| ÏAMBES |
| LE RIRE |
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Nous avons tout perdu, | tout, jusqu'à ce gros rire |
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Gonflé de gaîté franche | et de bonne satire, |
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Ce rire d'autrefois, | ce rire des aïeux |
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Qui jaillissait du cœur | comme un flot de vin vieux |
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Le rire sans envie | et sans haine profonde, |
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Pour n'y plus revenir | est parti de ce monde. |
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Quel compère joyeux | que le rire autrefois ! |
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Maintenant il est triste, | il chante à demi-voix, |
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Il incline la tête | et se pince la lèvre ; |
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Chaque pli de sa bouche | est creusé par la fièvre : |
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Adieu le vin, l'amour, | et les folles chansons ! |
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Adieu les grands éclats, | les longues pamoisons ! |
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Plus de garçon joufflu, | bien frais, et dans sa gloire |
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Chantant à plein gosier | les belles après boire ; |
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Près d'un jambon fumé | plus de baisers d'époux, |
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Plus de bruyants transports, | plus de danse de fous, |
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Plus de boutons rompus, | plus de bouffonnerie : |
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Mais du cynisme à force | et de l'effronterie, |
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De la bile à longs flots, | des traits froids et mordants, |
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Comme au fond de l'enfer | des grincements de dents, |
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Et puis la lâcheté, | l'insulte à la misère, |
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Et des coups au vaincu, | des coups à l'homme à terre… |
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Ah ! Pour venir à nous | le front morne et glacé, |
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Par quels affreux chemins, | vieux rire, as-tu passé ? |
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Les éclats de ta voix, | comme hurlements sombres, |
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Ont retenti longtemps | à travers des décombres ; |
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Dans les villes en pleurs, | sur le blé des sillons, |
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Ils ont réglé longtemps | les pas des bataillons ; |
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Longtemps ils ont mêlé | leurs notes infernales |
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Au bruit du fer tombant | sur les têtes royales, |
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Et, suivant dans Paris | le fatal tombereau, |
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Mené plus d'un grand homme | au panier du bourreau : |
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Rire ! Tu fus l'adieu | qu'en délaissant la terre |
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De son lit de douleur | laissa tomber Voltaire ; |
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Rire de singe assis | sur la destruction, |
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Marteau toujours brûlant | de démolition, |
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Depuis ce jour, Paris | te remue à toute heure, |
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Et sous tes coups puissants | rien de grand ne demeure. |
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Ah ! Malheur au talent | plein de vie et d'amour |
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Qui veut se faire place | et paraître au grand jour ! |
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Malheur, malheur cent fois | à la muse choisie |
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Qui veut livrer son aile | au vent de poésie ! |
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En vain elle essaîra, | dédaigneuse du sol, |
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Sur le bruit des cités | de prendre son beau vol, |
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Le rire à l'œil stupide | est là, qui la regarde, |
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Et qui, jaloux des lieux | où son pied se hasarde, |
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Comme miasmes brûlants, | ou comme plomb mortel, |
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Montera la frapper | aux campagnes du ciel ; |
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Et cette âme perdue | aux voûtes éternelles, |
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Qui, devant le soleil | ouvrant ses larges ailes, |
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Allait, dans son transport, | chez la divinité |
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Exhaler quelque chant | plein d'immortalité ; |
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Pauvre âme, atteinte encore | au bord de la carrière, |
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Triste, penchant la tête | et fermant la paupière, |
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Elle retombera | dans son cloaque impur, |
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Et s'en ira bien loin | vers quelque coin obscur, |
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Gémissante, traînant | l'aile et perdant sa plume, |
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Mourir avant le temps, | le cœur gros d'amertume. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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