POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
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J'aimai. Qui n'aima pas ?│ La vie est un voyage, |
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J'eus vingt ans comme un autre,│ et j'ai passé par là. |
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Fut-elle blonde ou brune,│ insouciante ou sage ? |
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Que vous fait le trépied,│ si mon âme y brûla ? |
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Puis j'appris qu'à tromper│ les femmes sont habiles, |
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J'ai bu ta lie amère,│ ô vin des passions ! |
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Je pouvais, à mon tour,│ m'en aller par les villes, |
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Criant ma foi perdue│ et mes illusions ! |
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Oui, j'ai su votre mal,│ ô faiseurs d'élégies, |
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Et, par mon cœur qui saigne│ averti que j'aimais, |
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J 'ai blanchi bien des nuits│ des feux de mes bougies, |
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Mais j'eus cette pudeur│ de n'en parler jamais ! |
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Parce qu'une amoureuse,│ un beau soir, est parjure, |
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Ce n'est point un obstacle│ à barrer mon chemin : |
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Des plis de mon manteau│ je cache ma blessure, |
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Trop fier pour mendier,│ du cœur ou de la main ' |
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Et puis, a parler net,│ où donc est la vergogne |
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De suspendre sa lyre│ auprès d'un cotillon ? |
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L'art saint me parait propre│ à toute autre besogne |
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Qu'à broyer la céruse│ avec le vermillon ! |
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Je n'aime point l'auteur│ à. la flamme éternelle |
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Oui s'offre en holocauste│ et périt chaque jour, |
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Parasite imprudent│ dont l'estomac rebelle |
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N'est pas solide assez│ pour digérer l'amour ! |
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Je déteste surtout│ le barde à l'œil humide |
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Qui regarde une étoile│ en murmurant un nom, |
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Et pour qui la nature│ immense serait vide, |
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S'il ne portait en croupe│ ou Lisette ou Ninon ! |
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Ces gens-là sont charmants,│ qui se donnent la peine, |
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Afin qu'on s'intéresse│ à ce pauvre univers, |
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D'attacher des jupons│ aux arbres de la plaine |
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Et la cornette blanche│ au front des coteaux verts ! |
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Certe, ils n'ont pas compris│ tes musiques divines, |
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Éternelle nature,│ aux frémissantes voix, |
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Ceux qui ne vont-pas seuls,│ par les creuses ravines, |
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Et rêvent d'une femme│ au bruit que font les bois ! |
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Ceux qui tout ruisselants│ des larmes de l'aurore, |
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Ceux qui tout parfumés│ par la brise du soir, |
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Ont gardé dans leur cœur│ assez de place encore |
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Pour quelque souvenir│ d'alcôve ou de boudoir ! |
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Poëtes, à vos luths !│ tout le reste est folie ! |
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Assez de Thibaudiers│ ont de la passion ! |
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L'avenir est plus haut,│ Italie ! Italie !… |
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Qu'Énéas a bien fait│ de planter là Didon ! |
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Poëtes, à vos luths !│ l'art est ce fleuve antique |
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Où Thétis aux yeux verts│ trempa son fils naissant. |
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Il faut y plonger nu,│ pour que le flot magique |
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Nous fasse autour du cœur│ un bouclier puissant ! |
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La foule a ses transports,│ ses amours et ses haines, |
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Ne mêlons point notre âme│ à ce tumulte humain, |
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Aux convives joyeux,│ le choc des coupes pleines, |
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A nous la lyre d'or,│ au pilier du festin ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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