| ÏAMBES |
| L'AMOUR DE LA MORT |
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Hélas ! Qui le croirait ? | Ce fantôme hideux, |
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Ce monstre à l'œil éteint | dans son orbite creux, |
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Au crâne sans cheveux | et souillé de poussière, |
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Aux membres allongés | et froids comme la pierre, |
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À la teinte jaunâtre, | à cette fade odeur |
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Qui vous met malgré vous | le trouble dans le cœur ; |
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Tout ce je ne sais quoi | qui n'est plus de la vie, |
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Que ne peut expliquer | nulle philosophie, |
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Et dont l'entier silence | et l'immobilité |
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Révèlent le néant | dans sa difformité, |
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La mort, ce laid produit | de la vieille nature, |
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La mort, le vaste effroi | de toute créature, |
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La mort a rencontré | sur terre un amoureux, |
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Un être qui l'adore, | un amant vigoureux |
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Qui la serre en ses bras | d'une étreinte profane, |
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L'asseoit sur ses genoux | comme une courtisane, |
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L'entraîne avec ivresse | à sa table, à son lit, |
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Et comme un vieux satyre | avec elle s'unit ! |
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Hideux accouplement ! | Aussi de préférence |
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À tout autre pays | la mort aime la France, |
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Et depuis cinquante ans | devant ses yeux ont tort |
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Les barbares excès | des peuplades du nord. |
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Que lui font les baisers | de la vieille Angleterre ? |
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Il est vrai qu'elle sait | auprès d'un pot de bière |
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Tranquillement s'ouvrir | une veine du front, |
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Ou se faire sauter | la tête avec du plomb ; |
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Mais la France vaut mieux | et lui plaît davantage. |
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C'est là qu'au suicide, | au duel on s'encourage ; |
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C'est là, malgré Gilbert | et son vers immortel, |
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Que l'on court voir encor | mourir un criminel ; |
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Là que la politique | aux sanglantes chimères |
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Vient sans peur essayer | ses formes éphémères ; |
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Là que l'on a dressé | l'abattoir social ; |
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Enfin le sol chéri | du meurtrier brutal, |
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Et le seul lieu sur terre | où peut-être sans haine |
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On attente en riant | à toute vie humaine ; |
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Comme si ce qu'on souffle | avec légèreté |
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Pouvait se rallumer | à notre volonté, |
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Et comme si les forts, | les puissants de ce monde, |
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Tous les bras musculeux | de la planète immonde, |
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Pouvaient dans leur vigueur | refaire le tissu |
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Que le doigt de la mort | une fois a rompu ! |
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Ah ! N'est-ce pas assez | que l'avare nature |
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Nous redemande à tous | une dette si dure, |
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La vie, à tous la vie ? | Et faut-il donc encor |
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Nous-mêmes dans le gouffre | enfouir le trésor ? |
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Oh ! N'est-ce pas assez | de la pâle vieillesse, |
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De tous les rongements | de la vie en faiblesse, |
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Du venin dévorant | des soucis destructeurs, |
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Et de la maladie | aux plaintives douleurs ? |
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N'est-on pas sûr enfin, | au bruit des chants funèbres, |
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De faire tôt ou tard | le saut dans les ténèbres, |
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D'avoir trois pieds de terre | après soi sur le flanc ? |
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Ne doit-on pas mourir ? | — s'il faut que notre sang |
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S'épanche, il est toujours | des cas en cette vie |
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Où l'on peut le verser | avec quelque énergie : |
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Alors que l'étranger, | tout cuirassé de fer, |
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Passe à travers nos champs | comme un dieu de l'enfer, |
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Foulant d'un pied sanglant | l'herbe de nos campagnes, |
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Et chargeant sur son dos | les fils de nos compagnes ; |
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Quand le bouclier d'or | qui doit tous nous couvrir, |
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L'honneur de notre nom | est près de se ternir ; |
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Ou bien lorsque la loi, | violée et maudite, |
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Répand des flots de pleurs | par la ville interdite. |
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Ah ! Voilà le moment ! | Et le sang qui se perd |
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À toute la cité | du moins profite et sert. |
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Mais tel n'est pas le train | ordinaire des choses ; |
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Ce n'est point pour le juste | et pour de belles causes |
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Que la mort violente | aime à faire ses coups : |
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C'est pour de vils hochets, | des rêves d'hommes soûls, |
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Une vaine piqûre, | une raison folâtre, |
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Une affaire souvent | de luxe ou de théâtre, |
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Une froide parade, | et, sans savoir pourquoi, |
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Le désir d'occuper | les langues après soi. |
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Vanité, vanité, | je connais ton empire, |
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Et je retrouve en toi | toute notre satire. |
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Ô fille de l'orgueil ! | ô terrible fléau |
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D'un peuple au cœur sans fiel, | mais au faible cerveau ! |
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Toujours ton noir venin | distillé sur ma race, |
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Du haut jusques en bas, | en corrompra la masse ; |
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Toujours, nous ramenant | dans un cercle fatal, |
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Ton souffle changera | l'œuvre du bien en mal. |
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Triomphe donc, ô monstre ! | Oui, de nos pauvres femmes |
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Comme un bouquet de fleurs | fane les pures âmes ; |
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Fais de leur douce vie | un cordeau mal filé ; |
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Au vice dégoûtant | vends leur corps maculé ; |
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Jusqu'au dernier degré | de l'impure misère |
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Tu soutiendras l'éclat | de leurs yeux, ô mégère ! |
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Puis, verse au cœur de l'homme | un désir insensé |
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De dominer le monde | et d'en être encensé ; |
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Pour briller à tout prix, | lance-le dans le crime ; |
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Mets devant lui l'état | au penchant de l'abîme ; |
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Invente des forfaits | inouis et sans noms : |
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Qu'importe que le sang | ruisselle à gros bouillons, |
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Que le soleil se voile | et la terre frémisse, |
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Que la tombe en un jour | dans son ventre engloutisse |
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Femmes, enfants, vieillards | frappés d'un plomb soudain ? |
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Qu'importe tant de morts | à l'infâme assassin ? |
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Il entendra les cris | de toute la nature, |
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Sans trembler un instant | ou changer de figure ; |
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Car sur le champ du meurtre | et même à l'échafaud, |
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Ô vanité, c'est toi | qui lui tiens le front haut, |
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Et lui donnes, grand dieu ! | Souvent plus de puissance |
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Que n'en donne au cœur pur | la sainte conscience ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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