POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LE LION |
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A EUGÈNE DELATTRE
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Quand, dans le vieux Paris, | les mignons pleins de joie |
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Secouaient, en passant, | l'ambre de leurs cheveux, |
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Certe, ils gardaient en cor, | sous la cape de soie, |
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La foi des chevaliers | et l'honneur des aïeux ; |
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Dans le coffre aux onguents | ils cachaient une épée, |
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La dague étincelait | au bout des colliers d'or, |
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Et ces enfants d'amour, | prêts à toute équipée, |
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Au nombre des plaisirs | avaient compté la mort ! |
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Quand les roués dansaient, | aux jours de la Régence, |
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Blancs de poudre, et musqués, | sous un pourpoint fleuri, |
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Ils sauvaient la débauche | à force d'élégance, |
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Et n'avaient pas de cœur, | tant ils avaient d'esprit ! |
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Quand les beaux muscadins, | de leurs jaunes bottines |
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Frappaient, en sautillant, | le pavé des faubourgs, |
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Ils faisaient leur toilette | au pied des guillotines, |
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Réglaient la carmagnole | au rhythme des tambours, |
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Et, secouant le sang | de leurs dentelles fines, |
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De l'humide abattoir | ils volaient aux amours ! |
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L'incroyable, appuyé | sur sa pomme d'agate, |
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Portait la République | au pli de sa cravate. |
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Le fringant officier, | du temps de l'Empereur, |
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Quand son sabre traînait, | en sonnant, sur les dalles, |
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Pouvait montrer, du moins, | aux nations rivales, |
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La blessure à son front | et la croix sur son cœur. |
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Tous, page aux cheveux blonds, | marquis à l'habit rose, |
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Ceux de quatre-vingt-treize | et de mil huit cent deux, |
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Esprit, grâce .ou fierté, | tous avaient quelque chose |
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Dont le monde longtemps | se souvint après eux. |
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Mais lui, qu'a-t-il gardé, | le lion ridicule, |
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Le Richelieu bourgeois, | le don Juan roturier, |
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Grotesque conquérant | à la barbe d'Hercule, |
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Marquis de Carabas | dont le père est meunier ! |
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Dites ? quel est son droit ? | quel laquais en démence |
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Sur des coussins de pourpre | enivra son enfance ? |
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Au peuple que son char | éclabousse en chemin |
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Quel blason montre-t-il, | sur un vieux parchemin ? |
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Lui, qui siffla jadis | les nobles d'un autre âge ! |
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Lui, que berça Juillet, | au branle du canon ! |
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Valet qui des grandeurs | a fait l'apprentissage, |
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Insolent, moins l'esprit ! | vaniteux, moins le nom ! |
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Ah ! c'est pitié de voir | ce commis hors d'haleine, |
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Bouffi dans son orgueil | et dans son habit noir, |
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Faire, à l'égal d'un droit, | sonner sa bourse pleine, |
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Et secouer au vent | la poudre du comptoir ! |
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Bravo ! marchands dorés ! | nobles fils de famille ! |
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Du talon, sans remords, | foulez le peuple impur ! |
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Étalez vos couleurs, | blasons de pacotille, |
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Pains de sucre en sautoir | et coton sur azur ! |
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Vous n'atteindrez jamais | à l'aristocratie, |
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Et toujours, mes seigneurs, | malgré vos airs galants, |
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Vos gros pieds perceront | sous la botte vernie, |
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Vos grosses mains feront | éclater vos gants blancs ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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