ÏAMBES |
LE RIRE |
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Nous avons tout perdu,⎟ tout, jusqu'à ce gros rire |
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Gonflé de gaîté franche⎟ et de bonne satire, |
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Ce rire d'autrefois,⎟ ce rire des aïeux |
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Qui jaillissait du cœur⎟ comme un flot de vin vieux |
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Le rire sans envie⎟ et sans haine profonde, |
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Pour n'y plus revenir⎟ est parti de ce monde. |
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Quel compère joyeux⎟ que le rire autrefois ! |
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Maintenant il est triste,⎟ il chante à demi-voix, |
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Il incline la tête⎟ et se pince la lèvre ; |
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Chaque pli de sa bouche⎟ est creusé par la fièvre : |
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Adieu le vin, l'amour,⎟ et les folles chansons ! |
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Adieu les grands éclats,⎟ les longues pamoisons ! |
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Plus de garçon joufflu,⎟ bien frais, et dans sa gloire |
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Chantant à plein gosier⎟ les belles après boire ; |
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Près d'un jambon fumé⎟ plus de baisers d'époux, |
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Plus de bruyants transports,⎟ plus de danse de fous, |
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Plus de boutons rompus,⎟ plus de bouffonnerie : |
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Mais du cynisme à force⎟ et de l'effronterie, |
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De la bile à longs flots,⎟ des traits froids et mordants, |
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Comme au fond de l'enfer⎟ des grincements de dents, |
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Et puis la lâcheté,⎟ l'insulte à la misère, |
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Et des coups au vaincu,⎟ des coups à l'homme à terre… |
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Ah ! Pour venir à nous⎟ le front morne et glacé, |
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Par quels affreux chemins,⎟ vieux rire, as-tu passé ? |
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Les éclats de ta voix,⎟ comme hurlements sombres, |
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Ont retenti longtemps⎟ à travers des décombres ; |
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Dans les villes en pleurs,⎟ sur le blé des sillons, |
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Ils ont réglé longtemps⎟ les pas des bataillons ; |
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Longtemps ils ont mêlé⎟ leurs notes infernales |
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Au bruit du fer tombant⎟ sur les têtes royales, |
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Et, suivant dans Paris⎟ le fatal tombereau, |
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Mené plus d'un grand homme⎟ au panier du bourreau : |
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Rire ! Tu fus l'adieu⎟ qu'en délaissant la terre |
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De son lit de douleur⎟ laissa tomber Voltaire ; |
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Rire de singe assis⎟ sur la destruction, |
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Marteau toujours brûlant⎟ de démolition, |
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Depuis ce jour, Paris⎟ te remue à toute heure, |
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Et sous tes coups puissants⎟ rien de grand ne demeure. |
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Ah ! Malheur au talent⎟ plein de vie et d'amour |
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Qui veut se faire place⎟ et paraître au grand jour ! |
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Malheur, malheur cent fois⎟ à la muse choisie |
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Qui veut livrer son aile⎟ au vent de poésie ! |
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En vain elle essaîra,⎟ dédaigneuse du sol, |
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Sur le bruit des cités⎟ de prendre son beau vol, |
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Le rire à l'œil stupide⎟ est là, qui la regarde, |
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Et qui, jaloux des lieux⎟ où son pied se hasarde, |
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Comme miasmes brûlants,⎟ ou comme plomb mortel, |
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Montera la frapper⎟ aux campagnes du ciel ; |
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Et cette âme perdue⎟ aux voûtes éternelles, |
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Qui, devant le soleil⎟ ouvrant ses larges ailes, |
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Allait, dans son transport,⎟ chez la divinité |
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Exhaler quelque chant⎟ plein d'immortalité ; |
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Pauvre âme, atteinte encore⎟ au bord de la carrière, |
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Triste, penchant la tête⎟ et fermant la paupière, |
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Elle retombera⎟ dans son cloaque impur, |
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Et s'en ira bien loin⎟ vers quelque coin obscur, |
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Gémissante, traînant⎟ l'aile et perdant sa plume, |
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Mourir avant le temps,⎟ le cœur gros d'amertume. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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