| ÏAMBES |
| LE RIRE |
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Nous avons tout perdu,│tout, jusqu'à ce gros rire |
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Gonflé de gaîté franche│et de bonne satire, |
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Ce rire d'autrefois,│ce rire des aïeux |
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Qui jaillissait du cœur│comme un flot de vin vieux |
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Le rire sans envie│et sans haine profonde, |
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Pour n'y plus revenir│est parti de ce monde. |
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Quel compère joyeux│que le rire autrefois ! |
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Maintenant il est triste,│il chante à demi-voix, |
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Il incline la tête│et se pince la lèvre ; |
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Chaque pli de sa bouche│est creusé par la fièvre : |
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Adieu le vin, l'amour,│et les folles chansons ! |
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Adieu les grands éclats,│les longues pamoisons ! |
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Plus de garçon joufflu,│bien frais, et dans sa gloire |
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Chantant à plein gosier│les belles après boire ; |
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Près d'un jambon fumé│plus de baisers d'époux, |
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Plus de bruyants transports,│plus de danse de fous, |
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Plus de boutons rompus,│plus de bouffonnerie : |
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Mais du cynisme à force│et de l'effronterie, |
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De la bile à longs flots,│des traits froids et mordants, |
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Comme au fond de l'enfer│des grincements de dents, |
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Et puis la lâcheté,│l'insulte à la misère, |
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Et des coups au vaincu,│des coups à l'homme à terre… |
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Ah ! Pour venir à nous│le front morne et glacé, |
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Par quels affreux chemins,│vieux rire, as-tu passé ? |
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Les éclats de ta voix,│comme hurlements sombres, |
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Ont retenti longtemps│à travers des décombres ; |
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Dans les villes en pleurs,│sur le blé des sillons, |
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Ils ont réglé longtemps│les pas des bataillons ; |
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Longtemps ils ont mêlé│leurs notes infernales |
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Au bruit du fer tombant│sur les têtes royales, |
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Et, suivant dans Paris│le fatal tombereau, |
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Mené plus d'un grand homme│au panier du bourreau : |
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Rire ! Tu fus l'adieu│qu'en délaissant la terre |
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De son lit de douleur│laissa tomber Voltaire ; |
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Rire de singe assis│sur la destruction, |
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Marteau toujours brûlant│de démolition, |
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Depuis ce jour, Paris│te remue à toute heure, |
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Et sous tes coups puissants│rien de grand ne demeure. |
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Ah ! Malheur au talent│plein de vie et d'amour |
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Qui veut se faire place│et paraître au grand jour ! |
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Malheur, malheur cent fois│à la muse choisie |
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Qui veut livrer son aile│au vent de poésie ! |
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En vain elle essaîra,│dédaigneuse du sol, |
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Sur le bruit des cités│de prendre son beau vol, |
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Le rire à l'œil stupide│est là, qui la regarde, |
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Et qui, jaloux des lieux│où son pied se hasarde, |
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Comme miasmes brûlants,│ou comme plomb mortel, |
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Montera la frapper│aux campagnes du ciel ; |
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Et cette âme perdue│aux voûtes éternelles, |
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Qui, devant le soleil│ouvrant ses larges ailes, |
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Allait, dans son transport,│chez la divinité |
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Exhaler quelque chant│plein d'immortalité ; |
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Pauvre âme, atteinte encore│au bord de la carrière, |
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Triste, penchant la tête│et fermant la paupière, |
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Elle retombera│dans son cloaque impur, |
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Et s'en ira bien loin│vers quelque coin obscur, |
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Gémissante, traînant│l'aile et perdant sa plume, |
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Mourir avant le temps,│le cœur gros d'amertume. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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