| RAPSODIES |
| La Corse |
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À NAPOLÉON THOM, peintre.
C'est tout simplement un peintre, Monseigneur, qui
se nomme Romano, qui vit de larcins faits à la nature,
qui n'a d'autres armoiries que ses pinceaux…
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SCHILLER, Fiesque, act. II.
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Le maëstral soufflait :│ la voûte purpurine |
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Brillait de mille feux│ comme une aventurine ; |
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Sur le bord expirait│ le chant des gondoliers ; |
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Un silence de mort│ planait sur ces campagnes. |
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Parfois, on entendait│ bien loin, dans les montagnes, |
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Les sifflements des bandouliers. |
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La mer était houleuse ;│ et la vague plaintive |
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Se berçait, et rampait,│ et saluait la rive, |
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Comme ces flots de rois,│ tous abreuvés de fiel, |
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Saluaient le soldat│ fils de ce roc sauvage. |
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— Un barde aurait pu dire│ au repos de la plage : |
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Que la terre écoutait le ciel ! |
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L'horizon s'appuyait│ sur l'immense muraille |
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De colline, de mont,│ de rocher, de rocaille, |
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Qui sur la Corse au loin│ s'étend comme un géant, |
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Depuis Bonifacio│ veillant sur la Sardaigne |
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Jusques à la Bastia│ qui dans la mer se baigne, |
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Et lève aux cieux un front d'argent. |
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Tout dormait, se taisait :│ assis sur une pierre, |
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Auprès du seuil étroit│ de sa basse chaumière, |
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Un vigoureux chasseur,│ Viterbi le vieillard, |
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Homme doux dont le bras│ ne poignarda personne |
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Et dont la chevelure│ en blanchissant rayonne |
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Sous son bonnet de montagnard. |
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Avant d'entrer au lit,│ en ce lieu solitaire, |
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Courbé sur son mousquet,│ les yeux fichés eu terre, |
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Il aspirait du soir│ l'air pur vivifiant ; |
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Quand un éclair lointain│ jetait su large flamme, |
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Comme un enfant à Dieu│ recommandant son âme, |
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Il signait son front suppliant. |
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Tout à coup, il entend,│ se lève, écoute encore : |
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C'était un bruit de pas│ sur le chemin sonore. |
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— Qui vive ! garde à vous !│ répondez ! — Un Français ! |
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Un ami ! — Malheureux !│ si tard en cette gorge, |
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Sans armes ! l'étranger,│ veux-tu que l'on t'égorge ? |
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Est-ce la mort que tu cherchais ? — ! |
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— Je suis un jeune peintre,│ et, sans inquiétude, |
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Je revenais du val│ où je fais une étude ; |
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Signer, je suis Français│ et non point étranger, |
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Je revenais sans peur ;│ la nuit rien ne m'arrête ; |
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Portant sous mon manteau│ pour tout bien ma palette, |
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Mon escarcelle est sans danger ! — ! |
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— Sais-tu bien que le Corse│ a soif de la vengeance, |
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Et non pas soif de l'or ?│ Malheur à qui l'offense ! |
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Si ta mort est jurée,│ il comptera tes pas ; |
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S'il le faut dans les bois,│ ainsi qu'une hyène, |
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Un mois il attendra│ que sa victime vienne |
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Pour se ruer sur son trépas. |
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Puisque sans armes, seul,│ par cette route sombre |
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Tu marches, chante au moins,│ car peut-être dans l'ombre |
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Tu pourrais pour un autre│ être pris des brigands ; |
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Marche enchantant ces airs│ que mon âme aguerrie |
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A ton âge aimait tant,│ ces airs de ta patrie, |
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Hymnes funèbres des tyrans ? — ! |
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Jeune, on ne saurait craindre,│ on rit de la prudence ; |
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Les avis d'un vieillard│ sont traités de démence : |
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Le cœur bouillant de vie│ est si peu soucieux ! |
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Aussi ce jeune peintre,│ à ce que l'on raconte, |
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En souriait tout bas,│ n'en tenant aucun compte, |
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Et s'éloigna silencieux. |
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Mais tout près d'Oletta│ sa peur est éveillée : |
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Il entend quelque bruit.│ C'est, dit-il, la feuillée. |
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Mais une lame a lui│ parmi les oliviers ?… |
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Suis-je enfant de trembler !│ c'est un follet qui passe, |
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Et ce long frôlement,│ et ce bruit de voix basse, |
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C'est le murmure des viviers. — ! |
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A peine replongé│ dans quelque rêverie, |
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Il tomba sous le plomb│ d'une mousqueterie. |
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A son cri déchirant│ répond un rire affreux ; |
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Puis un homme accouru│ l'achève avec furie. |
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Enfer ! qu'ai-je donc fait ?│ je me trompe de vie ! |
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Ce n'est pas Viterbi le vieux ! — ! |
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La rage dans le cœur,│ il brise son épée, |
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Et disparaît soudain│ sous la roche escarpée… |
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Le passant matinal│ ne vit le lendemain, |
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Qu'un manteau teint de sang,│ des lambeaux de peinture, |
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Des ossements rongés,│ effroyable pâture ! |
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Un crâne épars sur le chemin. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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