| RAPSODIES |
| Sanculottide |
| (Avril 1831) |
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À Joseph Bouchardi, graveur.
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Sic locutus est leo,
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PHED.
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Il y a quelque chose de terrible dans
l'amour sacré de la patrie.
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SAINT-JUST.
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Dors, mon bon poignard, dors, | vieux compagnon fidèle, |
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a |
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Dors, bercé dans ma main, | patriote trésor ! |
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b |
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Tu dois être bien las ? | sur toi le sang ruissèle, |
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a |
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Et du choc de cent coups | ta lame vibre encor ! |
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b |
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Je suis content de toi, | tu comprends bien mon âme, |
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Tu guettes ses désirs ; | quand mon bras assassin |
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Te pousse, en l'air traçant | une courbe de flamme, |
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a |
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Tu vas à la victime | et lui cribles le sein. |
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b |
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Dors, mon bon poignard, dors, | vieux compagnon fidèle, |
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a |
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Dors, bercé dans ma main, | patriote trésor ! |
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b |
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Tu dois être bien las ? | sur toi le sang ruissèle, |
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a |
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Et du choc de cent coups | ta lame vibre encor ! |
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Aujourd'hui, ta vengeance | est nourrie ; une proie |
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A roulé devant toi | sur la place… est-ce pas ? |
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C'est bonheur de frapper | un tyran ? et, de joie |
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Crier entre ses os, | d'y clouer le trépas ! |
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Dors, mon bon poignard, dors, | vieux compagnon fidèle, |
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Dors ! bercé dans ma main, | patriote trésor ! |
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Tu dois être bien las ? | sur toi le sang ruissèle, |
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Et du choc de cent coups | ta lame vibre encor ! |
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La mort d'un oppresseur, | va, ne peut être un crime : |
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On m'enchaîna petit, | grand j'ai rompu mes fers. |
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Le peuple a son réveil ; | malheur à qui l'opprime ! |
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Il mesure sa haine | au joug, aux maux soufferts. |
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Dors, mon bon poignard, dors, | vieux compagnon fidèle, |
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Dors, bercé dans ma main, | patriote trésor ! |
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Tu dois être bien las ! | sur toi le sang ruissèle, |
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a |
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Et du choc de cent coups | ta lame vibre encor ! |
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Tiens ! vois-tu ce bonnet | penché sur ma crinière ? |
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a |
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Dans le sang d'un espion | trois fois je l'ai jeté : |
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Sa pourpre me sourit ; | qu'il soit notre bannière ! |
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Qu'il soit le casque saint | de notre Déité ! |
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Dors, mon bon poignard, dors, | vieux compagnon fidèle, |
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Dors, bercé dans ma main, | patriote trésor ! |
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Tu dois être bien las ? | sur toi le sang ruissèle, |
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a |
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Et du choc de cent coups | ta lame vibre encor ! |
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Suspendue à mon flanc, | bien aimée estocade, |
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Toujours tu sonneras… | je baise ton acier ! |
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Et, d'opimes joyaux, | même dans la décade, |
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Couverte tu seras | comme un riche coursier. |
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b |
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Dors, mon bon poignard, dors, | vieux compagnon fidèle, |
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a |
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Dors, bercé dans ma main, | patriote trésor ! |
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b |
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Tu dois être bien las ? | sur toi le sang ruissèle, |
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a |
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Et du choc de cent coups | ta lame vibre encor ! |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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