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D'où vient, cher Le Vayer, | que l'homme le moins sage |
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a |
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Croit toujours seul avoir | la sagesse en partage, |
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a |
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Et qu'il n'est point de fou | qui, par belles raisons, |
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b |
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Ne loge son voisin | aux Petites-Maisons ? |
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b |
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Un pédant, enivré | de sa veine science, |
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a |
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Tout hérissé de grec, | tout bouffi d'arrogance, |
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a |
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Et qui, de mille auteurs | retenus mot pour mot, |
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b |
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Dans sa tête entassés, | n'a souvent fait qu'un sot, |
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b |
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Croit qu'un livre fait tout, | et que sans Aristote, |
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a |
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La raison ne voit goutte, | et le bon sens radote. |
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a |
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D'autre part, un galant, | de qui tout le métier |
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b |
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Est de courir le jour | de quartier en quartier, |
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b |
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Et d'aller, à l'abri | d'une perruque blonde, |
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a |
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De ses froides douceurs | fatiguer tout le monde, |
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a |
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Condamne la science, | et, blâmant tout écrit, |
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b |
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Croit qu'en lui l'ignorance | est un titre d'esprit ; |
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b |
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Que c'est des gens de cour | le plus beau privilège ; |
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a |
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Et renvoie un savant | dans le fond d'un collège. |
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a |
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Un bigot orgueilleux, | qui, dans sa vanité, |
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b |
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Croit duper jusqu'à Dieu | par son zèle affecté, |
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b |
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Couvrant tous ses défauts | d'une sainte apparence, |
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a |
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Damne tous les humains, | de sa pleine puissance. |
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a |
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Un libertin, d'ailleurs, | qui, sans âme et sans foi, |
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b |
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Se fait de son plaisir | une suprême loi, |
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b |
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Tient que ces vieux propos | de Démons et de flammes |
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a |
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Sont bons pour étonner | des enfants et des femmes, |
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a |
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Que c'est s'embarrasser | de soucis superflus, |
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b |
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Et qu'enfin tout dévot | a le cerveau perclus. |
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b |
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En un mot, qui voudrait | épuiser ces matières, |
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Peignant de tant d'esprits | les diverses manières, |
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a |
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Il compterait plutôt | combien, dans un printemps, |
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b |
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Guénaud et l'antimoine | ont fait mourir de gens, |
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b |
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Et combien la Neveu, | devant son mariage, |
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a |
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A de fois au public | vendu son p....pucelage
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a |
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Mais, sans errer en vain | dans ces vagues propos, |
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b |
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Et pour rimer ici | ma pensée en deux mots ; |
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b |
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N'en déplaise à ces fous | nommés sages de Grèce, |
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a |
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En ce monde il n'est point | de parfaite sagesse ; |
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a |
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Tous les hommes sont fous ; | et, malgré tous leurs soins, |
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Ne diffèrent entre eux | que du plus ou du moins. |
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b |
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Comme on voit qu'en un bois, | que cent routes séparent, |
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a |
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Les voyageurs sans guide | assez souvent s'égarent, |
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a |
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L'un à droit, l'autre à gauche, | et, courant vainement, |
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b |
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La même erreur les fait | errer diversement : |
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b |
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Chacun suit dans le monde | une route incertaine, |
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a |
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Selon que son erreur | le joue et le promène, |
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a |
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Et tel y fait l'habile | et nous traite de fous, |
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b |
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Qui sous le nom de sage | est le plus fou de tous. |
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b |
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Mais, quoi que sur ce point | la satire publie, |
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a |
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Chacun veut en sagesse | ériger sa folie, |
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a |
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Et, se laissant régler | à son esprit tortu, |
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b |
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De ses propres défauts | se fait une vertu. |
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b |
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Ainsi, — cela soit dit | pour qui veut se connaître, |
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a |
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— Le plus sage est celui | qui ne pense point l'être ; |
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a |
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Qui, toujours pour un autre | enclin vers la douceur, |
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b |
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Se regarde soi-même | en sévère censeur, |
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b |
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Rend à tous ses défauts | une exacte justice, |
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a |
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Et fait sans se flatter | le procès à son vice. |
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a |
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Mais, chacun pour soi-même | est toujours indulgent. |
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b |
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Un avare, idolâtre | et fou de son argent, |
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b |
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Rencontrant la disette | au sein de l'abondance, |
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a |
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Appelle sa folie | une rare prudence, |
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a |
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Et met toute sa gloire | et son souverain bien |
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b |
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A grossir un trésor | qui ne lui sert de rien. |
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b |
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Plus il le voit accru, | moins il en sait l'usage. |
