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Damon, ce grand auteur | dont la Muse fertile |
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Amusa si longtemps | et la cour et la ville, |
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Mais, qui n'étant vêtu | que de simple bureau, |
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Passe l'été sans linge, | et l'hiver sans manteau, |
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Et de qui le corps sec | et la mine affamée |
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N'en sont pas mieux refaits | pour tant de renommée, |
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Las de perdre en rimant | et sa peine et son bien, |
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b |
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D'emprunter en tous lieux, | et de ne gagner rien, |
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b |
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Sans habits, sans argent, | ne sachant plus que faire, |
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Vient de s'enfuir, chargé | de sa seule misère, |
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Et, bien loin des sergents, | des clercs, et du palais, |
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b |
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Va chercher un repos | qu'il ne trouva jamais, |
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b |
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Sans attendre qu'ici | la justice ennemie |
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a |
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L'enferme en un cachot | le reste de sa vie, |
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a |
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Ou que d'un bonnet vert | le salutaire affront |
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b |
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Flétrisse les lauriers | qui lui couvrent le front. |
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b |
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Mais, le jour qu'il partit, | plus défait et plus blême |
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a |
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Que n'est un pénitent | sur la fin d'un carême, |
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a |
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La colère dans l'âme, | et le feu dans les yeux, |
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b |
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Il distilla sa rage | en ces tristes adieux : |
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b |
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« Puisqu'en ce lieu, jadis | aux Muses si commode, |
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a |
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Le mérite et l'esprit | ne sont plus à la mode ; |
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a |
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Qu'un poète, dit-il, | s'y voit maudit de Dieu ; |
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b |
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Et qu'ici la vertu | n'a plus ni feu ni lieu ; |
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b |
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Allons du moins chercher | quelque antre ou quelque roche |
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a |
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D'où jamais ni l'huissier | ni le sergent n'approche, |
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a |
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Et, sans lasser le ciel | par des vœux impuissants, |
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b |
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Mettons-nous à l'abri | des injures du temps, |
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b |
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Tandis que, libre encor | malgré les destinées, |
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a |
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Mon corps n'est pas courbé | sous le faix des années, |
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a |
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Qu'on ne voit point mes pas | sous l'âge chanceler, |
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b |
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Et qu'il reste à la Parque | encor de quoi -filer. |
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b |
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C'est là, dans mon malheur, | le seul conseil à suivre. |
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a |
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Que George vive ici, | puisque George y sait vivre, |
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a |
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Qu'un million comptant, | par ses fourbes acquis, |
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b |
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De clerc, jadis laquais, | a fait comte et marquis ! |
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b |
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Que Jaquin vive ici, | dont l'adresse funeste |
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a |
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A plus causé de maux | que la guerre et la peste ; |
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a |
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Qui, de ses revenus | écrits par alphabet, |
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b |
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Peut fournir aisément | un Calepin complet ! |
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b |
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Qu'il règne dans ces lieux, | il a droit de s'y plaire ! |
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a |
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Mais, moi, vivre à Paris ! | Eh ! qu'y voudrais-je faire ? |
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a |
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Je ne sais ni tromper, | ni feindre, ni mentir ; |
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b |
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Et, quand je le pourrais, | je n'y puis consentir. |
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b |
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Je ne sais point, en lâche, | essuyer les outrages |
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a |
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D'un faquin orgueilleux | qui vous tient à ses gages ; |
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a |
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De mes sonnets flatteurs | lasser tout l'univers ; |
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b |
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Et vendre au plus offrant | mon encens et mes vers. |
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b |
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Pour un si bas emploi | ma Muse est trop altière. |
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a |
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Je suis rustique et fier, | et j'ai l'âme grossière. |
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a |
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Je ne puis rien nommer, | si ce n'est par son nom : |
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b |
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J'appelle un chat, un chat, | et Rolet, un fripon. |
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b |
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De servir un amant, | je n'en ai pas l'adresse. |
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a |
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J'ignore ce grand art | qui gagne une maîtresse, |
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a |
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Et je suis à Paris, | triste, pauvre et reclus, |
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b |
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Ainsi qu'un corps sans âme, | ou devenu perclus. |
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b |
