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Damon, ce grand auteur⎟ dont la Muse fertile |
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Amusa si longtemps⎟ et la cour et la ville, |
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Mais, qui n'étant vêtu⎟ que de simple bureau, |
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Passe l'été sans linge,⎟ et l'hiver sans manteau, |
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Et de qui le corps sec⎟ et la mine affamée |
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N'en sont pas mieux refaits⎟ pour tant de renommée, |
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Las de perdre en rimant⎟ et sa peine et son bien, |
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D'emprunter en tous lieux,⎟ et de ne gagner rien, |
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b |
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Sans habits, sans argent,⎟ ne sachant plus que faire, |
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Vient de s'enfuir, chargé⎟ de sa seule misère, |
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Et, bien loin des sergents,⎟ des clercs, et du palais, |
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Va chercher un repos⎟ qu'il ne trouva jamais, |
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Sans attendre qu'ici⎟ la justice ennemie |
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L'enferme en un cachot⎟ le reste de sa vie, |
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Ou que d'un bonnet vert⎟ le salutaire affront |
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Flétrisse les lauriers⎟ qui lui couvrent le front. |
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b |
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Mais, le jour qu'il partit,⎟ plus défait et plus blême |
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Que n'est un pénitent⎟ sur la fin d'un carême, |
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La colère dans l'âme,⎟ et le feu dans les yeux, |
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Il distilla sa rage⎟ en ces tristes adieux : |
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« Puisqu'en ce lieu, jadis⎟ aux Muses si commode, |
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a |
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Le mérite et l'esprit⎟ ne sont plus à la mode ; |
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Qu'un poète, dit-il,⎟ s'y voit maudit de Dieu ; |
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Et qu'ici la vertu⎟ n'a plus ni feu ni lieu ; |
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b |
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Allons du moins chercher⎟ quelque antre ou quelque roche |
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D'où jamais ni l'huissier⎟ ni le sergent n'approche, |
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a |
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Et, sans lasser le ciel⎟ par des vœux impuissants, |
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Mettons-nous à l'abri⎟ des injures du temps, |
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b |
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Tandis que, libre encor⎟ malgré les destinées, |
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Mon corps n'est pas courbé⎟ sous le faix des années, |
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Qu'on ne voit point mes pas⎟ sous l'âge chanceler, |
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Et qu'il reste à la Parque⎟ encor de quoi -filer. |
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C'est là, dans mon malheur,⎟ le seul conseil à suivre. |
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Que George vive ici,⎟ puisque George y sait vivre, |
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Qu'un million comptant,⎟ par ses fourbes acquis, |
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De clerc, jadis laquais,⎟ a fait comte et marquis ! |
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b |
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Que Jaquin vive ici,⎟ dont l'adresse funeste |
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A plus causé de maux⎟ que la guerre et la peste ; |
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Qui, de ses revenus⎟ écrits par alphabet, |
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Peut fournir aisément⎟ un Calepin complet ! |
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Qu'il règne dans ces lieux,⎟ il a droit de s'y plaire ! |
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a |
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Mais, moi, vivre à Paris !⎟ Eh ! qu'y voudrais-je faire ? |
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a |
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Je ne sais ni tromper,⎟ ni feindre, ni mentir ; |
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Et, quand je le pourrais,⎟ je n'y puis consentir. |
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Je ne sais point, en lâche,⎟ essuyer les outrages |
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a |
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D'un faquin orgueilleux⎟ qui vous tient à ses gages ; |
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a |
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De mes sonnets flatteurs⎟ lasser tout l'univers ; |
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Et vendre au plus offrant⎟ mon encens et mes vers. |
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Pour un si bas emploi⎟ ma Muse est trop altière. |
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Je suis rustique et fier,⎟ et j'ai l'âme grossière. |
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a |
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Je ne puis rien nommer,⎟ si ce n'est par son nom : |
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b |
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J'appelle un chat, un chat,⎟ et Rolet, un fripon. |
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b |
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De servir un amant,⎟ je n'en ai pas l'adresse. |
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a |
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J'ignore ce grand art⎟ qui gagne une maîtresse, |
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Et je suis à Paris,⎟ triste, pauvre et reclus, |
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Ainsi qu'un corps sans âme,⎟ ou devenu perclus. |
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b |
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« Mais, pourquoi, dira-t-on,⎟ cette vertu sauvage |
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a |
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Qui court à l'hôpital,⎟ et n'est plus en usage ? |
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a |
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La richesse permet⎟ une juste fierté, |
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Mais il faut être souple⎟ avec la pauvreté. |
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b |
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C'est par là qu'un auteur⎟ que presse l'indigence |
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a |
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Peut des astres malins⎟ corriger l'influence, |
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a |
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Et que le sort burlesque,⎟ en ce siècle de fer, |
