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Muse, changeons de style, | et quittons la satire : |
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C'est un méchant métier | que celui de médire, |
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A l'auteur qui l'embrasse | il est toujours fatal, |
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Le mal qu'on dit d'autrui | ne produit que du mal ; |
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Maint poète, aveuglé | d'une telle manie, |
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En courant à l'honneur, | trouve l'ignominie ; |
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Et tel mot, pour avoir | réjoui le lecteur, |
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A coûté bien souvent | des larmes à l'auteur. |
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Un éloge ennuyeux, | un froid panégyrique, |
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Peut pourrir à son aise | au fond d'une boutique, |
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Ne craint point du public | les jugements divers, |
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Et n'a pour ennemis | que la poudre et les vers : |
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Mais, un auteur malin, | qui rit et qui fait rire, |
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Qu'on blâme en le lisant, | et pourtant qu'on veut lire, |
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Dans ses plaisants accès | qui se croit tout permis, |
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De ses propres rieurs | se fait des ennemis. |
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Un discours trop sincère | aisément nous outrage : |
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Chacun dans ce miroir | pense voir son visage, |
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Et tel, en vous lisant, | admire chaque trait, |
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Qui, dans le fond de l'âme, | et vous craint et vous hait. |
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Muse, c'est donc en vain | que la main vous démange, |
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S'il faut rimer ici, | rimons quelque louange, |
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Et cherchons un héros, | parmi cet univers, |
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Digne de notre encens | et digne de nos vers. |
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Mais, à ce grand effort | en vain je vous anime, |
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Je ne puis pour louer | rencontrer une rime. |
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Dès que j'y veux rêver, | ma veine est aux abois. |
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J'ai beau frotter mon front, | j'ai beau mordre mes doigts, |
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Je ne puis arracher | du creux de ma cervelle |
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Que des vers plus forcés | que ceux de la Pucelle ; |
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Je pense être à la gêne ; | et, pour un tel dessein, |
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La plume et le papier | résistent à ma main. |
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Mais, quand il faut railler, | j'ai ce que je souhaite. |
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Alors, certes, alors | je me connais poète, |
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Phébus, dès que je parle, | est prêt à m'exaucer, |
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Mes mots viennent sans peine, | et courent se placer. |
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Faut-il peindre un fripon | fameux dans cette ville ? |
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Ma main, sans que j'y rêve, | écrira Raumaville. |
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Faut-il d'un sot parfait | montrer l'original ? |
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Ma plume au bout du vers | d'abord trouve Sofal. |
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Je sens que mon esprit | travaille de génie. |
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Faut-il d'un froid rimeur | dépeindre la manie ? |
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Mes vers, comme un torrent, | coulent sur le papier : |
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Je rencontre à la fois | Perrin et Pelletier, |
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Bonnecorse, Pradon, | Colletet, Titreville ; |
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Et, pour un que je veux, | j'en trouve plus de mille. |
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Aussitôt je triomphe ; | et ma Muse en secret |
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S'estime et s'applaudit | du beau coup qu'elle a fait. |
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C'est en vain qu'au milieu | de ma fureur extrême |
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Je me fais quelquefois | des leçons à moi-même ; |
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En vain je veux au moins | faire grâce à quelqu'un ; |
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Ma plume aurait regret | d'en épargner aucun, |
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Et, sitôt qu'une fois | la verve me domine, |
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Tout ce qui s'offre à moi | passe par l'étamine. |
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Le mérite pourtant | m'est toujours précieux. |
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Mais, tout fat me déplaît, | et me blesse les yeux, |
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Je le poursuis partout, | comme un chien fait sa proie, |
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Et ne le sens jamais | qu'aussitôt je n'aboie. |
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Enfin, sans perdre temps | en de si vains propos, |
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Je sais coudre une rime | au bout de quelques mots. |
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Souvent j'habille en vers | une maligne prose : |
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C'est par là que je vaux, | si je vaux quelque chose. |
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Ainsi, soit que bientôt, | par une dure loi, |
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La mort, d'un vol affreux, | vienne fondre sur moi, |
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Soit que le ciel me garde | un cours long et tranquille, |
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A Rome ou dans Paris, | aux champs ou dans la ville, |
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Dût ma Muse par là | choquer tout l'univers, |
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Riche, gueux, triste, ou gai, | je veux faire des vers. |
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« Pauvre esprit, dira-t-on, | que je plains ta folie ! |
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Modère ces bouillons | de ta mélancolie, |
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Et garde, qu'un de ceux | que tu penses blâmer |
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N'éteigne dans ton sang | cette ardeur de rimer. » |
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Eh quoi ! lorsqu'autrefois | Horace, après Lucile, |
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Exhalait en bons mots | les vapeurs de sa bile, |
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Et, vengeant la vertu | par des traits éclatants, |
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Allait ôter le masque | aux vices de son temps ; |
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Ou bien, quand Juvénal, | de sa mordante plume |
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Faisant couler des flots | de fiel et d'amertume, |
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Gourmandait en courroux | tout le peuple latin, |
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L'un ou l'autre fit-il | une tragique fin ? |
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Et que craindre, après tout, | d'une fureur si vaine ? |
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Personne ne connaît | ni mon nom ni ma veine ; |
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On ne voit point mes vers, | à l'envi de Montreuil, |
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Grossir impunément | les feuillets d'un recueil ; |
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A peine, quelquefois, | je me force à les lire, |
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Pour plaire à quelque ami | que charme la satire, |
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Qui me flatte peut-être, | et, d'un air imposteur, |
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Rit tout haut de l'ouvrage, | et tout bas de l'auteur. |
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Enfin c'est mon plaisir, | je veux me satisfaire. |
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Je ne puis bien parler, | et ne saurais me taire, |
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Et, dès qu'un mot plaisant | vient luire à mon esprit, |
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Je n'ai point de repos | qu'il ne soit en écrit. |
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Je ne résiste point | au torrent qui m'entraîne |
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Mais, c'est assez parlé, | prenons un peu d'haleine ; |
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Ma main, pour cette fois, | commence à se lasser ; |
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Finissons. Mais, demain, | Muse, à recommencer. |
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