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« Mais, pourquoi, dira-t-on, | cette vertu sauvage |
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a |
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Qui court à l'hôpital, | et n'est plus en usage ? |
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a |
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La richesse permet | une juste fierté, |
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b |
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Mais il faut être souple | avec la pauvreté. |
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b |
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C'est par là qu'un auteur | que presse l'indigence |
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a |
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Peut des astres malins | corriger l'influence, |
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a |
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Et que le sort burlesque, | en ce siècle de fer, |
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b |
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D'un pédant, quand il veut, | sait faire un duc et pair. |
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b |
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Ainsi de la vertu | la fortune se joue : |
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a |
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Tel aujourd'hui triomphe | au plus haut de sa roue, |
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a |
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Qu'on verrait, de couleurs | bizarrement orné, |
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Conduire le carrosse | où l'on le voit traîné, |
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b |
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Si dans les droits du roi | sa funeste science |
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a |
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Par deux ou trois avis | n'eût ravagé la France. |
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a |
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Je sais qu'un juste effroi, | l'éloignant de ces lieux, |
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b |
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L'a fait pour quelques mois | disparaître à nos yeux : |
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b |
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Mais, en vain, pour un temps, | une taxe l'exile ; |
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a |
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On le verra bientôt, | pompeux, en cette ville, |
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a |
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Marcher encor chargé | des dépouilles d'autrui, |
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b |
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Et jouir du ciel même | irrité contre lui, |
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b |
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Tandis que Colletet, | crotté jusqu'à l'échine, |
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a |
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S'en va chercher son pain | de cuisine en cuisine, |
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a |
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Savant en ce métier, | si cher aux beaux esprits, |
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b |
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Dont Montmaur autrefois | fit leçon dans Paris. |
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b |
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« Il est vrai que du roi | la bonté secourable |
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a |
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Jette enfin sur la Muse | un regard favorable, |
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a |
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Et, réparant du sort | l'aveuglement fatal, |
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b |
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Va tirer désormais | Phébus de l'hôpital. |
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b |
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On doit tout espérer | d'un monarque si juste. |
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a |
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Mais, sans un Mécénas, | à quoi sert un Auguste ? |
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a |
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Et, fait comme je suis, | au siècle d'aujourd'hui, |
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b |
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Qui voudra s'abaisser | à me servir d'appui ? |
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b |
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Et puis, comment percer | cette foule effroyable |
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a |
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De rimeurs affamés, | dont le nombre l'accable, |
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a |
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Qui, dès que sa main s'ouvre, | y courent les premiers, |
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b |
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Et ravissent un bien | qu'on devait aux derniers, |
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b |
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Gomme on voit les frelons, | troupe lâche et stérile, |
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a |
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Aller piller le miel | que l'abeille distille ? |
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a |
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Cessons donc d'aspirer | à ce prix tant vanté |
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b |
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Que donne la faveur | à l'importunité. |
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b |
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Saint-Amant n'eut du ciel | que sa veine en partage, |
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a |
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L'habit qu'il eut sur lui | fut son seul héritage, |
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a |
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Un lit et deux placets | composaient tout son bien, |
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b |
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Ou, pour en mieux parler, | Saint-Amant n'avait rien. |
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b |
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Mais quoi ! las de traîner | une vie importune, |
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a |
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Il engagea ce rien | pour chercher la fortune, |
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a |
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Et, tout chargé de vers | qu'il devait mettre au jour, |
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b |
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Conduit d'un vain espoir, | il parut à la cour. |
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b |
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Qu'arriva-t-il enfin | de sa Muse abusée ? |
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a |
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Il en revint couvert | de honte et de risée ; |
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a |
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Et la fièvre, au retour, | terminant son destin, |
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b |
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Fit par avance en lui | ce qu'aurait fait la faim. |
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b |
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Un poète à la cour | fut jadis à la mode, |
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a |
| 110 |
Mais des fous aujourd'hui | c'est le plus incommode, |
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a |