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b |
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D'un pédant, quand il veut,⎟ sait faire un duc et pair. |
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b |
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Ainsi de la vertu⎟ la fortune se joue : |
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a |
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Tel aujourd'hui triomphe⎟ au plus haut de sa roue, |
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Qu'on verrait, de couleurs⎟ bizarrement orné, |
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Conduire le carrosse⎟ où l'on le voit traîné, |
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Si dans les droits du roi⎟ sa funeste science |
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a |
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Par deux ou trois avis⎟ n'eût ravagé la France. |
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a |
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Je sais qu'un juste effroi,⎟ l'éloignant de ces lieux, |
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b |
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L'a fait pour quelques mois⎟ disparaître à nos yeux : |
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Mais, en vain, pour un temps,⎟ une taxe l'exile ; |
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On le verra bientôt,⎟ pompeux, en cette ville, |
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Marcher encor chargé⎟ des dépouilles d'autrui, |
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b |
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Et jouir du ciel même⎟ irrité contre lui, |
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b |
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Tandis que Colletet,⎟ crotté jusqu'à l'échine, |
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a |
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S'en va chercher son pain⎟ de cuisine en cuisine, |
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Savant en ce métier,⎟ si cher aux beaux esprits, |
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Dont Montmaur autrefois⎟ fit leçon dans Paris. |
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b |
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« Il est vrai que du roi⎟ la bonté secourable |
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a |
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Jette enfin sur la Muse⎟ un regard favorable, |
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a |
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Et, réparant du sort⎟ l'aveuglement fatal, |
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b |
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Va tirer désormais⎟ Phébus de l'hôpital. |
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b |
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On doit tout espérer⎟ d'un monarque si juste. |
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a |
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Mais, sans un Mécénas,⎟ à quoi sert un Auguste ? |
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a |
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Et, fait comme je suis,⎟ au siècle d'aujourd'hui, |
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b |
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Qui voudra s'abaisser⎟ à me servir d'appui ? |
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b |
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Et puis, comment percer⎟ cette foule effroyable |
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De rimeurs affamés,⎟ dont le nombre l'accable, |
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a |
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Qui, dès que sa main s'ouvre,⎟ y courent les premiers, |
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b |
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Et ravissent un bien⎟ qu'on devait aux derniers, |
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b |
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Gomme on voit les frelons,⎟ troupe lâche et stérile, |
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a |
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Aller piller le miel⎟ que l'abeille distille ? |
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Cessons donc d'aspirer⎟ à ce prix tant vanté |
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b |
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Que donne la faveur⎟ à l'importunité. |
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b |
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Saint-Amant n'eut du ciel⎟ que sa veine en partage, |
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a |
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L'habit qu'il eut sur lui⎟ fut son seul héritage, |
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a |
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Un lit et deux placets⎟ composaient tout son bien, |
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b |
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Ou, pour en mieux parler,⎟ Saint-Amant n'avait rien. |
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b |
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Mais quoi ! las de traîner⎟ une vie importune, |
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a |
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Il engagea ce rien⎟ pour chercher la fortune, |
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a |
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Et, tout chargé de vers⎟ qu'il devait mettre au jour, |
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b |
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Conduit d'un vain espoir,⎟ il parut à la cour. |
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b |
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Qu'arriva-t-il enfin⎟ de sa Muse abusée ? |
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a |
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Il en revint couvert⎟ de honte et de risée ; |
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a |
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Et la fièvre, au retour,⎟ terminant son destin, |
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Fit par avance en lui⎟ ce qu'aurait fait la faim. |
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b |
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Un poète à la cour⎟ fut jadis à la mode, |
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a |
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Mais des fous aujourd'hui⎟ c'est le plus incommode, |
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a |
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Et l'esprit le plus beau,⎟ l'auteur le plus poli, |
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b |
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N'y parviendra jamais⎟ au sort de l'Angéli. |
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b |
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« Faut-il donc désormais⎟ jouer un nouveau rôle ? |
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a |
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Dois-je, las d'Apollon,⎟ recourir à Bartole ? |
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a |
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Et, feuilletant Louet⎟ allongé par Brodeau, |
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b |
