|
C'est à vous, mon Esprit, | à qui je veux parler : |
6+6 |
a |
|
Vous avez des défauts | que je ne puis celer ; |
6+6 |
a |
|
Assez et trop longtemps | ma lâche complaisance |
6+6 |
b |
|
De vos jeux criminels | a nourri l'insolence ; |
6+6 |
b |
| 5 |
Mais, puisque vous poussez | ma patience à bout, |
6+6 |
a |
|
Une fois en ma vie | il faut vous dire tout. |
6+6 |
a |
|
On croirait, à vous voir | dans vos libres caprices |
6+6 |
b |
|
Discourir en Caton | des vertus et des vices, |
6+6 |
b |
|
Décider du mérite | et du prix des auteurs, |
6+6 |
a |
| 10 |
Et faire impunément | la leçon aux docteurs, |
6+6 |
a |
|
Qu'étant seul à couvert | des traits de la satire |
6+6 |
b |
|
Vous avez tout pouvoir | de parler et d'écrire ; |
6+6 |
b |
|
Mais, moi, qui dans le fond | sais bien ce que j'en crois |
6+6 |
a |
|
Qui compte tous les jours | vos défauts par mes doigts, |
6+6 |
a |
| 15 |
Je ris, quand je vous vois, | si faible et si stérile, |
6+6 |
b |
|
Prendre sur vous le soin | de réformer la ville, |
6+6 |
b |
|
Dans vos discours chagrins | plus aigre et plus mordant |
6+6 |
a |
|
Qu'une femme en furie, | ou Gautier en plaidant. |
6+6 |
a |
|
Mais, répondez un peu. | Quelle verve indiscrète |
6+6 |
b |
| 20 |
Sans l'aveu des neuf Sœurs | vous a rendu poète ? |
6+6 |
b |
|
Sentiez-vous, dites-moi, | ces violents transports |
6+6 |
a |
|
Qui d'un esprit divin | font mouvoir les ressorts ? |
6+6 |
a |
|
Qui vous a pu souffler | une si folle audace ? |
6+6 |
b |
|
Phébus a-t-il pour vous | aplani le Parnasse ? |
6+6 |
b |
| 25 |
Et ne savez-vous pas | que, sur ce mont sacré, |
6+6 |
a |
|
Qui ne vole au sommet | tombe au plus bas degré ; |
6+6 |
a |
|
Et qu'à moins d'être au rang | d'Horace et de Voiture, |
6+6 |
b |
|
On rampe dans la fange | avec l'abbé de Pure ? |
6+6 |
b |
|
Que si tous mes efforts | ne peuvent réprimer |
6+6 |
a |
| 30 |
Cet ascendant malin | qui vous force à rimer ; |
6+6 |
a |
|
Sans perdre en vains discours | tout le fruit de vos veilles, |
6+6 |
b |
|
Osez chanter du Roi | les augustes merveilles : |
6+6 |
b |
|
Là, mettant à profit | vos caprices divers, |
6+6 |
a |
|
Vous verriez tous les ans | fructifier vos vers, |
6+6 |
a |
| 35 |
Et par l'espoir du gain | votre Muse animée |
6+6 |
b |
|
Vendrait au poids de l'or | une once de fumée. |
6+6 |
b |
|
Mais en vain, direz-vous, | je pense vous tenter |
6+6 |
a |
|
Par l'éclat d'un fardeau | trop pesant à porter : |
6+6 |
a |
|
Tout chantre ne peut pas, | sur le ton d'un Orphée, |
6+6 |
b |
| 40 |
Entonner en grands vers | la Discorde étouffée ; |
6+6 |
b |
|
Peindre Bellone en feu | tonnant de toutes parts, |
6+6 |
a |
|
Et le Belge effrayé | fuyant sur ses remparts. |
6+6 |
a |
|
Sur un ton si hardi, | sans être téméraire, |
6+6 |
b |
|
Racan pourrait chanter | au défaut d'un Homère ; |
6+6 |
b |
| 45 |
Mais, pour Cotin et moi, | qui rimons au hasard, |
6+6 |
a |
|
Que l'amour de blâmer | fit poètes par art, |
6+6 |
a |
|
Quoiqu'un tas de grimauds | vante notre éloquence, |
6+6 |
b |
|
Le plus sûr est pour nous | de garder le silence. |
6+6 |
b |
|
Un poème insipide | et sottement flatteur |
6+6 |
a |
| 50 |
Déshonore à la fois | le héros et l'auteur ; |
6+6 |
a |
|
Enfin, de tels projets | passent notre faiblesse. |
6+6 |
b |
|
Ainsi parle un esprit | languissant de mollesse, |
6+6 |
b |
|
Qui, sous l'humble dehors | d'un respect affecté, |
