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Dante, vieux gibelin !⎟ Quand je vois en passant |
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Le plâtre blanc et mat⎟ de ce masque puissant |
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Que l'art nous a laissé⎟ de ta divine tête, |
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Je ne puis m'empêcher⎟ de frémir, ô poëte ! |
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Tant la main du génie⎟ et celle du malheur |
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Ont imprimé sur toi⎟ le sceau de la douleur. |
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Sous l'étroit chaperon⎟ qui presse tes oreilles |
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Est-ce le pli des ans,⎟ ou le sillon des veilles |
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Qui traverse ton front⎟ si laborieusement ? |
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Est-ce au champ de l'exil,⎟ dans l'avilissement, |
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Que ta bouche s'est close⎟ à force de maudire ? |
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Ta dernière pensée⎟ est-elle en ce sourire |
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Que la mort sur ta lèvre⎟ a cloué de ses mains ? |
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Est-ce un ris de pitié⎟ sur les pauvres humains ? |
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Ah ! Le mépris va bien⎟ à la bouche de Dante, |
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Car il reçut le jour⎟ dans une ville ardente, |
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Et le pavé natal⎟ fut un champ de graviers |
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Qui déchira longtemps⎟ la plante de ses pieds : |
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Dante vit comme nous,⎟ les factions humaines |
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Rouler autour de lui⎟ leurs fortunes soudaines ; |
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Il vit les citoyens⎟ s'égorger en plein jour, |
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Les partis écrasés⎟ renaître tour à tour ; |
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Il vit sur les bûchers⎟ s'allumer les victimes ; |
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Il vit pendant trente ans⎟ passer des flots de crimes, |
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Et le mot de patrie⎟ à tous les vents jeté, |
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Sans profit pour le peuple⎟ et pour la liberté. |
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Ô Dante Alighieri,⎟ poëte de Florence, |
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Je comprends aujourd'hui⎟ ta mortelle souffrance ; |
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Amant de Béatrice,⎟ à l'exil condamné, |
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Je comprends ton œil cave⎟ et ton front décharné, |
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Le dégoût qui te prit⎟ des choses de ce monde, |
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Ce mal de cœur sans fin,⎟ cette haine profonde |
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Qui te faisant atroce⎟ et te fouettant l'humeur, |
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Inondèrent de bile⎟ et ta plume et ton cœur |
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Aussi, d'après les mœurs⎟ de ta ville natale, |
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Artiste, tu peignis⎟ une toile fatale, |
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Et tu fis le tableau⎟ de sa perversité |
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Avec tant d'énergie⎟ et tant de vérité, |
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Que les petits enfants⎟ qui le jour, dans Ravenne, |
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Te voyaient traverser⎟ quelque place lointaine, |
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Disaient en contemplant⎟ ton front livide et vert : |
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Voilà, voilà celui⎟ qui revient de l'enfer. |
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