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a |
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« Sans mentir, l'avarice | est une étrange rage, » |
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a |
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Dira cet autre fou, | non moins privé de sens, |
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b |
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Qui jette, furieux, | son bien à tous venants, |
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b |
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Et dont l'âme inquiète, | à soi-même importune, |
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a |
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Se fait un embarras | de sa bonne fortune. |
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a |
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Qui des deux en effet | est le plus aveuglé ? |
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b |
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« L'un et l'autre, à mon sens, | ont le cerveau troublé, » |
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b |
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Répondra, chez Fredoc, | ce marquis sage et prude, |
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a |
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Et qui sans cesse au jeu, | dont il fait son étude, |
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a |
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Attendant son destin | d'un quatorze ou d'un sept, |
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b |
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Voit sa vie ou sa mort | sortir de son cornet. |
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b |
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Que si d'un sort fâcheux | la maligne inconstance |
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a |
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Vient par un coup fatal | faire tourner la chance, |
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a |
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Vous le verrez bientôt, | les cheveux hérissés, |
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b |
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Et les yeux vers le ciel | de fureur élancés, |
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b |
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Ainsi qu'un possédé | que le prêtre exorcise, |
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a |
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Fêter dans ses serments | tous les saints de l'Église. |
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a |
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Qu'on le lie ; ou je crains, | à son air furieux, |
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b |
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Que ce nouveau Titan | n'escalade les cieux. |
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b |
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Mais laissons-le plutôt | en proie à son caprice. |
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a |
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Sa folie, aussi bien, | lui tient lieu de supplice. |
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a |
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Il est d'autres erreurs, | dont l'aimable poison |
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b |
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D'un charme bien plus doux | enivre la raison : |
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b |
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L'esprit dans ce nectar | heureusement s'oublie. |
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a |
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Chapelain veut rimer, | et c'est là sa folie. |
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a |
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Mais, bien que ses durs vers, | d'épithètes enflés, |
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b |
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Soient des moindres grimauds | chez Ménage sifflés, |
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b |
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Lui-même il s'applaudit, | et, d'un esprit tranquille, |
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a |
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Prend le pas au Parnasse | au-dessus de Virgile. |
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a |
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Que ferait-il, hélas ! | si quelque audacieux |
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b |
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Allait pour son malheur | lui dessiller les yeux, |
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b |
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Lui faisant voir ses vers, | et sans force, et sans grâces, |
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a |
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Montés sur deux grands mots, | comme sur deux échasses ; |
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a |
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Ses termes sans raison | l'un de l'autre écartés ; |
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b |
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Et ses froids ornements | à la ligne plantés ? |
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b |
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Qu'il maudirait le jour, | où son âme insensée |
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a |
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Perdit l'heureuse erreur | qui charmait sa pensée ! |
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a |
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Jadis certain bigot, | d'ailleurs homme sensé, |
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b |
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D'un mal assez bizarre | eut le cerveau blessé, |
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b |
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S'imaginant sans cesse, | en sa douce manie, |
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a |
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Des Esprits bienheureux | entendre l'harmonie. |
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a |
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Enfin, un médecin, | fort expert en son art, |
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b |
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Le guérit par adresse, | ou plutôt par hasard ; |
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b |
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Mais, voulant de ses soins | exiger le salaire, |
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a |
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« Moi ! vous payer ? lui dit | le bigot en colère, |
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a |
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Vous, dont l'art infernal, | par des secrets maudits, |
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b |
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En me tirant d'erreur, | m'ôte du paradis ?… » |
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b |
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J'approuve son courroux. | Car, puisqu'il faut le dire, |
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a |
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Souvent de tous nos maux | la raison est le pire : |
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a |
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C'est elle qui, farouche, | au milieu des plaisirs, |
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b |
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D'un remords importun | vient brider nos désirs. |
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b |
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La fâcheuse a pour nous | des rigueurs sans pareilles : |
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a |
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C'est un pédant, qu'on a | sans cesse à ses oreilles, |
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a |
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Qui toujours nous gourmande, | et, loin de nous toucher, |
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b |
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Souvent, comme Joli, | perd son temps à prêcher. |
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b |
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En vain certains rêveurs | nous l'habillent en reine, |
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a |
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Veulent sur tous nos sens | la rendre souveraine, |
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a |
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Et, s'en formant en terre | une divinité, |
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b |
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Pensent aller par elle | à la félicité : |
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b |
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« C'est elle, disent-ils, | qui nous montre à bien vivre. » |
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a |
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Ces discours, il est vrai, | sont fort beaux dans un livre ; |
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a |
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Je les estime fort ; | mais je trouve en effet |
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b |
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Que le plus fou, souvent, | est le plus satisfait. |
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b |
