POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| CIGOGNES ET TURBOTS |
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A ASINIUS SEMPRONIUS RUFUS
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Salut, Sempronius,│ mortel inimitable ! |
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O toi qui le premier│ fis servir sur ta table |
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La cigogne au. pied rouge│ et le turbot marin ! |
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L'artiste, éternisant│ ta divine effigie, |
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Devait tailler pour toi│ les marbres de Phrygie |
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Et graver tes traits sur l'airain ! |
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Pour te montrer plus grand│ aux nations béantes, |
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Père des bons festins│ et des sauces piquantes, |
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Ton siècle s'épuisa│ dans ton enfantement ! |
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Les destins dès longtemps│ préparaient ta venue, |
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Et quelque astre inconnu│ dut briller sous la nue |
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A ton premier vagissement ! |
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Avant toi, les Romains,│ dans leur instinct vulgaire, |
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De la chair des troupeaux│ et des fruits de la terre |
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Rassasiaient leur faim│ digne de vils pasteurs ; |
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Et l'écuelle de bois│ et la salière antique |
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Ornèrent, trois cents ans,│ cette table rustique |
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Où ruminaient les sénateurs. |
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Quand ils se rassemblaient│ pour sauver la patrie, |
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Souvent l'odeur de l'ail│ emplissait la curie, |
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Jusqu'au portique sombre│ où s'inclinaient les rois, |
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Et laissant à moitié│ quelque brouet immonde, |
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Ils s'élançaient, d'un bond,│ à l'empire du monde, |
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Gorgés de raves et de pois. |
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Au retour des combats,│ après quelque victoire, |
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Leur nef jetait au port│ sa cargaison de gloire, |
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Tétrarques, chefs vaincus,│ étendards en lambeaux… |
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Mais ils se trompaient tous,│ honneur à toi, grand homme ! |
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Ta voile triomphante│ a rapporté dans Rome |
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Des cigognes et des turbots ! |
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Plus fort que ce marin│ dont le croc d'abordage |
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Éventrait à grand bruit│ les vaisseaux de Carthage, |
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Aux hérissons de mer│ tu lanças tes réseaux, |
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Et, conquérant gourmet,│ ceint de myrte et de lierre, |
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Avec tes cuisiniers│ tu parcourus la terre, |
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Pour assiéger des nids d'oiseaux ! |
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Rome alors, ô Rufus,│ méconnut ton génie, |
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Et l'on dit que le peuple,│ avec ignominie, |
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Refusa la préture│ à tes vœux obstinés… |
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Mais que t'importe, à toi,│ le bruit que fait la foule ? |
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Sa rumeur éphémère│ est un flot qui s'écoule, |
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Tes beaux jours ne sont pas sonnés ! |
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Ils viendront, ils viendront,│ quand, sur la capitale, |
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Soufflera mollement│ la brise orientale ; |
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Quand, sous sa mitre d'or,│ le pâle citoyen |
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Traînant par le forum│ sa démarche indolente, |
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Secoûra les parfums│ de sa robe volante, |
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Comme un satrape assyrien . |
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Ils viendront quand, la nuit,│ l'impériale orgie |
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Jettera sous les cieux│ sa lueur élargie |
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Ou de sa chaude haleine│ embaumera les mers ; |
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Et tu t'éveilleras,│ et ton ombre sacrée |
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Viendra planer parfois│ sur les rocs de Caprée, |
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Au bruit des nocturnes concerts. |
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O martyr des festins !│ le luxe d'Italie |
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Vengera largement│ ta mémoire avilie, |
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Et tu pourras surgir│ de la poudre du sol, |
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Le jour où fumera,│ sur la table romaine, |
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Un sanglier sauvage,│ à la sauce troyenne, |
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Plein de langues de rossignol. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 10(aabccb)
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