| ÏAMBES |
| L'AMOUR DE LA MORT |
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Hélas ! Qui le croirait ?│Ce fantôme hideux, |
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Ce monstre à l'œil éteint│dans son orbite creux, |
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Au crâne sans cheveux│et souillé de poussière, |
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Aux membres allongés│et froids comme la pierre, |
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À la teinte jaunâtre,│à cette fade odeur |
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Qui vous met malgré vous│le trouble dans le cœur ; |
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Tout ce je ne sais quoi│qui n'est plus de la vie, |
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Que ne peut expliquer│nulle philosophie, |
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Et dont l'entier silence│et l'immobilité |
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Révèlent le néant│dans sa difformité, |
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La mort, ce laid produit│de la vieille nature, |
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La mort, le vaste effroi│de toute créature, |
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La mort a rencontré│sur terre un amoureux, |
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Un être qui l'adore,│un amant vigoureux |
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Qui la serre en ses bras│d'une étreinte profane, |
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L'asseoit sur ses genoux│comme une courtisane, |
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L'entraîne avec ivresse│à sa table, à son lit, |
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Et comme un vieux satyre│avec elle s'unit ! |
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Hideux accouplement !│Aussi de préférence |
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À tout autre pays│la mort aime la France, |
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Et depuis cinquante ans│devant ses yeux ont tort |
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Les barbares excès│des peuplades du nord. |
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Que lui font les baisers│de la vieille Angleterre ? |
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Il est vrai qu'elle sait│auprès d'un pot de bière |
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Tranquillement s'ouvrir│une veine du front, |
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Ou se faire sauter│la tête avec du plomb ; |
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Mais la France vaut mieux│et lui plaît davantage. |
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C'est là qu'au suicide,│au duel on s'encourage ; |
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C'est là, malgré Gilbert│et son vers immortel, |
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Que l'on court voir encor│mourir un criminel ; |
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Là que la politique│aux sanglantes chimères |
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Vient sans peur essayer│ses formes éphémères ; |
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Là que l'on a dressé│l'abattoir social ; |
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Enfin le sol chéri│du meurtrier brutal, |
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Et le seul lieu sur terre│où peut-être sans haine |
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On attente en riant│à toute vie humaine ; |
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Comme si ce qu'on souffle│avec légèreté |
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Pouvait se rallumer│à notre volonté, |
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Et comme si les forts,│les puissants de ce monde, |
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Tous les bras musculeux│de la planète immonde, |
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Pouvaient dans leur vigueur│refaire le tissu |
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Que le doigt de la mort│une fois a rompu ! |
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Ah ! N'est-ce pas assez│que l'avare nature |
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Nous redemande à tous│une dette si dure, |
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La vie, à tous la vie ?│Et faut-il donc encor |
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Nous-mêmes dans le gouffre│enfouir le trésor ? |
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Oh ! N'est-ce pas assez│de la pâle vieillesse, |
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De tous les rongements│de la vie en faiblesse, |
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Du venin dévorant│des soucis destructeurs, |
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Et de la maladie│aux plaintives douleurs ? |
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N'est-on pas sûr enfin,│au bruit des chants funèbres, |
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De faire tôt ou tard│le saut dans les ténèbres, |
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D'avoir trois pieds de terre│après soi sur le flanc ? |
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Ne doit-on pas mourir ?│— s'il faut que notre sang |
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S'épanche, il est toujours│des cas en cette vie |
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Où l'on peut le verser│avec quelque énergie : |
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Alors que l'étranger,│tout cuirassé de fer, |
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Passe à travers nos champs│comme un dieu de l'enfer, |
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Foulant d'un pied sanglant│l'herbe de nos campagnes, |
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Et chargeant sur son dos│les fils de nos compagnes ; |
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Quand le bouclier d'or│qui doit tous nous couvrir, |
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L'honneur de notre nom│est près de se ternir ; |
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Ou bien lorsque la loi,│violée et maudite, |
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Répand des flots de pleurs│par la ville interdite. |
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Ah ! Voilà le moment !│Et le sang qui se perd |
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À toute la cité│du moins profite et sert. |
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Mais tel n'est pas le train│ordinaire des choses ; |
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Ce n'est point pour le juste│et pour de belles causes |
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Que la mort violente│aime à faire ses coups : |
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C'est pour de vils hochets,│des rêves d'hommes soûls, |
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Une vaine piqûre,│une raison folâtre, |
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Une affaire souvent│de luxe ou de théâtre, |
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Une froide parade,│et, sans savoir pourquoi, |
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Le désir d'occuper│les langues après soi. |
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Vanité, vanité,│je connais ton empire, |
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Et je retrouve en toi│toute notre satire. |
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Ô fille de l'orgueil !│ô terrible fléau |
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D'un peuple au cœur sans fiel,│mais au faible cerveau ! |
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Toujours ton noir venin│distillé sur ma race, |
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Du haut jusques en bas,│en corrompra la masse ; |
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Toujours, nous ramenant│dans un cercle fatal, |
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Ton souffle changera│l'œuvre du bien en mal. |
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Triomphe donc, ô monstre !│Oui, de nos pauvres femmes |
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Comme un bouquet de fleurs│fane les pures âmes ; |
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Fais de leur douce vie│un cordeau mal filé ; |
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Au vice dégoûtant│vends leur corps maculé ; |
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Jusqu'au dernier degré│de l'impure misère |
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Tu soutiendras l'éclat│de leurs yeux, ô mégère ! |
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Puis, verse au cœur de l'homme│un désir insensé |
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De dominer le monde│et d'en être encensé ; |
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Pour briller à tout prix,│lance-le dans le crime ; |
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Mets devant lui l'état│au penchant de l'abîme ; |
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Invente des forfaits│inouis et sans noms : |
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Qu'importe que le sang│ruisselle à gros bouillons, |
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Que le soleil se voile│et la terre frémisse, |
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Que la tombe en un jour│dans son ventre engloutisse |
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Femmes, enfants, vieillards│frappés d'un plomb soudain ? |
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Qu'importe tant de morts│à l'infâme assassin ? |
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Il entendra les cris│de toute la nature, |
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Sans trembler un instant│ou changer de figure ; |
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Car sur le champ du meurtre│et même à l'échafaud, |
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Ô vanité, c'est toi│qui lui tiens le front haut, |
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Et lui donnes, grand dieu !│Souvent plus de puissance |
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b |
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Que n'en donne au cœur pur│la sainte conscience ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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