6+6 |
a |
|
Cache le noir venin | de sa malignité. |
6+6 |
a |
| 55 |
Mais, dussiez-vous en l'air | voir vos ailes fondues, |
6+6 |
b |
|
Ne valait-il pas mieux | vous perdre dans les nues, |
6+6 |
b |
|
Que d'aller sans raison, | d'un style peu chrétien, |
6+6 |
a |
|
Faire insulte en rimant | à qui ne vous dit rien, |
6+6 |
a |
|
Et, du bruit dangereux | d'un livre téméraire, |
6+6 |
b |
| 60 |
A vos propres périls, | enrichir le libraire ? |
6+6 |
b |
|
Vous vous flattez, peut-être, | en votre vanité, |
6+6 |
a |
|
D'aller, comme un Horace, | à l'immortalité ; |
6+6 |
a |
|
Et déjà, vous croyez, | dans vos rimes obscures, |
6+6 |
b |
|
Aux Saumaises futurs | préparer des tortures. |
6+6 |
b |
| 65 |
Mais, combien d'écrivains, | d'abord si bien reçus, |
6+6 |
a |
|
Sont de ce fol espoir | honteusement déçus ! |
6+6 |
a |
|
Combien, pour quelques mois, | ont vu fleurir leur livre, |
6+6 |
b |
|
Dont les vers en paquet | se vendent à la livre ! |
6+6 |
b |
|
Vous pourrez voir, un temps, | vos écrits estimés |
6+6 |
a |
| 70 |
Courir de main en main | par la ville semés ; |
6+6 |
a |
|
Puis, de là, tout poudreux, | ignorés sur la terre, |
6+6 |
b |
|
Suivre chez l'épicier | Neuf-Germain et la Serre ; |
6+6 |
b |
|
Ou, de trente feuillets, | réduits peut-être à neuf, |
6+6 |
a |
|
Parer, demi-rongés, | les rebords du Pont-Neuf. |
6+6 |
a |
| 75 |
Le bel honneur pour vous, | en voyant vos ouvrages |
6+6 |
b |
|
Occuper le loisir | des laquais et des pages, |
6+6 |
b |
|
Et souvent, dans un coin | renvoyés à l'écart, |
6+6 |
a |
|
Servir de second tome | aux airs du Savoyard ! |
6+6 |
a |
|
Mais, je veux, que le sort, | par un heureux caprice, |
6+6 |
b |
| 80 |
Fasse de vos écrits | prospérer la malice, |
6+6 |
b |
|
Et qu'enfin, votre livre | aille, au gré de vos vœux, |
6+6 |
a |
|
Faire siffler Cotin | chez nos derniers neveux : |
6+6 |
a |
|
Que vous sert-il qu'un jour | l'avenir vous estime, |
6+6 |
b |
|
Si vos vers aujourd'hui | vous tiennent lieu de crime, |
6+6 |
b |
| 85 |
Et ne produisent rien, | pour fruit de leurs bons mots, |
6+6 |
a |
|
Que l'effroi du public | et la haine des sots ? |
6+6 |
a |
|
Quel démon vous irrite, | et vous porte à médire ? |
6+6 |
b |
|
Un livre vous déplaît : | qui vous force à le lire ? |
6+6 |
b |
|
Laissez mourir un fat | dans son obscurité. |
6+6 |
a |
| 90 |
Un auteur ne peut-il | pourrir en sûreté ? |
6+6 |
a |
|
Le Jonas inconnu | sèche dans la poussière ; |
6+6 |
b |
|
Le David imprimé | n'a point vu la lumière ; |
6+6 |
b |
|
Le Moïse commence | à moisir par les bords ; |
6+6 |
a |
|
Quel mal cela fait-il ? | Ceux qui sont morts sont morts : |
6+6 |
a |
| 95 |
Le tombeau contre vous | ne peut-il les défendre ? |
6+6 |
b |
|
Et, qu'ont fait tant d'auteurs, | pour remuer leur cendre ? |
6+6 |
b |
|
Que vous ont fait Perrin, | Bardin, Pradon, Haynaut, |
6+6 |
a |
|
Colletet, Pelletier, | Titreville, Quinault, |
6+6 |
a |
|
Dont les noms, en cent lieux, | placés comme en leurs niches, |
6+6 |
b |
| 100 |
Vont de vos vers malins | remplir les hémistiches ? |
6+6 |
b |
|
Ce qu'ils font vous ennuie. | O le plaisant détour ! |
6+6 |
a |
|
Ils ont bien ennuyé | le Roi, toute la cour, |
6+6 |
a |
|
Sans que le moindre édit | ait, pour punir leur crime, |
6+6 |
b |
|
Retranché les auteurs | ou supprimé la rime. |
6+6 |
b |
| 105 |
Écrive qui voudra ! | Chacun, à ce métier, |
