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J’ai caressé la mort,⎟ riant au suicide, |
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Souvent et volontiers⎟ quand j’étais plus heureux ; |
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De ma joie ennuyé⎟ je la trouvais aride, |
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J’étais las d’un beau ciel⎟ et d’un lit amoureux. |
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Le bonheur est pesant,⎟ il assoupit notre âme. |
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Il étreint notre cœur⎟ d’un cercle étroit de fer ; |
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Du bateau de la vie⎟ il amortit la rame ; |
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Il pose son pied lourd⎟ sur la flamme d’enfer, |
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Auréole, brûlant⎟ sur le front du poète, |
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Comme au pignon d’un temple⎟ un flambeau consacré ; |
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Car du cerveau du Barde,⎟ arabe cassolette, |
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Il s’élève un parfum⎟ dont l’homme est enivré. |
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C’est un oiseau, le Barde !⎟ il doit rester sauvage : |
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La nuit, sous la ramure,⎟ il gazouille son chant : |
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Le canard tout boueux⎟ se pavane au rivage, |
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Saluant tout soleil⎟ ou levant ou couchant. |
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C’est un oiseau, le Barde !⎟ il doit vieillir austère, |
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Sobre, pauvre, ignoré,⎟ farouche, soucieux, |
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Ne chanter pour aucun,⎟ et n’avoir rien sur terre |
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Qu’une cape trouée,⎟ un poignard et les Cieux ! |
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Mais le barde aujourd’hui,⎟ c’est une voix de femme, |
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Un habit bien collant,⎟ un minois relavé, |
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Un perroquet juché⎟ chantonnant pour madame, |
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Dans une cage d’or⎟ un canari privé ; |
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C’est un gras merveilleux⎟ versant de chaudes larmes |
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Sur des maux obligés⎟ après un long repas ; |
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Portant un parapluie,⎟ et jurant par ses armes ; |
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L’électuaire en main⎟ invoquant le trépas, |
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Joyaux, bals, fleurs, cheval,⎟ château, fine maîtresse, |
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Sont les matériaux⎟ de ses poèmes lourds : |
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Rien pour la pauvreté,⎟ rien pour l’humble en détresse ; |
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Toujours les souffletant⎟ de ses vers de velours. |
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Par merci ! voilez-nous⎟ vos airs autocratiques ; |
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Heureux si vous cueillez⎟ les biens à pleins sillons ! |
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Mais ne galonnez pas,⎟ comme vos domestiques, |
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Vos vers qui font rougir⎟ nos fronts ceints de haillons. |
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Eh ! vous de ces soleils,⎟ moutonnier parélie ! |
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De cacher vos lambeaux⎟ ne prenez tant de soin : |
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Ce n’est qu’à leur abri⎟ que l’esprit se délie ; |
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Le barde ne grandit⎟ qu’enivré de besoin ! |
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