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Même appétit des jeux,│même soif des spectacles, |
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Toujours même impudeur,│même luxe effronté, |
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En chair vive et en os│même immoralité ; |
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Mêmes débordements,│mêmes crimes énormes, |
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Moins l'air de l'Italie│et la beauté des formes. |
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octobre 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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