6+6 |
a |
|
Peut perdre impunément | de l'encre et du papier. |
6+6 |
a |
|
Un roman, sans blesser | les lois ni la coutume, |
6+6 |
b |
|
Peut conduire un héros | au dixième volume. |
6+6 |
b |
|
De là vient que Paris | voit chez lui de tout temps |
6+6 |
a |
| 110 |
Les auteurs à grands flots | déborder tous les ans, |
6+6 |
a |
|
Et n'a point de portail | où, jusques aux corniches, |
6+6 |
b |
|
Tous les piliers ne soient | enveloppés d'affiches. |
6+6 |
b |
|
Vous seul, plus dégoûté, | sans pouvoir et sans nom, |
6+6 |
a |
|
Viendrez régler les droits | et l'État d'Apollon ! |
6+6 |
a |
| 115 |
Mais, vous, qui raffinez | sur les écrits des autres, |
6+6 |
b |
|
De quel œil pensez-vous | qu'on regarde les vôtres ? |
6+6 |
b |
|
Il n'est rien en ce temps | à couvert de vos coups, |
6+6 |
a |
|
Mais savez-vous aussi | comme on parle de vous ? |
6+6 |
a |
|
« Gardez-vous, dira l'un, | de cet esprit critique : |
6+6 |
b |
| 120 |
On ne sait bien souvent | quelle mouche le pique. |
6+6 |
b |
|
Mais c'est un jeune fou | qui se croit tout permis, |
6+6 |
a |
|
Et qui, pour un bon mot, | va perdre vingt amis. |
6+6 |
a |
|
Il ne pardonne pas | aux vers de la Pucelle, |
6+6 |
b |
|
Et croit régler le monde | au gré de sa cervelle. |
6+6 |
b |
| 125 |
Jamais dans le barreau | trouva-t-il rien de bon ? |
6+6 |
a |
|
Peut-on si bien prêcher | qu'il ne dorme au sermon ? |
6+6 |
a |
|
Mais, lui, qui fait ici | le régent du Parnasse, |
6+6 |
b |
|
N'est qu'un gueux revêtu | des dépouilles d'Horace. |
6+6 |
b |
|
Avant lui, Juvénal | avait dit en latin |
6+6 |
a |
| 130 |
Qu'on est assis à l'aise | aux sermons de Cotin ; |
6+6 |
a |
|
L'un et l'autre avant lui | s'étaient plaints de la rime ; |
6+6 |
b |
|
Et c'est aussi sur eux | qu'il rejette son crime. |
6+6 |
b |
|
Il cherche à se couvrir | de ces noms glorieux. |
6+6 |
a |
|
J'ai peu lu ces auteurs, | mais tout n'irait que mieux, |
6+6 |
a |
| 135 |
Quand de ces médisants | l'engeance tout entière |
6+6 |
b |
|
Irait la tête en bas | rimer dans la rivière. » |
6+6 |
b |
|
Voilà comme on vous traite ; | et le monde effrayé |
6+6 |
a |
|
Vous regarde déjà | comme un homme noyé. |
6+6 |
a |
|
En vain, quelque rieur, | prenant votre défense, |
6+6 |
b |
| 140 |
Veut faire au moins, de grâce, | adoucir la sentence ; |
6+6 |
b |
|
Rien n'apaise un lecteur | toujours tremblant d'effroi, |
6+6 |
a |
|
Qui voit peindre en autrui | ce qu'il remarque en soi. |
6+6 |
a |
|
Vous ferez-vous toujours | des affaires nouvelles ? |
6+6 |
b |
|
Et faudra-t-il sans cesse | essuyer des querelles ? |
6+6 |
b |
| 145 |
N'entendrai-je qu'auteurs | se plaindre et murmurer ? |
6+6 |
a |
|
Jusqu'à quand vos fureurs | doivent-elles durer ? |
6+6 |
a |
|
Répondez, mon Esprit ; | ce n'est plus raillerie ; |
6+6 |
b |
|
Dites Mais, direz-vous, | pourquoi cette furie ? |
6+6 |
b |
|
Quoi ! pour un maigre auteur | que je glose en passant, |
6+6 |
a |
| 150 |
Est-ce un crime, après tout, | et si noir et si grand ? |
6+6 |
a |
|
Et qui, voyant un fat | s'applaudir d'un ouvrage |
6+6 |
b |
|
Où la droite raison | trébuche à chaque page, |
6+6 |
b |
|
Ne s'écrie aussitôt : | « L'impertinent auteur ! |
6+6 |
a |
|
L'ennuyeux écrivain ! | Le maudit traducteur ! |
6+6 |
a |
| 155 |
A quoi bon mettre au jour | tous ces discours frivoles, |
6+6 |
b |
|
Et ces riens enfermés | dans de grandes paroles ? » |
