ÏAMBES |
LE RIRE |
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Nous avons tout perdu,│ tout, jusqu'à ce gros rire |
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Gonflé de gaîté franche│ et de bonne satire, |
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Ce rire d'autrefois,│ ce rire des aïeux |
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Qui jaillissait du cœur│ comme un flot de vin vieux |
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Le rire sans envie│ et sans haine profonde, |
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Pour n'y plus revenir│ est parti de ce monde. |
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Quel compère joyeux│ que le rire autrefois ! |
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Maintenant il est triste,│ il chante à demi-voix, |
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Il incline la tête│ et se pince la lèvre ; |
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Chaque pli de sa bouche│ est creusé par la fièvre : |
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Adieu le vin, l'amour,│ et les folles chansons ! |
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Adieu les grands éclats,│ les longues pamoisons ! |
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Plus de garçon joufflu,│ bien frais, et dans sa gloire |
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Chantant à plein gosier│ les belles après boire ; |
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Près d'un jambon fumé│ plus de baisers d'époux, |
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Plus de bruyants transports,│ plus de danse de fous, |
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Plus de boutons rompus,│ plus de bouffonnerie : |
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Mais du cynisme à force│ et de l'effronterie, |
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De la bile à longs flots,│ des traits froids et mordants, |
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Comme au fond de l'enfer│ des grincements de dents, |
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Et puis la lâcheté,│ l'insulte à la misère, |
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Et des coups au vaincu,│ des coups à l'homme à terre… |
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Ah ! Pour venir à nous│ le front morne et glacé, |
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Par quels affreux chemins,│ vieux rire, as-tu passé ? |
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Les éclats de ta voix,│ comme hurlements sombres, |
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Ont retenti longtemps│ à travers des décombres ; |
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Dans les villes en pleurs,│ sur le blé des sillons, |
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Ils ont réglé longtemps│ les pas des bataillons ; |
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Longtemps ils ont mêlé│ leurs notes infernales |
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Au bruit du fer tombant│ sur les têtes royales, |
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Et, suivant dans Paris│ le fatal tombereau, |
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Mené plus d'un grand homme│ au panier du bourreau : |
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Rire ! Tu fus l'adieu│ qu'en délaissant la terre |
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De son lit de douleur│ laissa tomber Voltaire ; |
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Rire de singe assis│ sur la destruction, |
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Marteau toujours brûlant│ de démolition, |
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Depuis ce jour, Paris│ te remue à toute heure, |
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Et sous tes coups puissants│ rien de grand ne demeure. |
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Ah ! Malheur au talent│ plein de vie et d'amour |
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Qui veut se faire place│ et paraître au grand jour ! |
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Malheur, malheur cent fois│ à la muse choisie |
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Qui veut livrer son aile│ au vent de poésie ! |
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En vain elle essaîra,│ dédaigneuse du sol, |
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Sur le bruit des cités│ de prendre son beau vol, |
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Le rire à l'œil stupide│ est là, qui la regarde, |
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Et qui, jaloux des lieux│ où son pied se hasarde, |
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Comme miasmes brûlants,│ ou comme plomb mortel, |
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Montera la frapper│ aux campagnes du ciel ; |
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Et cette âme perdue│ aux voûtes éternelles, |
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Qui, devant le soleil│ ouvrant ses larges ailes, |
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Allait, dans son transport,│ chez la divinité |
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Exhaler quelque chant│ plein d'immortalité ; |
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Pauvre âme, atteinte encore│ au bord de la carrière, |
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Triste, penchant la tête│ et fermant la paupière, |
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Elle retombera│ dans son cloaque impur, |
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Et s'en ira bien loin│ vers quelque coin obscur, |
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Gémissante, traînant│ l'aile et perdant sa plume, |
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Mourir avant le temps,│ le cœur gros d'amertume. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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