POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LE LABOUREUR |
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A MON AMI EUGÈNE CRÉPET
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O laboureur de l'âme,⎟ ô semeur éternel, |
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Poëte, avant le jour,⎟ loin du toit paternel, |
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Sans écouter le chien qui gronde, |
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Pars avec ta charrue⎟ et ton rude aiguillon : |
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Tu sais que le temps presse,⎟ et qu'il faut au sillon |
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Jeter tout l'avenir d'un monde. |
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Il part ; la plaine immense,⎟ au lever du soleil, |
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N'a pas même un oiseau⎟ qui chante le réveil, |
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Pas mème un arbre qui frissonne. |
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C'est un terrain maudit,⎟ dans le vaste univers, |
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Et, sur les durs cailloux⎟ dont les champs sont couverts, |
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On entend le soc dur qui sonne. |
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L'air est en feu : midi,⎟ sur l'ardent travailleur, |
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Comme un manteau de plomb,⎟ fait tomber sa chaleur : |
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Mais qu'importe aux tâches divines ! |
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Il marche dans l'espoir,⎟ dans la foi, dans l'azur, |
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Et la sainte sueur⎟ qui coule à son front pur |
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Semble un bandeau de perles fines. |
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Il voit, il voit déjà,⎟ sur le sol âpre encor, |
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Frémir les bois touffus⎟ et rouler les blés d'or, |
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Tout tachetés de fleurs vermeilles ; |
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Il ne s'aperçoit pas,⎟ le rêveur ingénu, |
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Que mille taons jaloux,⎟ pour piquer son sein nu, |
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Vont bourdonnant à ses oreilles ! |
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Puis, quand au foyer sombre⎟ il retourne, le soir, |
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Tous les petits enfants⎟ se pressent pour le voir, |
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Au seuil des fermes souriantes ; |
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Car, pareils aux grands bœufs⎟ qui rentrent à pas lourds, |
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Ses vers au large flanc⎟ font tinter, dans les cours, |
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Leurs colliers de rimes bruyantes. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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