| RAPSODIES |
| La Corse |
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À NAPOLÉON THOM, peintre.
C'est tout simplement un peintre, Monseigneur, qui
se nomme Romano, qui vit de larcins faits à la nature,
qui n'a d'autres armoiries que ses pinceaux…
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SCHILLER, Fiesque, act. II.
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Le maëstral soufflait : | la voûte purpurine |
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Brillait de mille feux | comme une aventurine ; |
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Sur le bord expirait | le chant des gondoliers ; |
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Un silence de mort | planait sur ces campagnes. |
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Parfois, on entendait | bien loin, dans les montagnes, |
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Les sifflements des bandouliers. |
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La mer était houleuse ; | et la vague plaintive |
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Se berçait, et rampait, | et saluait la rive, |
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Comme ces flots de rois, | tous abreuvés de fiel, |
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Saluaient le soldat | fils de ce roc sauvage. |
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— Un barde aurait pu dire | au repos de la plage : |
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Que la terre écoutait le ciel ! |
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L'horizon s'appuyait | sur l'immense muraille |
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De colline, de mont, | de rocher, de rocaille, |
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Qui sur la Corse au loin | s'étend comme un géant, |
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Depuis Bonifacio | veillant sur la Sardaigne |
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Jusques à la Bastia | qui dans la mer se baigne, |
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Et lève aux cieux un front d'argent. |
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Tout dormait, se taisait : | assis sur une pierre, |
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Auprès du seuil étroit | de sa basse chaumière, |
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Un vigoureux chasseur, | Viterbi le vieillard, |
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Homme doux dont le bras | ne poignarda personne |
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Et dont la chevelure | en blanchissant rayonne |
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Sous son bonnet de montagnard. |
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Avant d'entrer au lit, | en ce lieu solitaire, |
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Courbé sur son mousquet, | les yeux fichés eu terre, |
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Il aspirait du soir | l'air pur vivifiant ; |
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Quand un éclair lointain | jetait su large flamme, |
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Comme un enfant à Dieu | recommandant son âme, |
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Il signait son front suppliant. |
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Tout à coup, il entend, | se lève, écoute encore : |
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C'était un bruit de pas | sur le chemin sonore. |
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— Qui vive ! garde à vous ! | répondez ! — Un Français ! |
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Un ami ! — Malheureux ! | si tard en cette gorge, |
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Sans armes ! l'étranger, | veux-tu que l'on t'égorge ? |
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Est-ce la mort que tu cherchais ? — ! |
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— Je suis un jeune peintre, | et, sans inquiétude, |
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Je revenais du val | où je fais une étude ; |
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Signer, je suis Français | et non point étranger, |
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Je revenais sans peur ; | la nuit rien ne m'arrête ; |
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Portant sous mon manteau | pour tout bien ma palette, |
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Mon escarcelle est sans danger ! — ! |
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— Sais-tu bien que le Corse | a soif de la vengeance, |
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Et non pas soif de l'or ? | Malheur à qui l'offense ! |
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Si ta mort est jurée, | il comptera tes pas ; |
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S'il le faut dans les bois, | ainsi qu'une hyène, |
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Un mois il attendra | que sa victime vienne |
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Pour se ruer sur son trépas. |
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Puisque sans armes, seul, | par cette route sombre |
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Tu marches, chante au moins, | car peut-être dans l'ombre |
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Tu pourrais pour un autre | être pris des brigands ; |
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Marche enchantant ces airs | que mon âme aguerrie |
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A ton âge aimait tant, | ces airs de ta patrie, |
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Hymnes funèbres des tyrans ? — ! |
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Jeune, on ne saurait craindre, | on rit de la prudence ; |
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Les avis d'un vieillard | sont traités de démence : |
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Le cœur bouillant de vie | est si peu soucieux ! |
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Aussi ce jeune peintre, | à ce que l'on raconte, |
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En souriait tout bas, | n'en tenant aucun compte, |
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Et s'éloigna silencieux. |
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Mais tout près d'Oletta | sa peur est éveillée : |
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Il entend quelque bruit. | C'est, dit-il, la feuillée. |
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Mais une lame a lui | parmi les oliviers ?… |
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Suis-je enfant de trembler ! | c'est un follet qui passe, |
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Et ce long frôlement, | et ce bruit de voix basse, |
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C'est le murmure des viviers. — ! |
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A peine replongé | dans quelque rêverie, |
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Il tomba sous le plomb | d'une mousqueterie. |
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A son cri déchirant | répond un rire affreux ; |
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Puis un homme accouru | l'achève avec furie. |
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Enfer ! qu'ai-je donc fait ? | je me trompe de vie ! |
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Ce n'est pas Viterbi le vieux ! — ! |
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La rage dans le cœur, | il brise son épée, |
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Et disparaît soudain | sous la roche escarpée… |
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Le passant matinal | ne vit le lendemain, |
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Qu'un manteau teint de sang, | des lambeaux de peinture, |
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Des ossements rongés, | effroyable pâture ! |
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Un crâne épars sur le chemin. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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