POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| A MATHURIN RÉGNIER |
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Vieux Mathurin, poëte | aux âpres mélodies, |
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J'aime de ton bon vers | les allures hardies, |
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Quand il va débraillé, | sans grègues, sans chapeau, |
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Ainsi qu'un franc buveur, | au sortir du caveau ! |
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Tu savais, ô Régnier, | que l'ardente satire |
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A besoin de piment | pour allumer son ire ! |
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Ton robuste Apollon | ne connut pas cet art |
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De jeter sur les mots | des masques et du fard. |
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Il aimait, aux lueurs | d'une fauve lanterne, |
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S'accouder, à son aise, | au banc de la taverne, |
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Et, la bouteille en main, | dire leur fait aux gens, |
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Sans crainte des rhéteurs, | des sots, ni des sergents. |
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Comme une artère chaude | et de sang inondée, |
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A chacun de tes vers | on sent battre l'idée, |
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Et dans ta haute phrase | où la colère bout, |
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Tout est vivant, tout marche, | et se dresse debout. |
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Oh ! que j'aime à te voir, | quand, le poing sur la hanche, |
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De Ronsard bafoué, | seul, tu prends la revanche, |
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Et de ton vers penseur | flagelles sur le dos |
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Le Malherbe qui pèse | et qui gratte des mots ! |
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Cependant que déjà, | maître, ta main hardie |
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Aux Molières futurs | taille la comédie, |
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Et, des voiles bénins | dégageant ton tableau, |
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Prépare des rougeurs | au pudique Boileau ! |
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Certes, l'art des savants | et de la pédantaille, |
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Comme un manteau trop court, | n'allait pas à ta taille, |
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Carton libre génie, | avec ses pieds d'airain, |
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Quand il entre en un vers, | y marche en souverain, |
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Et parfois, sans façon, | dans ta franche satire, |
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S'entrouvre l'hiatus, | comme un éclat de rire. |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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