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Oui, sans peine, au travers⎟ des sophismes de Claude, |
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Arnauld, des novateurs⎟ tu découvres la fraude, |
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Et romps de leurs erreurs⎟ les filets captieux. |
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Mais, que sert que ta main⎟ leur dessille les yeux, |
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Si toujours dans leur âme⎟ une pudeur rebelle, |
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Près d'embrasser l'Église,⎟ au prêche les rappelle ? |
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Non, ne crois pas que Claude,⎟ habile à se tromper, |
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Soit insensible aux traits⎟ dont tu le sais frapper ; |
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Mais, un Démon l'arrête ;⎟ et, quand ta voix l'attire, |
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Lui dit : « Si tu te rends,⎟ sais-tu ce qu'on va dire ? » |
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Dans son heureux retour⎟ lui montre un faux malheur ; |
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Lui peint de Charenton⎟ l'hérétique douleur ; |
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Et, balançant Dieu même⎟ en son âme flottante, |
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Fait mourir dans son cœur⎟ la vérité naissante. |
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Des superbes mortels⎟ le plus affreux lien, |
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N'en doutons point, Arnauld,⎟ c'est la honte du bien. |
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Des plus nobles vertus⎟ cette adroite ennemie |
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Peint l'honneur à nos yeux⎟ des traits de l'infamie ; |
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Asservit nos esprits⎟ sous un joug rigoureux ; |
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Et nous rend l'un de l'autre⎟ esclaves malheureux. |
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Par elle la vertu⎟ devient lâche et timide. |
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Vois-tu ce libertin⎟ en public intrépide, |
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Qui prêche contre un Dieu⎟ que dans son âme il croit ? |
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Il irait embrasser⎟ la vérité qu'il voit ; |
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Mais, de ses faux amis,⎟ il craint la raillerie, |
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Et ne brave ainsi Dieu⎟ que par poltronnerie. |
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C'est là de tous nos maux⎟ le fatal fondement ; |
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Des jugements d'autrui⎟ nous tremblons follement ; |
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Et, chacun l'un de l'autre⎟ adorant les caprices, |
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Nous cherchons hors de nous⎟ nos vertus et nos vices. |
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Misérables jouets⎟ de notre vanité, |
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Faisons au moins l'aveu⎟ de notre infirmité : |
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A quoi bon, quand la fièvre⎟ en nos artères brûle, |
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Faire de notre mal⎟ un secret ridicule ? |
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Le feu sort de vos yeux⎟ pétillants et troublés ; |
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Votre pouls inégal⎟ marche à pas redoublés ; |
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Quelle fausse pudeur⎟ à feindre vous oblige ? |
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« Qu'avez-vous ? — Je n'ai rien.⎟ — Mais — Je n'ai rien, vous dis-je. » |
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Répondra ce malade⎟ à se taire obstiné, |
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Mais cependant, voilà⎟ tout son corps gangrené ; |
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Et la fièvre, demain⎟ se rendant la plus forte, |
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Un bénitier aux pieds,⎟ va l'étendre à la porte. |
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Prévenons sagement⎟ un si juste malheur. |
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Le jour fatal est proche,⎟ et vient comme un voleur : |
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Avant qu'à nos erreurs⎟ le ciel nous abandonne, |
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Profitons de l'instant⎟ que de grâce il nous donne ; |
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Hâtons-nous ; le temps fuit,⎟ et nous traîne avec soi ; |
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Le moment où je parle⎟ est déjà loin de moi. |
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Mais quoi ! toujours la honte⎟ en esclaves nous lie ! |
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Oui, c'est toi qui nous perds,⎟ ridicule folie ; |
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C'est toi, qui fis tomber⎟ le premier malheureux, |
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Le jour que, d'un faux bien⎟ sottement amoureux, |
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Et n'osant soupçonner⎟ sa femme d'imposture, |
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Au Démon, par pudeur,⎟ il vendit la nature. |
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Hélas ! avant ce jour⎟ qui perdit ses neveux, |
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Tous les plaisirs couraient⎟ au-devant de ses vœux : |
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La faim aux animaux⎟ ne faisait point la guerre ; |
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Le blé, pour se donner,⎟ sans peine ouvrant la terre, |
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N'attendait point qu'un bœuf⎟ pressé de l'aiguillon, |
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Traçât à pas tardifs⎟ un pénible sillon ; |
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b |
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La vigne offrait partout⎟ des grappes toujours pleines, |
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Et des ruisseaux de lait⎟ serpentaient dans les plaines. |
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Mais, dès ce jour, Adam,⎟ déchu de son état, |
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D'un tribut de douleur⎟ paya son attentat. |
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Il fallut qu'au travail⎟ son corps rendu docile |
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Forçât la terre avare⎟ à devenir fertile. |
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Le chardon importun⎟ hérissa les guérets ; |
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Le serpent venimeux⎟ rampa dans les forêts ; |
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La canicule en feu⎟ désola les campagnes ; |
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L'aquilon en fureur⎟ gronda sur les montagnes ; |
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Alors, pour se couvrir⎟ durant l'âpre saison, |
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Il fallut aux brebis⎟ dérober leur toison ; |
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La peste en même temps,⎟ la guerre et la famine |
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Des malheureux humains⎟ jurèrent la ruine… |
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Mais, aucun de ces maux⎟ n'égala les rigueurs |
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Que la mauvaise honte⎟ exerça dans les cœurs : |
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De ce nid à l'instant⎟ sortirent tous les vices : |
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L'avare, des premiers⎟ en proie à ses caprices, |
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Dans un infâme gain⎟ mettant l'honnêteté, |
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Pour toute honte alors⎟ compta la pauvreté ; |
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L'honneur et la vertu⎟ n'osèrent plus paroître ; |
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La piété chercha⎟ les déserts et le cloître. |
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Depuis, on n'a point vu⎟ de cœur si détaché |
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Qui par quelque lien⎟ ne tînt à ce péché. |
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Triste et funeste effet⎟ du premier de nos crimes ! |
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Moi-même, Arnauld, ici,⎟ qui te prêche en ces rimes, |
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Plus qu'aucun des mortels⎟ par la honte abattu, |
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En vain j'arme contre elle⎟ une faible vertu. |
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Ainsi, toujours douteux,⎟ chancelant et volage, |
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A peine du limon,⎟ où le vice m'engage, |
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J'arrache un pied timide,⎟ et sors en m'agitant, |
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b |
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Que l'autre m'y reporte⎟ et s'embourbe à l'instant. |
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Car si, comme aujourd'hui,⎟ quelque rayon de zèle |
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Allume dans mon cœur⎟ une clarté nouvelle, |
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Soudain, aux yeux d'autrui⎟ s'il faut la confirmer, |
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D'un geste, d'un regard,⎟ je me sens alarmer ; |
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Et, même sur ces vers⎟ que je te viens d'écrire, |
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a |
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Je tremble en ce moment⎟ de ce que l'on va dire. |
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