POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| A MATHURIN RÉGNIER |
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Vieux Mathurin, poëte⎟ aux âpres mélodies, |
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J'aime de ton bon vers⎟ les allures hardies, |
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Quand il va débraillé,⎟ sans grègues, sans chapeau, |
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Ainsi qu'un franc buveur,⎟ au sortir du caveau ! |
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Tu savais, ô Régnier,⎟ que l'ardente satire |
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A besoin de piment⎟ pour allumer son ire ! |
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Ton robuste Apollon⎟ ne connut pas cet art |
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De jeter sur les mots⎟ des masques et du fard. |
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Il aimait, aux lueurs⎟ d'une fauve lanterne, |
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S'accouder, à son aise,⎟ au banc de la taverne, |
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Et, la bouteille en main,⎟ dire leur fait aux gens, |
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Sans crainte des rhéteurs,⎟ des sots, ni des sergents. |
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Comme une artère chaude⎟ et de sang inondée, |
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A chacun de tes vers⎟ on sent battre l'idée, |
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Et dans ta haute phrase⎟ où la colère bout, |
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Tout est vivant, tout marche,⎟ et se dresse debout. |
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Oh ! que j'aime à te voir,⎟ quand, le poing sur la hanche, |
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De Ronsard bafoué,⎟ seul, tu prends la revanche, |
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Et de ton vers penseur⎟ flagelles sur le dos |
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Le Malherbe qui pèse⎟ et qui gratte des mots ! |
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Cependant que déjà,⎟ maître, ta main hardie |
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Aux Molières futurs⎟ taille la comédie, |
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Et, des voiles bénins⎟ dégageant ton tableau, |
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Prépare des rougeurs⎟ au pudique Boileau ! |
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Certes, l'art des savants⎟ et de la pédantaille, |
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Comme un manteau trop court,⎟ n'allait pas à ta taille, |
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Carton libre génie,⎟ avec ses pieds d'airain, |
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Quand il entre en un vers,⎟ y marche en souverain, |
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Et parfois, sans façon,⎟ dans ta franche satire, |
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S'entrouvre l'hiatus,⎟ comme un éclat de rire. |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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