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D'une robe à longs plis⎟ balayer le barreau ? |
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b |
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Mais, à ce seul penser,⎟ je sens que je m'égare. |
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a |
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Moi ! que j'aille crier⎟ dans ce pays barbare, |
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a |
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Où l'on voit tous les jours⎟ l'innocence aux abois |
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b |
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Errer dans les détours⎟ d'un dédale de lois, |
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b |
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Et, dans l'amas confus⎟ des chicanes énormes, |
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a |
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Ce qui fut blanc au fond,⎟ rendu noir par les formes ! |
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a |
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Où Patru gagne moins⎟ qu'Huot et Le Mazier, |
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b |
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Et dont les Cicérons⎟ se font chez Pé-Fournier ! |
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b |
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Avant qu'un tel dessein⎟ m'entre dans la pensée, |
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a |
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On pourra voir la Seine⎟ à la Saint-Jean glacée, |
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a |
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Arnauld à Charenton⎟ devenir huguenot, |
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Saint-Sorlin janséniste,⎟ et Saint-Pavin bigot. |
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b |
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« Quittons donc pour jamais⎟ une ville importune, |
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a |
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Où l'honneur a toujours⎟ guerre avec la fortune ; |
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a |
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Où le vice orgueilleux⎟ s'érige en souverain, |
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b |
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Et va la mitre en tête⎟ et la crosse à la main ; |
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b |
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Où la science, triste,⎟ affreuse, délaissée, |
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a |
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Est partout des bons lieux⎟ comme infâme chassée ; |
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a |
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Où le seul art en vogue⎟ est l'art de bien voler ; |
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b |
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Où tout me choque ; enfin,⎟ où… Je n'ose parler. |
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b |
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Et quel homme si froid⎟ ne serait plein de bile, |
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a |
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A l'aspect odieux⎟ des mœurs de cette ville ? |
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a |
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Qui pourrait les souffrir ?⎟ et qui, pour les blâmer, |
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b |
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Malgré Muse et Phébus⎟ n'apprendrait à rimer ? |
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b |
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Non, non, sur ce sujet⎟ pour écrire avec grâce, |
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a |
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Il ne faut pas monter⎟ au sommet du Parnasse, |
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a |
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Et, sans aller rêver⎟ dans le double vallon, |
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b |
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La colère suffit,⎟ et vaut un Apollon ! |
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b |
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— Tout beau, dira quelqu'un,⎟ vous entrez en furie, |
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a |
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« A quoi bon ces grands mots ?⎟ doucement, je vous prie, |
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a |
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« Ou bien, montez en chaire,⎟ et là, comme un docteur, |
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b |
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« Allez de vos sermons⎟ endormir l'auditeur. |
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b |
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« C'est là que bien ou mal⎟ on a droit de tout dire. » |
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a |
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— Ainsi parle un esprit⎟ qu'irrite la satire ; |
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a |
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Qui contre ses défauts⎟ croit être en sûreté |
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En raillant d'un censeur⎟ la triste austérité ; |
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Qui fait l'homme intrépide,⎟ et, tremblant de faiblesse, |
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a |
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Attend pour croire en Dieu⎟ que la fièvre le presse ; |
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a |
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Et, toujours dans l'orage⎟ au ciel levant les mains, |
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b |
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Dès que l'air est calmé,⎟ rit des faibles humains. |
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b |
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Car, de penser alors⎟ qu'un Dieu tourne le monde, |
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a |
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Et règle les ressorts⎟ de la machine ronde, |
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a |
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Ou qu'il est une vie⎟ au delà du trépas, |
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b |
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C'est là, tout haut du moins,⎟ ce qu'il n'avouera pas. |
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b |
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Pour moi, qu'en santé même⎟ un autre monde étonne, |
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a |
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Qui crois l'âme immortelle,⎟ et que c'est Dieu qui tonne, |
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a |
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Il vaut mieux pour jamais⎟ me bannir de ce lieu. |
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b |
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Je me retire donc.⎟ Adieu, Paris, adieu ! » |
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b |