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Et l'esprit le plus beau, | l'auteur le plus poli, |
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b |
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N'y parviendra jamais | au sort de l'Angéli. |
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b |
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« Faut-il donc désormais | jouer un nouveau rôle ? |
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a |
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Dois-je, las d'Apollon, | recourir à Bartole ? |
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a |
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Et, feuilletant Louet | allongé par Brodeau, |
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b |
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D'une robe à longs plis | balayer le barreau ? |
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b |
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Mais, à ce seul penser, | je sens que je m'égare. |
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a |
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Moi ! que j'aille crier | dans ce pays barbare, |
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a |
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Où l'on voit tous les jours | l'innocence aux abois |
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b |
| 120 |
Errer dans les détours | d'un dédale de lois, |
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b |
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Et, dans l'amas confus | des chicanes énormes, |
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a |
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Ce qui fut blanc au fond, | rendu noir par les formes ! |
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a |
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Où Patru gagne moins | qu'Huot et Le Mazier, |
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b |
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Et dont les Cicérons | se font chez Pé-Fournier ! |
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b |
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Avant qu'un tel dessein | m'entre dans la pensée, |
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a |
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On pourra voir la Seine | à la Saint-Jean glacée, |
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a |
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Arnauld à Charenton | devenir huguenot, |
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b |
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Saint-Sorlin janséniste, | et Saint-Pavin bigot. |
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b |
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« Quittons donc pour jamais | une ville importune, |
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a |
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Où l'honneur a toujours | guerre avec la fortune ; |
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a |
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Où le vice orgueilleux | s'érige en souverain, |
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b |
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Et va la mitre en tête | et la crosse à la main ; |
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b |
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Où la science, triste, | affreuse, délaissée, |
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a |
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Est partout des bons lieux | comme infâme chassée ; |
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a |
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Où le seul art en vogue | est l'art de bien voler ; |
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b |
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Où tout me choque ; enfin, | où… Je n'ose parler. |
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b |
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Et quel homme si froid | ne serait plein de bile, |
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a |
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A l'aspect odieux | des mœurs de cette ville ? |
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a |
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Qui pourrait les souffrir ? | et qui, pour les blâmer, |
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b |
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Malgré Muse et Phébus | n'apprendrait à rimer ? |
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b |
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Non, non, sur ce sujet | pour écrire avec grâce, |
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a |
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Il ne faut pas monter | au sommet du Parnasse, |
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a |
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Et, sans aller rêver | dans le double vallon, |
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b |
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La colère suffit, | et vaut un Apollon ! |
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b |
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— Tout beau, dira quelqu'un, | vous entrez en furie, |
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a |
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« A quoi bon ces grands mots ? | doucement, je vous prie, |
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a |
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« Ou bien, montez en chaire, | et là, comme un docteur, |
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b |
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« Allez de vos sermons | endormir l'auditeur. |
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b |
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« C'est là que bien ou mal | on a droit de tout dire. » |
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a |
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— Ainsi parle un esprit | qu'irrite la satire ; |
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a |
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Qui contre ses défauts | croit être en sûreté |
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b |
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En raillant d'un censeur | la triste austérité ; |
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b |
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Qui fait l'homme intrépide, | et, tremblant de faiblesse, |
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a |
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Attend pour croire en Dieu | que la fièvre le presse ; |
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a |
| 155 |
Et, toujours dans l'orage | au ciel levant les mains, |
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b |
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Dès que l'air est calmé, | rit des faibles humains. |
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b |
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Car, de penser alors | qu'un Dieu tourne le monde, |
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a |
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Et règle les ressorts | de la machine ronde, |
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a |
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Ou qu'il est une vie | au delà du trépas, |
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b |
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C'est là, tout haut du moins, | ce qu'il n'avouera pas. |
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b |
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Pour moi, qu'en santé même | un autre monde étonne, |
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a |
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Qui crois l'âme immortelle, | et que c'est Dieu qui tonne, |
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a |
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Il vaut mieux pour jamais | me bannir de ce lieu. |
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b |
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Je me retire donc. | Adieu, Paris, adieu ! » |
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b |