6+6 |
b |
|
Est-ce donc là médire, | ou parler franchement ? |
6+6 |
a |
|
Non, non, la médisance | y va plus doucement. |
6+6 |
a |
|
Si l'on vient à chercher, | pour quel secret mystère |
6+6 |
b |
| 160 |
Alidor à ses frais | bâtit un monastère : |
6+6 |
b |
|
« Alidor ! dit un fourbe, | il est de mes amis ; |
6+6 |
a |
|
Je l'ai connu laquais | avant qu'il fût commis. |
6+6 |
a |
|
C'est un homme d'honneur, | de piété profonde, |
6+6 |
b |
|
Et qui veut rendre à Dieu | ce qu'il a pris au monde. » |
6+6 |
b |
| 165 |
Voilà jouer d'adresse, | et médire avec art, |
6+6 |
a |
|
Et c'est avec respect | enfoncer le poignard. |
6+6 |
a |
|
Un esprit né sans fard, | sans basse complaisance, |
6+6 |
b |
|
Fuit ce ton radouci | que prend la médisance. |
6+6 |
b |
|
Mais, de blâmer des vers | ou durs, ou languissants, |
6+6 |
a |
| 170 |
De choquer un auteur | qui choque le bon sens, |
6+6 |
a |
|
De railler d'un plaisant | qui ne sait pas nous plaire, |
6+6 |
b |
|
C'est ce que tout lecteur | eut toujours droit de faire. |
6+6 |
b |
|
Tous les jours, à la cour, | un sot de qualité |
6+6 |
a |
|
Peut juger de travers | avec impunité, |
6+6 |
a |
| 175 |
A Malherbe, à Racan, | préférer Théophile, |
6+6 |
b |
|
Et le clinquant du Tasse | à tout l'or de Virgile. |
6+6 |
b |
|
Un clerc, pour quinze sous, | sans craindre le holà, |
6+6 |
a |
|
Peut aller au parterre | attaquer Attila, |
6+6 |
a |
|
Et, si le roi des Huns | ne lui charme l'oreille, |
6+6 |
b |
| 180 |
Traiter de visigoths | tous les vers de Corneille. |
6+6 |
b |
|
Il n'est valet d'auteur, | ni copiste à Paris, |
6+6 |
a |
|
Qui, la balance en main, | ne pèse les écrits. |
6+6 |
a |
|
Dès que l'impression | fait éclore un poète, |
6+6 |
b |
|
Il est esclave né | de quiconque l'achète ; |
6+6 |
b |
| 185 |
Il se soumet lui-même | aux caprices d'autrui, |
6+6 |
a |
|
Et ses écrits tout seuls | doivent parler pour lui ; |
6+6 |
a |
|
Un auteur, à genoux, | dans une humble préface, |
6+6 |
b |
|
Au lecteur qu'il ennuie | a beau demander grâce ; |
6+6 |
b |
|
Il ne gagnera rien | sur ce juge irrité, |
6+6 |
a |
| 190 |
Qui lui fait son procès | de pleine autorité. |
6+6 |
a |
|
Et je serai le seul | qui ne pourrai rien dire ! |
6+6 |
b |
|
On sera ridicule, | et je n'oserai rire ! |
6+6 |
b |
|
Et qu'ont produit mes vers | de si pernicieux, |
6+6 |
a |
|
Pour armer contre moi | tant d'auteurs furieux ? |
6+6 |
a |
| 195 |
Loin de les décrier, | je les ai fait paraître ; |
6+6 |
b |
|
Et souvent, sans ces vers | qui les ont fait connaître, |
6+6 |
b |
|
Leur talent dans l'oubli | demeurerait caché. |
6+6 |
a |
|
Et qui saurait sans moi | que Cotin a prêché ? |
6+6 |
a |
|
La satire ne sert | qu'à rendre un fat illustre ; |
6+6 |
b |
| 200 |
C'est une ombre au tableau, | qui lui donne du lustre ; |
6+6 |
b |
|
En les blâmant enfin | j'ai dit ce que j'en croi, |
6+6 |
a |
|
Et tel qui m'en reprend | en pense autant que moi. |
6+6 |
a |
|
« Il a tort, dira l'un ; | pourquoi faut-il qu'il nomme ? |
6+6 |
b |
|
Attaquer Chapelain ! | ah ! c'est un si bon homme ! |
6+6 |
b |
| 205 |
Balzac en fait l'éloge | en cent endroits divers. |
6+6 |
a |
|
Il est vrai, s'il m'eût cru, | qu'il n'eût point fait de vers. |
6+6 |
a |
|
Il se tue à rimer : | que n'écrit-il en prose ? » |
6+6 |
b |
|
Voilà ce que l'on dit. | Et que dis-je autre chose ? |
6+6 |
b |
|
