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Grand Roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire. |
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Tu sais bien que mon style est né pour la satire, |
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Mais mon esprit, contraint de la désavouer, |
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Sous ton règne étonnant ne veut plus que louer. |
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Tantôt, dans les ardeurs de ce zèle incommode, |
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Je songe à mesurer les syllabes d'une ode ; |
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Tantôt, d'une Ënéide auteur ambitieux, |
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Je m'en forme déjà le plan audacieux : |
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Ainsi, toujours flatté d'une douce manie, |
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Je sens de jour en jour dépérir mon génie ; |
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Et mes vers, en ce style ennuyeux, sans appas, |
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Déshonorent ma plume, et ne t'honorent pas. |
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Encor si ta valeur, à tout vaincre obstinée, |
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Nous laissait, pour le moins, respirer une année ! |
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Peut-être, mon esprit, prompt à ressusciter, |
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Du temps qu'il a perdu saurait se racquitter. |
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Sur ses nombreux défauts, merveilleux à décrire, |
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Le siècle m'offre encor plus d'un bon mot à dire, |
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Mais, à peine Dinan et Limbourg sont forcés, |
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Qu'il faut chanter Bouchain et Condé terrassés. |
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Ton courage, affamé de péril et de gloire, |
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Court d'exploits en exploits, de victoire en victoire. |
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Souvent ce qu'un seul jour te voit exécuter |
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Nous laisse pour un an d'actions à conter. |
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Que si quelquefois, las de forcer les murailles, |
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Le soin de tes sujets te rappelle à Versailles, |
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Tu viens m'embarrasser de mille autres vertus. |
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Te voyant de plus près, je t'admire encor plus. |
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Dans les nobles douceurs d'un séjour plein de charmes, |
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Tu n'es pas moins héros qu'au milieu des alarmes : |
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De ton trône agrandi portant seul tout le faix, |
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Tu cultives les arts ; tu répands les bienfaits ; |
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Tu sais récompenser jusqu'aux Muses critiques. |
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Ah ! crois-moi, c'en est trop. Nous autres satiriques, |
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Propres à relever les sottises du temps, |
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Nous sommes un peu nés pour être mécontents : |
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Notre muse, souvent paresseuse et stérile, |
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A besoin, pour marcher, de colère et de bile. |
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Notre style languit dans un remercîment ; |
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Mais, grand Roi, nous savons nous plaindre élégamment. |
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Oh ! que, si je vivais sous les règnes sinistres |
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De ces rois nés valets de leurs propres ministres, |
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Et qui, jamais en main ne prenant le timon, |
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Aux exploits de leur temps ne prêtaient que leur nom ; |
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Que, sans les fatiguer d'une louange vaine, |
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Aisément les bons mots couleraient de ma veine ! |
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Mais, toujours, sous ton règne il faut se récrier ; |
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Toujours, les yeux au ciel, il faut remercier. |
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Sans cesse à t'admirer ma critique forcée |
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N'a plus en écrivant de maligne pensée, |
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Et mes chagrins, sans fiel et presque évanouis, |
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Font grâce à tout le siècle en faveur de Louis. |
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En tous lieux cependant la Pharsale approuvée, |
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Sans crainte de mes vers, va la tête levée ; |
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La licence partout règne dans les écrits ; |
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Déjà, le mauvais sens, reprenant ses esprits, |
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Songe à nous redonner des poèmes épiques, |
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S'empare des discours mêmes académiques ; |
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Perrin a de ses vers obtenu le pardon ; |
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Et la scène française est en proie à Pradon. |
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Et moi, sur ce sujet loin d'exercer ma plume, |
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J'amasse de tes faits le pénible volume, |
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Et ma Muse, occupée à cet unique emploi, |
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Ne regarde, n'entend, ne connaît plus que toi ! |
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Tu le sais bien pourtant, cette ardeur empressée |
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N'est point en moi l'effet d'une âme intéressée : |
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Avant que tes bienfaits courussent me chercher, |
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Mon zèle impatient ne se pouvait cacher ; |
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Je n'admirais que toi. Le plaisir de le dire |
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Vint m'apprendre à louer au sein de la satire ; |
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Et, depuis que tes dons sont venus m'accabler, |
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Loin de sentir mes vers avec eux redoubler, |
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Quelquefois, le dirai-je ? un remords légitime, |
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Au fort de mon ardeur, vient refroidir ma rime. |
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Il me semble, grand Roi, dans mes nouveaux écrits, |
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Que mon encens payé n'est plus du même prix. |
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J'ai peur que l'univers, qui sait ma récompense, |
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N'impute mes transports à ma reconnaissance, |
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Et que par tes présents mon vers discrédité |
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N'ait moins de poids pour toi dans la postérité. |
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Toutefois, je sais vaincre un remords qui te blesse. |
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Si tout ce qui reçoit des fruits de ta largesse |
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A peindre tes exploits ne doit point s'engager, |
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Qui d'un si juste soin se pourra donc charger ? |
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Ah ! plutôt, de nos sons redoublons l'harmonie, |
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Le zèle à mon esprit tiendra lieu de génie. |
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Horace, tant de fois dans mes vers imité, |
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De vapeurs, en son temps, comme moi tourmenté, |
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Pour amortir le feu de sa rate indocile |
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Dans l'encre quelquefois sut égayer sa bile ; |
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Mais, de la même main qui peignit Tullius, |
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Qui d'affronts immortels couvrit Tigellius, |
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Il sut fléchir Glycère, il sut vanter Auguste, |
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Et marquer sur la lyre une cadence juste. |
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Suivons les pas fameux d'un si noble écrivain |
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A ces mots, quelquefois, prenant ma lyre en main, |
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Au récit que pour toi je suis près d'entreprendre, |
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Je crois voir les rochers accourir pour m'entendre, |
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Et déjà mon vers coule à flots précipités, |
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Quand j'entends le lecteur qui me crie : « Arrêtez ; |
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Horace eut cent talents ; mais la nature avare |
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Ne vous a rien donné qu'un peu d'humeur bizarre ; |
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Vous passez en audace et Perse et Juvénal ; |
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Mais, sur le ton flatteur, Pinchêne est votre égal. » |
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A ce discours, grand Roi, que pourrais-je répondre ? |
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Je me sens sur ce point trop facile à confondre ; |
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Et, sans trop relever des reproches si vrais, |
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Je m'arrête à l'instant, j'admire,… et je me tais. |
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