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J’ai caressé la mort,│ riant au suicide, |
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Souvent et volontiers│ quand j’étais plus heureux ; |
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De ma joie ennuyé│ je la trouvais aride, |
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J’étais las d’un beau ciel│ et d’un lit amoureux. |
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Le bonheur est pesant,│ il assoupit notre âme. |
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Il étreint notre cœur│ d’un cercle étroit de fer ; |
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Du bateau de la vie│ il amortit la rame ; |
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Il pose son pied lourd│ sur la flamme d’enfer, |
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Auréole, brûlant│ sur le front du poète, |
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Comme au pignon d’un temple│ un flambeau consacré ; |
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Car du cerveau du Barde,│ arabe cassolette, |
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Il s’élève un parfum│ dont l’homme est enivré. |
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C’est un oiseau, le Barde !│ il doit rester sauvage : |
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La nuit, sous la ramure,│ il gazouille son chant : |
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Le canard tout boueux│ se pavane au rivage, |
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Saluant tout soleil│ ou levant ou couchant. |
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C’est un oiseau, le Barde !│ il doit vieillir austère, |
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Sobre, pauvre, ignoré,│ farouche, soucieux, |
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Ne chanter pour aucun,│ et n’avoir rien sur terre |
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Qu’une cape trouée,│ un poignard et les Cieux ! |
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Mais le barde aujourd’hui,│ c’est une voix de femme, |
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Un habit bien collant,│ un minois relavé, |
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Un perroquet juché│ chantonnant pour madame, |
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Dans une cage d’or│ un canari privé ; |
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C’est un gras merveilleux│ versant de chaudes larmes |
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Sur des maux obligés│ après un long repas ; |
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Portant un parapluie,│ et jurant par ses armes ; |
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L’électuaire en main│ invoquant le trépas, |
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Joyaux, bals, fleurs, cheval,│ château, fine maîtresse, |
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Sont les matériaux│ de ses poèmes lourds : |
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Rien pour la pauvreté,│ rien pour l’humble en détresse ; |
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Toujours les souffletant│ de ses vers de velours. |
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Par merci ! voilez-nous│ vos airs autocratiques ; |
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Heureux si vous cueillez│ les biens à pleins sillons ! |
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Mais ne galonnez pas,│ comme vos domestiques, |
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Vos vers qui font rougir│ nos fronts ceints de haillons. |
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Eh ! vous de ces soleils,│ moutonnier parélie ! |
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De cacher vos lambeaux│ ne prenez tant de soin : |
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Ce n’est qu’à leur abri│ que l’esprit se délie ; |
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Le barde ne grandit│ qu’enivré de besoin ! |
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