En blâmant ses écrits, | ai-je, d'un style affreux, |
6+6 |
a |
| 210 |
Distillé sur sa vie | un venin dangereux ? |
6+6 |
a |
|
Ma Muse en l'attaquant, | charitable et discrète, |
6+6 |
b |
|
Sait de l'homme d'honneur | distinguer le poète. |
6+6 |
b |
|
Qu'on vante en lui la foi, | l'honneur, la probité ; |
6+6 |
a |
|
Qu'on prise sa candeur | et sa civilité ; |
6+6 |
a |
| 215 |
Qu'il soit doux, complaisant, | officieux, sincère ; |
6+6 |
b |
|
On le veut, j'y souscris, | et suis prêt de me taire. |
6+6 |
b |
|
Mais, que pour un modèle | on montre ses écrits ; |
6+6 |
a |
|
Qu'il soit le mieux renté | de tous les beaux esprits ; |
6+6 |
a |
|
Comme roi des auteurs, | qu'on l'élève à l'empire ; |
6+6 |
b |
| 220 |
Ma bile alors s'échauffe, | et je brûle d'écrire, |
6+6 |
b |
|
Et, s'il ne m'est permis | de le dire au papier, |
6+6 |
a |
|
J'irai creuser la terre, | et, comme ce barbier, |
6+6 |
a |
|
Faire dire aux roseaux | par un nouvel organe : |
6+6 |
b |
|
« Midas, le roi Midas | a des oreilles d'âne. » |
6+6 |
b |
| 225 |
Quel tort lui fais-je enfin ? | Ai-je par un écrit |
6+6 |
a |
|
Pétrifié sa veine | et glacé son esprit ? |
6+6 |
a |
|
Quand un livre au Palais | se vend et se débite, |
6+6 |
b |
|
Que chacun par ses yeux | juge de son mérite, |
6+6 |
b |
|
Que Bilaine l'étale | au deuxième pilier, |
6+6 |
a |
| 230 |
Le dégoût d'un censeur | peut-il le décrier ? |
6+6 |
a |
|
En vain, contre le Cid | un ministre se ligue ; |
6+6 |
b |
|
Tout Paris pour Chimène | a les yeux de Rodrigue : |
6+6 |
b |
|
L'Académie en corps | a beau le censurer, |
6+6 |
a |
|
Le public révolté | s'obstine à l'admirer. |
6+6 |
a |
| 235 |
Mais, lorsque Chapelain | met une œuvre en lumière, |
6+6 |
b |
|
Chaque lecteur d'abord | lui devient un Linière ; |
6+6 |
b |
|
En vain, il a reçu | l'encens de mille auteurs, |
6+6 |
a |
|
Son livre en paraissant | dément tous ses flatteurs. |
6+6 |
a |
|
Ainsi, sans m'accuser, | quand tout Paris le joue, |
6+6 |
b |
| 240 |
Qu'il s'en prenne à ses vers | que Phébus désavoue ; |
6+6 |
b |
|
Qu'il s'en prenne à sa Muse | allemande en françois ;… |
6+6 |
a |
|
Mais laissons Chapelain | pour la dernière fois. |
6+6 |
a |
|
La Satire, dit-on, | est un métier funeste, |
6+6 |
b |
|
Qui plaît à quelques gens, | et choque tout le reste ; |
6+6 |
b |
| 245 |
La suite en est à craindre ; | en ce hardi métier |
6+6 |
a |
|
La peur plus d'une fois | fit repentir Regnier. |
6+6 |
a |
|
Quittez ces vains plaisirs | dont l'appât vous abuse, |
6+6 |
b |
|
A de plus doux emplois | occupez votre Muse ; |
6+6 |
b |
|
Et laissez à Feuillet | réformer l'univers. |
6+6 |
a |
| 250 |
— Et sur quoi donc faut-il | que s'exercent mes vers ? |
6+6 |
a |
|
Irai-je dans une ode, | en phrases de Malherbe, |
6+6 |
b |
|
« Troubler dans ses roseaux | le Danube superbe ; |
6+6 |
b |
|
Délivrer de Sion | le peuple gémissant ; |
6+6 |
a |
|
Faire trembler Memphis, | ou pâlir le Croissant ; |
6+6 |
a |
| 255 |
Et, passant du Jourdain | les ondes alarmées, |
6+6 |
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Cueillir « mal à propos » | les palmes Idumées ? » |
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Viendrai-je en une églogue, | entouré de troupeaux, |
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Au milieu de Paris | enfler mes chalumeaux, |
