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Que tu sais bien, Racine,⎟ à l'aide d'un acteur, |
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Émouvoir, étonner,⎟ ravir un spectateur ! |
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Jamais Iphigénie⎟ en Aulide immolée |
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N'a coûté tant de pleurs⎟ à la Grèce assemblée, |
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Que, dans l'heureux spectacle⎟ à nos yeux étalé, |
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En a fait sous son nom⎟ verser la Champmeslé. |
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Ne crois pas toutefois,⎟ par tes savants ouvrages, |
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Entraînant tous les cœurs,⎟ gagner tous les suffrages : |
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Sitôt que d'Apollon⎟ un génie inspiré, |
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Trouve loin du vulgaire⎟ un chemin ignoré, |
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En cent lieux contre lui⎟ les cabales s'amassent ; |
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Ses rivaux obscurcis⎟ autour de lui croassent ; |
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Et son trop de lumière,⎟ importunant les yeux, |
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De ses propres amis⎟ lui fait des envieux. |
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La mort seule ici-bas,⎟ en terminant sa vie, |
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Peut calmer sur son nom⎟ l'injustice et l'envie ; |
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Faire au poids du bon sens⎟ peser tous ses écrits ; |
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Et donner à ses vers⎟ leur légitime prix. |
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Avant qu'un peu de terre,⎟ obtenu par prière, |
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Pour jamais sous. la tombe⎟ eût enfermé Molière, |
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Mille de ces beaux traits,⎟ aujourd'hui si vantés, |
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Furent des sots esprits⎟ à nos yeux rebutés. |
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L'ignorance et l'erreur,⎟ à ses naissantes pièces, |
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En habits de marquis,⎟ en robes de comtesses, |
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Venaient pour diffamer⎟ son chef-d'œuvre nouveau, |
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Et secouaient la tête⎟ à l'endroit le plus beau : |
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Le commandeur voulait⎟ la scène plus exacte ; |
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Le vicomte, indigné,⎟ sortait au second acte ; |
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L'un, défenseur zélé⎟ des bigots mis en jeu, |
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Pour prix de ses bons mots⎟ le condamnait au feu ; |
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L'autre, fougueux marquis,⎟ lui déclarant la guerre, |
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Voulait venger la cour⎟ immolée au parterre. |
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Mais, sitôt que d'un trait⎟ de ses fatales mains |
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La Parque l'eut rayé⎟ du nombre des humains, |
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On reconnut le prix⎟ de sa Muse éclipsée. |
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L'aimable Comédie,⎟ avec lui terrassée, |
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En vain d'un coup si rude⎟ espéra revenir, |
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Et sur ses brodequins⎟ ne put plus se tenir. |
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Tel fut chez nous le sort⎟ du théâtre comique. |
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Toi donc, qui t'élevant⎟ sur la scène tragique, |
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Suis les pas de Sophocle,⎟ et, seul de tant d'esprits, |
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De Corneille vieilli⎟ sais consoler Paris, |
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Cesse de t'étonner,⎟ si l'envie animée, |
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Attachant à ton nom⎟ sa rouille envenimée, |
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La calomnie en main,⎟ quelquefois te poursuit. |
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En cela, comme en tout,⎟ le Ciel qui nous conduit, |
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Racine, fait briller⎟ sa profonde sagesse. |
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Le mérite en repos,⎟ s'endort dans la paresse ; |
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Mais, par les envieux⎟ un génie excité, |
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Au comble de son art⎟ est mille fois monté ; |
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Plus on veut l'affaiblir,⎟ plus il croît et s'élance ; |
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Au Cid persécuté⎟ Cinna doit sa naissance ; |
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Et, peut-être, ta plume,⎟ aux censeurs de Pyrrhus |
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Doit les plus nobles traits⎟ dont tu peignis Burrhus. |
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Moi-même, dont la gloire⎟ ici moins répandue |
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Des pâles envieux⎟ ne blesse point la vue, |
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Mais qu'une humeur trop libre,⎟ un esprit peu soumis, |
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De bonne heure a pourvu⎟ d'utiles ennemis, |
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Je dois plus à leur haine,⎟ il faut que je l'avoue, |
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Qu'au faible et vain talent⎟ dont la France me loue. |
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Leur venin, qui sur moi⎟ brûle de s'épancher, |
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Tous les jours, en marchant,⎟ m'empêche de broncher ; |
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Je songe, à chaque trait⎟ que ma plume hasarde, |
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Que d'un œil dangereux⎟ leur troupe me regarde ; |
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Je sais sur leurs avis⎟ corriger mes erreurs, |
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Et je mets à profit⎟ leurs malignes fureurs. |
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Sitôt que sur un vice⎟ ils pensent me confondre, |
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C'est en me guérissant⎟ que je sais leur répondre ; |
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Et, plus en criminel⎟ ils pensent m'ériger, |
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Plus, croissant en vertu,⎟ je songe à me venger. |
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Imite mon exemple ;⎟ et, lorsqu'une cabale, |
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Un flot de vains auteurs⎟ follement te ravale, |
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Profite de leur haine⎟ et de leur mauvais sens ; |
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Ris du bruit passager⎟ de leurs cris impuissants. |
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Que peut contre tes vers⎟ une ignorance vaine ? |
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Le Parnasse français,⎟ ennobli par ta veine, |
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Contre tous ces complots⎟ saura te maintenir, |
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Et soulever pour toi⎟ l'équitable avenir. |
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Et qui, voyant un jour⎟ la douleur vertueuse |
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De Phèdre, malgré soi⎟ perfide, incestueuse, |
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D'un si noble travail⎟ justement étonné, |
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Ne bénira d'abord⎟ le siècle fortuné |
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Qui, rendu plus fameux⎟ par tes illustres veilles, |
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Vit naître sous ta main⎟ ces pompeuses merveilles ? |
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Cependant, laisse ici⎟ gronder quelques censeurs |
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Qu'aigrissent de tes vers⎟ les charmantes douceurs. |
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Et qu'importe à nos vers⎟ que Perrin les admire ; |
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Que l'auteur du Jonas⎟ s'empresse pour les lire ; |
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Qu'ils charment de Senlis⎟ le poète idiot, |
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Ou le sec traducteur⎟ du français d'Amyot ; |
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Pourvu qu'avec éclat⎟ leurs rimes débitées |
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Soient du peuple, des grands,⎟ des provinces goûtées ; |
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Pourvu qu'ils puissent plaire⎟ au plus puissant des rois ; |
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Qu'à Chantilly Condé⎟ les souffre quelquefois, |
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Qu'Enghien en soit touché ;⎟ que Colbert et Vivonne, |
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Que La Rochefoucauld,⎟ Marsillac, et Pomponne, |
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Et mille autres qu'ici⎟ je ne puis faire entrer, |
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A leurs traits délicats⎟ se laissent pénétrer ? |
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Et, plût au ciel encor,⎟ pour couronner l'ouvrage, |
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Que Montausier voulût⎟ leur donner son suffrage ! |
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C'est à de tels lecteurs⎟ que j'offre mes écrits ; |
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Mais, pour un tas grossier⎟ de frivoles esprits, |
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Admirateurs zélés⎟ de toute œuvre insipide, |
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Que, non loin de la place⎟ où Brioché préside |
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Sans chercher dans les vers⎟ ni cadence ni son, |
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Il s'en aille admirer⎟ le savoir de Pradon ! |
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a |
