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Muse, changeons de style,│et quittons la satire : |
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C'est un méchant métier│que celui de médire, |
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A l'auteur qui l'embrasse│il est toujours fatal, |
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Le mal qu'on dit d'autrui│ne produit que du mal ; |
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Maint poète, aveuglé│d'une telle manie, |
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En courant à l'honneur,│trouve l'ignominie ; |
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Et tel mot, pour avoir│réjoui le lecteur, |
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A coûté bien souvent│des larmes à l'auteur. |
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Un éloge ennuyeux,│un froid panégyrique, |
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Peut pourrir à son aise│au fond d'une boutique, |
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Ne craint point du public│les jugements divers, |
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Et n'a pour ennemis│que la poudre et les vers : |
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Mais, un auteur malin,│qui rit et qui fait rire, |
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Qu'on blâme en le lisant,│et pourtant qu'on veut lire, |
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Dans ses plaisants accès│qui se croit tout permis, |
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De ses propres rieurs│se fait des ennemis. |
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Un discours trop sincère│aisément nous outrage : |
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Chacun dans ce miroir│pense voir son visage, |
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Et tel, en vous lisant,│admire chaque trait, |
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Qui, dans le fond de l'âme,│et vous craint et vous hait. |
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Muse, c'est donc en vain│que la main vous démange, |
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S'il faut rimer ici,│rimons quelque louange, |
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Et cherchons un héros,│parmi cet univers, |
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Digne de notre encens│et digne de nos vers. |
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Mais, à ce grand effort│en vain je vous anime, |
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Je ne puis pour louer│rencontrer une rime. |
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Dès que j'y veux rêver,│ma veine est aux abois. |
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J'ai beau frotter mon front,│j'ai beau mordre mes doigts, |
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Je ne puis arracher│du creux de ma cervelle |
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Que des vers plus forcés│que ceux de la Pucelle ; |
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Je pense être à la gêne ;│et, pour un tel dessein, |
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La plume et le papier│résistent à ma main. |
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Mais, quand il faut railler,│j'ai ce que je souhaite. |
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Alors, certes, alors│je me connais poète, |
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Phébus, dès que je parle,│est prêt à m'exaucer, |
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Mes mots viennent sans peine,│et courent se placer. |
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Faut-il peindre un fripon│fameux dans cette ville ? |
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Ma main, sans que j'y rêve,│écrira Raumaville. |
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Faut-il d'un sot parfait│montrer l'original ? |
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Ma plume au bout du vers│d'abord trouve Sofal. |
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Je sens que mon esprit│travaille de génie. |
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Faut-il d'un froid rimeur│dépeindre la manie ? |
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Mes vers, comme un torrent,│coulent sur le papier : |
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Je rencontre à la fois│Perrin et Pelletier, |
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Bonnecorse, Pradon,│Colletet, Titreville ; |
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Et, pour un que je veux,│j'en trouve plus de mille. |
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Aussitôt je triomphe ;│et ma Muse en secret |
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S'estime et s'applaudit│du beau coup qu'elle a fait. |
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C'est en vain qu'au milieu│de ma fureur extrême |
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Je me fais quelquefois│des leçons à moi-même ; |
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En vain je veux au moins│faire grâce à quelqu'un ; |
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Ma plume aurait regret│d'en épargner aucun, |
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Et, sitôt qu'une fois│la verve me domine, |
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Tout ce qui s'offre à moi│passe par l'étamine. |
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Le mérite pourtant│m'est toujours précieux. |
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Mais, tout fat me déplaît,│et me blesse les yeux, |
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Je le poursuis partout,│comme un chien fait sa proie, |
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Et ne le sens jamais│qu'aussitôt je n'aboie. |
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Enfin, sans perdre temps│en de si vains propos, |
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Je sais coudre une rime│au bout de quelques mots. |
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Souvent j'habille en vers│une maligne prose : |
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C'est par là que je vaux,│si je vaux quelque chose. |
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Ainsi, soit que bientôt,│par une dure loi, |
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La mort, d'un vol affreux,│vienne fondre sur moi, |
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Soit que le ciel me garde│un cours long et tranquille, |
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A Rome ou dans Paris,│aux champs ou dans la ville, |
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Dût ma Muse par là│choquer tout l'univers, |
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Riche, gueux, triste, ou gai,│je veux faire des vers. |
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« Pauvre esprit, dira-t-on,│que je plains ta folie ! |
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Modère ces bouillons│de ta mélancolie, |
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Et garde, qu'un de ceux│que tu penses blâmer |
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N'éteigne dans ton sang│cette ardeur de rimer. » |
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Eh quoi ! lorsqu'autrefois│Horace, après Lucile, |
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Exhalait en bons mots│les vapeurs de sa bile, |
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Et, vengeant la vertu│par des traits éclatants, |
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Allait ôter le masque│aux vices de son temps ; |
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Ou bien, quand Juvénal,│de sa mordante plume |
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Faisant couler des flots│de fiel et d'amertume, |
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Gourmandait en courroux│tout le peuple latin, |
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L'un ou l'autre fit-il│une tragique fin ? |
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Et que craindre, après tout,│d'une fureur si vaine ? |
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Personne ne connaît│ni mon nom ni ma veine ; |
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On ne voit point mes vers,│à l'envi de Montreuil, |
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Grossir impunément│les feuillets d'un recueil ; |
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A peine, quelquefois,│je me force à les lire, |
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Pour plaire à quelque ami│que charme la satire, |
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Qui me flatte peut-être,│et, d'un air imposteur, |
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Rit tout haut de l'ouvrage,│et tout bas de l'auteur. |
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Enfin c'est mon plaisir,│je veux me satisfaire. |
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Je ne puis bien parler,│et ne saurais me taire, |
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Et, dès qu'un mot plaisant│vient luire à mon esprit, |
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Je n'ai point de repos│qu'il ne soit en écrit. |
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Je ne résiste point│au torrent qui m'entraîne |
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Mais, c'est assez parlé,│prenons un peu d'haleine ; |
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Ma main, pour cette fois,│commence à se lasser ; |
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Finissons. Mais, demain,│Muse, à recommencer. |
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