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Et, dans mon cabinet | assis au pied des hêtres, |
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Faire dire aux échos | des sottises champêtres ? |
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Faudra-t-il de sang-froid, | et sans être amoureux, |
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Pour quelque Iris en l'air | faire le langoureux, |
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Lui prodiguer les noms | de Soleil et d'Aurore, |
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Et, toujours bien mangeant, | mourir par métaphore ? |
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Je laisse aux doucereux | ce langage affété, |
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Où s'endort un esprit | de mollesse hébété. |
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La Satire, en leçons, | en nouveautés fertile, |
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Sait seule assaisonner | le plaisant et l'utile, |
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Et, d'un vers qu'elle épure | aux rayons du bon sens, |
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Détromper les esprits | des erreurs de leur temps. |
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Elle seule, bravant | l'orgueil et l'injustice, |
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Va jusque sous le dais | faire pâlir le vice ; |
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Et souvent sans rien craindre, | à l'aide d'un bon mot, |
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Va venger la raison | des attentats d'un sot. |
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C'est ainsi que Lucile, | appuyé de Lélie, |
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Fit justice en son temps | des Cotins d'Italie ; |
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Et qu'Horace, jetant | le sel à pleines mains, |
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Se jouait aux dépens | des Pelletiers romains. |
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C'est elle, qui m'ouvrant | le chemin qu'il faut suivre, |
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M'inspira dès quinze ans | la haine d'un sot livre ; |
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Et sur ce Mont fameux, | où j'osai la chercher, |
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Fortifia mes pas | et m'apprit à marcher. |
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C'est pour elle, en un mot, | que j'ai fait vœu d'écrire. |
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Toutefois, s'il le faut, | je veux bien m'en dédire, |
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Et, pour calmer enfin | tous ces flots d'ennemis, |
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Réparer en mes vers | les maux qu'ils ont commis. |
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Puisque vous le voulez, | je vais changer de style. |
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Je le déclare donc : | Quinault est un Virgile ; |
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Pradon comme un soleil | en nos ans a paru ; |
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Pelletier écrit mieux | qu'Ablancourt , ni Patru ; |
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Cotin, à ses sermons | traînant toute la terre, |
