| ÏAMBES |
| L'AMOUR DE LA MORT |
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Hélas ! Qui le croirait ?│ Ce fantôme hideux, |
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Ce monstre à l'œil éteint│ dans son orbite creux, |
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Au crâne sans cheveux│ et souillé de poussière, |
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Aux membres allongés│ et froids comme la pierre, |
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À la teinte jaunâtre,│ à cette fade odeur |
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Qui vous met malgré vous│ le trouble dans le cœur ; |
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Tout ce je ne sais quoi│ qui n'est plus de la vie, |
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Que ne peut expliquer│ nulle philosophie, |
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Et dont l'entier silence│ et l'immobilité |
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Révèlent le néant│ dans sa difformité, |
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La mort, ce laid produit│ de la vieille nature, |
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La mort, le vaste effroi│ de toute créature, |
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La mort a rencontré│ sur terre un amoureux, |
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Un être qui l'adore,│ un amant vigoureux |
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Qui la serre en ses bras│ d'une étreinte profane, |
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L'asseoit sur ses genoux│ comme une courtisane, |
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L'entraîne avec ivresse│ à sa table, à son lit, |
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Et comme un vieux satyre│ avec elle s'unit ! |
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Hideux accouplement !│ Aussi de préférence |
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À tout autre pays│ la mort aime la France, |
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Et depuis cinquante ans│ devant ses yeux ont tort |
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Les barbares excès│ des peuplades du nord. |
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Que lui font les baisers│ de la vieille Angleterre ? |
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Il est vrai qu'elle sait│ auprès d'un pot de bière |
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Tranquillement s'ouvrir│ une veine du front, |
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Ou se faire sauter│ la tête avec du plomb ; |
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Mais la France vaut mieux│ et lui plaît davantage. |
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C'est là qu'au suicide,│ au duel on s'encourage ; |
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C'est là, malgré Gilbert│ et son vers immortel, |
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Que l'on court voir encor│ mourir un criminel ; |
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Là que la politique│ aux sanglantes chimères |
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Vient sans peur essayer│ ses formes éphémères ; |
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Là que l'on a dressé│ l'abattoir social ; |
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Enfin le sol chéri│ du meurtrier brutal, |
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Et le seul lieu sur terre│ où peut-être sans haine |
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On attente en riant│ à toute vie humaine ; |
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Comme si ce qu'on souffle│ avec légèreté |
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Pouvait se rallumer│ à notre volonté, |
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Et comme si les forts,│ les puissants de ce monde, |
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Tous les bras musculeux│ de la planète immonde, |
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Pouvaient dans leur vigueur│ refaire le tissu |
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Que le doigt de la mort│ une fois a rompu ! |
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Ah ! N'est-ce pas assez│ que l'avare nature |
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Nous redemande à tous│ une dette si dure, |
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La vie, à tous la vie ?│ Et faut-il donc encor |
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Nous-mêmes dans le gouffre│ enfouir le trésor ? |
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Oh ! N'est-ce pas assez│ de la pâle vieillesse, |
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De tous les rongements│ de la vie en faiblesse, |
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Du venin dévorant│ des soucis destructeurs, |
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Et de la maladie│ aux plaintives douleurs ? |
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N'est-on pas sûr enfin,│ au bruit des chants funèbres, |
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De faire tôt ou tard│ le saut dans les ténèbres, |
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D'avoir trois pieds de terre│ après soi sur le flanc ? |
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Ne doit-on pas mourir ?│ — s'il faut que notre sang |
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S'épanche, il est toujours│ des cas en cette vie |
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Où l'on peut le verser│ avec quelque énergie : |
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Alors que l'étranger,│ tout cuirassé de fer, |
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Passe à travers nos champs│ comme un dieu de l'enfer, |
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Foulant d'un pied sanglant│ l'herbe de nos campagnes, |
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Et chargeant sur son dos│ les fils de nos compagnes ; |
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Quand le bouclier d'or│ qui doit tous nous couvrir, |
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L'honneur de notre nom│ est près de se ternir ; |
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Ou bien lorsque la loi,│ violée et maudite, |
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Répand des flots de pleurs│ par la ville interdite. |
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Ah ! Voilà le moment !│ Et le sang qui se perd |
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À toute la cité│ du moins profite et sert. |
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Mais tel n'est pas le train│ ordinaire des choses ; |
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Ce n'est point pour le juste│ et pour de belles causes |
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Que la mort violente│ aime à faire ses coups : |
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C'est pour de vils hochets,│ des rêves d'hommes soûls, |
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Une vaine piqûre,│ une raison folâtre, |
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Une affaire souvent│ de luxe ou de théâtre, |
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Une froide parade,│ et, sans savoir pourquoi, |
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Le désir d'occuper│ les langues après soi. |
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Vanité, vanité,│ je connais ton empire, |
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Et je retrouve en toi│ toute notre satire. |
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Ô fille de l'orgueil !│ ô terrible fléau |
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D'un peuple au cœur sans fiel,│ mais au faible cerveau ! |
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Toujours ton noir venin│ distillé sur ma race, |
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Du haut jusques en bas,│ en corrompra la masse ; |
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Toujours, nous ramenant│ dans un cercle fatal, |
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Ton souffle changera│ l'œuvre du bien en mal. |
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Triomphe donc, ô monstre !│ Oui, de nos pauvres femmes |
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Comme un bouquet de fleurs│ fane les pures âmes ; |
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Fais de leur douce vie│ un cordeau mal filé ; |
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Au vice dégoûtant│ vends leur corps maculé ; |
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Jusqu'au dernier degré│ de l'impure misère |
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Tu soutiendras l'éclat│ de leurs yeux, ô mégère ! |
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Puis, verse au cœur de l'homme│ un désir insensé |
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De dominer le monde│ et d'en être encensé ; |
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Pour briller à tout prix,│ lance-le dans le crime ; |
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Mets devant lui l'état│ au penchant de l'abîme ; |
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Invente des forfaits│ inouis et sans noms : |
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Qu'importe que le sang│ ruisselle à gros bouillons, |
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Que le soleil se voile│ et la terre frémisse, |
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Que la tombe en un jour│ dans son ventre engloutisse |
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Femmes, enfants, vieillards│ frappés d'un plomb soudain ? |
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Qu'importe tant de morts│ à l'infâme assassin ? |
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Il entendra les cris│ de toute la nature, |
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Sans trembler un instant│ ou changer de figure ; |
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b |
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Car sur le champ du meurtre│ et même à l'échafaud, |
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Ô vanité, c'est toi│ qui lui tiens le front haut, |
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Et lui donnes, grand dieu !│ Souvent plus de puissance |
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b |
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Que n'en donne au cœur pur│ la sainte conscience ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 52((aa))
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