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Muse, changeons de style,⎟ et quittons la satire : |
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C'est un méchant métier⎟ que celui de médire, |
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A l'auteur qui l'embrasse⎟ il est toujours fatal, |
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Le mal qu'on dit d'autrui⎟ ne produit que du mal ; |
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Maint poète, aveuglé⎟ d'une telle manie, |
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En courant à l'honneur,⎟ trouve l'ignominie ; |
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Et tel mot, pour avoir⎟ réjoui le lecteur, |
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A coûté bien souvent⎟ des larmes à l'auteur. |
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Un éloge ennuyeux,⎟ un froid panégyrique, |
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Peut pourrir à son aise⎟ au fond d'une boutique, |
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Ne craint point du public⎟ les jugements divers, |
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Et n'a pour ennemis⎟ que la poudre et les vers : |
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Mais, un auteur malin,⎟ qui rit et qui fait rire, |
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Qu'on blâme en le lisant,⎟ et pourtant qu'on veut lire, |
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Dans ses plaisants accès⎟ qui se croit tout permis, |
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De ses propres rieurs⎟ se fait des ennemis. |
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Un discours trop sincère⎟ aisément nous outrage : |
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Chacun dans ce miroir⎟ pense voir son visage, |
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Et tel, en vous lisant,⎟ admire chaque trait, |
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Qui, dans le fond de l'âme,⎟ et vous craint et vous hait. |
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Muse, c'est donc en vain⎟ que la main vous démange, |
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S'il faut rimer ici,⎟ rimons quelque louange, |
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Et cherchons un héros,⎟ parmi cet univers, |
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Digne de notre encens⎟ et digne de nos vers. |
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Mais, à ce grand effort⎟ en vain je vous anime, |
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Je ne puis pour louer⎟ rencontrer une rime. |
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Dès que j'y veux rêver,⎟ ma veine est aux abois. |
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J'ai beau frotter mon front,⎟ j'ai beau mordre mes doigts, |
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Je ne puis arracher⎟ du creux de ma cervelle |
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Que des vers plus forcés⎟ que ceux de la Pucelle ; |
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Je pense être à la gêne ;⎟ et, pour un tel dessein, |
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La plume et le papier⎟ résistent à ma main. |
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Mais, quand il faut railler,⎟ j'ai ce que je souhaite. |
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Alors, certes, alors⎟ je me connais poète, |
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Phébus, dès que je parle,⎟ est prêt à m'exaucer, |
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Mes mots viennent sans peine,⎟ et courent se placer. |
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Faut-il peindre un fripon⎟ fameux dans cette ville ? |
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Ma main, sans que j'y rêve,⎟ écrira Raumaville. |
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Faut-il d'un sot parfait⎟ montrer l'original ? |
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Ma plume au bout du vers⎟ d'abord trouve Sofal. |
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Je sens que mon esprit⎟ travaille de génie. |
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Faut-il d'un froid rimeur⎟ dépeindre la manie ? |
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Mes vers, comme un torrent,⎟ coulent sur le papier : |
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Je rencontre à la fois⎟ Perrin et Pelletier, |
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Bonnecorse, Pradon,⎟ Colletet, Titreville ; |
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Et, pour un que je veux,⎟ j'en trouve plus de mille. |
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Aussitôt je triomphe ;⎟ et ma Muse en secret |
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S'estime et s'applaudit⎟ du beau coup qu'elle a fait. |
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C'est en vain qu'au milieu⎟ de ma fureur extrême |
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Je me fais quelquefois⎟ des leçons à moi-même ; |
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En vain je veux au moins⎟ faire grâce à quelqu'un ; |
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Ma plume aurait regret⎟ d'en épargner aucun, |
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Et, sitôt qu'une fois⎟ la verve me domine, |
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Tout ce qui s'offre à moi⎟ passe par l'étamine. |
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Le mérite pourtant⎟ m'est toujours précieux. |
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Mais, tout fat me déplaît,⎟ et me blesse les yeux, |
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Je le poursuis partout,⎟ comme un chien fait sa proie, |
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Et ne le sens jamais⎟ qu'aussitôt je n'aboie. |
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Enfin, sans perdre temps⎟ en de si vains propos, |
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Je sais coudre une rime⎟ au bout de quelques mots. |
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Souvent j'habille en vers⎟ une maligne prose : |
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C'est par là que je vaux,⎟ si je vaux quelque chose. |
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Ainsi, soit que bientôt,⎟ par une dure loi, |
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La mort, d'un vol affreux,⎟ vienne fondre sur moi, |
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Soit que le ciel me garde⎟ un cours long et tranquille, |
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A Rome ou dans Paris,⎟ aux champs ou dans la ville, |
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Dût ma Muse par là⎟ choquer tout l'univers, |
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Riche, gueux, triste, ou gai,⎟ je veux faire des vers. |
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« Pauvre esprit, dira-t-on,⎟ que je plains ta folie ! |
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Modère ces bouillons⎟ de ta mélancolie, |
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Et garde, qu'un de ceux⎟ que tu penses blâmer |
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N'éteigne dans ton sang⎟ cette ardeur de rimer. » |
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Eh quoi ! lorsqu'autrefois⎟ Horace, après Lucile, |
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Exhalait en bons mots⎟ les vapeurs de sa bile, |
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Et, vengeant la vertu⎟ par des traits éclatants, |
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Allait ôter le masque⎟ aux vices de son temps ; |
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Ou bien, quand Juvénal,⎟ de sa mordante plume |
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Faisant couler des flots⎟ de fiel et d'amertume, |
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Gourmandait en courroux⎟ tout le peuple latin, |
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L'un ou l'autre fit-il⎟ une tragique fin ? |
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Et que craindre, après tout,⎟ d'une fureur si vaine ? |
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Personne ne connaît⎟ ni mon nom ni ma veine ; |
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On ne voit point mes vers,⎟ à l'envi de Montreuil, |
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Grossir impunément⎟ les feuillets d'un recueil ; |
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A peine, quelquefois,⎟ je me force à les lire, |
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Pour plaire à quelque ami⎟ que charme la satire, |
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Qui me flatte peut-être,⎟ et, d'un air imposteur, |
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Rit tout haut de l'ouvrage,⎟ et tout bas de l'auteur. |
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Enfin c'est mon plaisir,⎟ je veux me satisfaire. |
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Je ne puis bien parler,⎟ et ne saurais me taire, |
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Et, dès qu'un mot plaisant⎟ vient luire à mon esprit, |
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Je n'ai point de repos⎟ qu'il ne soit en écrit. |
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Je ne résiste point⎟ au torrent qui m'entraîne |
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Mais, c'est assez parlé,⎟ prenons un peu d'haleine ; |
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Ma main, pour cette fois,⎟ commence à se lasser ; |
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Finissons. Mais, demain,⎟ Muse, à recommencer. |
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