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Fend les flots d'auditeurs | pour aller à sa chaire ; |
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Saufal est le phénix | des esprits relevés ; |
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Perrin… — Bon, mon esprit ! | courage ! poursuivez ! |
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Mais, ne voyez-vous pas | que leur troupe en furie |
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Va prendre encor ces vers | pour une raillerie ? |
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Et Dieu sait, aussitôt, | que d'auteurs en courroux, |
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Que de rimeurs blessés, | s'en vont fondre sur vous ! |
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Vous les verrez bientôt, | féconds en impostures, |
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Amasser contre vous | des volumes d'injures, |
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Traiter en vos écrits | chaque vers d'attentat, |
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Et d'un mot innocent | faire un crime d'État. |
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Vous aurez beau vanter | le Roi dans vos ouvrages, |
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Et de ce nom sacré | sanctifier vos pages, |
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Qui méprise Cotin | n'estime point son Roi, |
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Et n'a, selon Cotin, | ni Dieu, ni foi, ni loi. |
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— Mais quoi ! répondrez-vous, | Cotin nous peut-il nuire ? |
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Et par ses cris enfin | que saurait-il produire ? |
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Interdire à mes vers, | dont peut-être il fait cas, |
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L'entrée aux pensions, | où je ne prétends pas ? |
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Non ; pour louer un Roi | que tout l'univers loue, |
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Ma langue n'attend point | que l'argent la dénoue ; |
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Et, sans espérer rien | de mes faibles écrits, |
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L'honneur de le louer | m'est un trop digne prix. |
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On me verra toujours, | sage dans mes caprices, |
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De ce même pinceau | dont j'ai noirci les vices |
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Et peint, du nom d'auteur | tant de sots revêtus, |
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Lui marquer mon respect, | et tracer ses vertus. |
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— Je vous crois ; mais pourtant | on crie, on vous menace. |
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— Je crains peu, direz-vous, | les braves du Parnasse. |
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— Hé ! mon Dieu, craignez tout | d'un auteur en courroux, |
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Qui peut… — Quoi ? — Je m'entends. | — Mais encor ? — Taisez-vous. » |
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