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Rare et fameux esprit,⎟ dont la fertile veine |
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Ignore en écrivant⎟ le travail et la peine, |
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Pour qui tient Apollon⎟ tous ses trésors ouverts, |
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Et qui sais à quel coin⎟ se marquent les bons vers, |
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Dans les combats d'esprit⎟ savant maître d'escrime, |
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Enseigne-moi, Molière,⎟ où tu trouves la rime. |
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On dirait, quand tu veux,⎟ qu'elle te vient chercher : |
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Jamais au bout du vers⎟ on ne te voit broncher, |
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Et, sans qu'un long détour⎟ t'arrête ou t'embarrasse, |
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A peine as-tu parlé⎟ qu'elle-même s'y place. |
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Mais, moi, qu'un vain caprice,⎟ une bizarre humeur, |
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Pour mes péchés, je crois,⎟ fit devenir rimeur, |
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Dans ce rude métier⎟ où mon esprit se tue, |
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En vain, pour la trouver,⎟ je travaille et je sue, |
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Souvent j'ai beau rêver⎟ du matin jusqu'au soir : |
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Quand je veux dire blanc,⎟ la quinteuse dit noir. |
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Si je veux d'un galant⎟ dépeindre la figure, |
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Ma plume pour rimer⎟ trouve l'abbé de Pure ; |
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Si je pense exprimer⎟ un auteur sans défaut, |
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La raison dit Virgile,⎟ et la rime Quinault ; |
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Enfin, quoi que je fasse,⎟ ou que je veuille faire, |
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La bizarre toujours⎟ vient m'offrir le contraire. |
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De rage, quelquefois,⎟ ne pouvant la trouver, |
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Triste, las, et confus,⎟ je cesse d'y rêver, |
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Et, maudissant vingt fois⎟ le démon qui m'inspire, |
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Je fais mille serments⎟ de ne jamais écrire. |
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Mais, quand j'ai bien maudit⎟ et Muses et Phébus, |
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Je la vois qui paraît⎟ quand je n'y pense plus. |
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Aussitôt, malgré moi,⎟ tout mon feu se rallume, |
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Je reprends sur-le-champ⎟ le papier et la plume, |
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Et, de mes vains serments⎟ perdant le souvenir, |
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J'attends de vers en vers⎟ qu'elle daigne venir. |
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Encor si, pour rimer,⎟ dans sa verve indiscrète, |
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Ma Muse, au moins, souffrait⎟ une froide épithète ! |
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Je ferais comme un autre,⎟ et, sans chercher si loin, |
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J'aurais toujours des mots⎟ pour les coudre au besoin. |
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Si je louais Philis⎟ en miracles féconde, |
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Je trouverais bientôt :⎟ à nulle autre seconde ; |
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Si je voulais vanter⎟ un objet nonpareil, |
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Je mettrais à l'instant :⎟ plus beau que le soleil ; |
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Enfin, parlant toujours⎟ d'astres et de merveilles, |
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De chefs-d'œuvre des cieux,⎟ de beautés sans pareilles, |
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Avec tous ces beaux mots,⎟ souvent mis au hasard, |
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Je pourrais aisément,⎟ sans génie et sans art, |
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Et transposant cent fois⎟ et le nom et le verbe, |
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Dans mes vers recousus⎟ mettre en pièces Malherbe. |
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Mais, mon esprit, tremblant⎟ sur le choix de ses mots, |
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N'en dira jamais un⎟ s'il ne tombe à propos, |
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Et ne saurait souffrir⎟ qu'une phrase insipide |
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Vienne à la fin d'un vers⎟ remplir la place vide ; |
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Ainsi, recommençant⎟ un ouvrage vingt fois, |
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Si j'écris quatre mots,⎟ j'en effacerai trois. |
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Maudit soit le premier,⎟ dont la verve insensée |
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Dans les bornes d'un vers⎟ renferma sa pensée, |
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Et, donnant à ses mots⎟ une étroite prison, |
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Voulut avec la rime⎟ enchaîner la raison ! |
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Sans ce métier, fatal⎟ au repos de ma vie, |
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Mes jours, pleins de loisir,⎟ couleraient sans envie : |
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Je n'aurais qu'à chanter,⎟ rire, boire d'autant, |
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Et, comme un gras chanoine,⎟ à mon aise, et content, |
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Passer tranquillement,⎟ sans souci, sans affaire, |
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La nuit à bien dormir,⎟ et le jour à rien faire. |
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Mon cœur, exempt de soins,⎟ libre de passion, |
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Sait donner une borne⎟ à son ambition, |
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Et, fuyant des grandeurs⎟ la présence importune, |
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Je ne vais point au Louvre⎟ adorer la fortune, |
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Et je serais heureux,⎟ si, pour me consumer, |
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Un destin envieux⎟ ne m'avait fait rimer. |
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Mais, depuis le moment⎟ que cette frénésie |
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De ses noires vapeurs⎟ troubla ma fantaisie, |
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Et qu'un Démon, jaloux⎟ de mon contentement, |
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M'inspira le dessein⎟ d'écrire poliment, |
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Tous les jours, malgré moi,⎟ cloué sur un ouvrage, |
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Retouchant un endroit,⎟ effaçant une page, |
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Enfin, passant ma vie⎟ en ce triste métier, |
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J'envie, en écrivant,⎟ le sort de Pelletier. |
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Bienheureux Scudéri,⎟ dont la fertile plume |
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Peut tous les mois sans peine⎟ enfanter un volume ! |
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Tes écrits, il est vrai,⎟ sans art et languissants, |
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Semblent être formés⎟ en dépit du bon sens ! |
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Mais ils trouvent pourtant,⎟ quoi qu'on en puisse dire, |
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Un marchand pour les vendre,⎟ et des sots pour les lire ; |
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Et quand la rime enfin⎟ se trouve au bout des vers, |
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Qu'importe que le reste⎟ y soit mis de travers ? |
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Malheureux mille fois⎟ celui dont la manie |
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Veut aux règles de l'art⎟ asservir son génie ! |
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Un sot, en écrivant,⎟ fait tout avec plaisir ; |
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Il n'a point en ses vers⎟ l'embarras de choisir ; |
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Et, toujours amoureux⎟ de ce qu'il vient d'écrire, |
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Ravi d'étonnement,⎟ en soi-même il s'admire. |
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Mais, un esprit sublime⎟ en vain veut s'élever |
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A ce degré parfait⎟ qu'il tâche de trouver ; |
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Et, toujours mécontent⎟ de ce qu'il vient de faire, |
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Il plaît à tout le monde,⎟ et ne saurait se plaire ; |
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Et tel dont en tous lieux⎟ chacun vante l'esprit |
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Voudrait pour son repos⎟ n'avoir jamais écrit. |
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Toi donc, qui vois les maux⎟ où ma Muse s'abîme, |
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De grâce, enseigne-moi⎟ l'art de trouver la rime, |
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Ou, puisque enfin tes soins⎟ y seraient superflus, |
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Molière, enseigne-moi⎟ l'art de ne rimer plus. |
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b |
