| Ville natale |
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Je viens te demander, | ô ma Ville Natale, |
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Du calme pour mon cœur, | de l'air pour mes poumons ! |
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J'ai traversé des mers | et j'ai franchi des monts, |
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Et je t'ai conservé | mon amour filiale ! |
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Lorsque je voyageais | sous des cieux étrangers, |
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Devant les monuments | fameux, dans les ruines, |
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Bien souvent j'évoquai | ton cadre de collines ; |
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Je rêvais de pommiers | devant les orangers ! |
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Le guide me disait : | Voici des paysages |
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Qu'on vient de tous les points | de la Terre admirer ! |
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Et je songeais alors, | comme pour comparer, |
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Au vallon de la Touque, | aux bœufs dans les herbages |
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Je restai bon normand, | si je t'abandonnai ! |
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Je n'ai vu nulle part | la maison désirée ; |
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Je ne veux pas vieillir | dans une autre contrée, |
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Je mourrai dans tes murs, | ô ville où je suis né ! |
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Jadis, je te quittai | pour courir, — ah ! Jeunesse ! — |
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La vie aventureuse | aux mirages tentants ; |
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J'étais fougueux, j'étais | altier, j'avais vingt ans ! |
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Et je méconnaissais | ton charme, bonne hôtesse. |
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C'est le cœur attendri | que j'allai, ce matin, |
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Fouler les gros pavés | de tes antiques rues ; |
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Je cherchais du regard | des maisons disparues, |
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J'ai revu le Collège | où j'appris le latin. |
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Du Palais de l'Évêque | aux anciennes tours grises, |
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J'ai marché, comme | un pélerin, | jusqu'à ce soir ; |
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Sur un banc du Jardin | Public j'allai m'asseoir |
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Et moi, le mécréant, | j'entrai dans tes églises. |
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Le passé m'enlaçait | avec ses doux liens ; |
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Des fantômes d'amour | sont venus m'apparaître ; |
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Et j'ai senti combien | est enchaîné mon être |
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Au petit coin de France | où dorment tant des miens ! |
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Ah ! c'est que tous ceux-là | que connut mon enfance, |
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Parents, amis, voisins, | je les recherche en vain… |
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Comme il en reste peu | pour me tendre la main ! |
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Chacun de mes appels | tombe dans le silence. |
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Mes parents ? J'ai perdu | les mieux aimés d'entre eux : |
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Père, frère, puis sœur : | le sort me fut sévère : |
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En cinq ans j'ai, cinq fois, | gravi comme un calvaire |
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Le dur chemin | qui conduit aux Champs-Rémouleux. |
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Mais, ces êtres de qui | j'ai clos les yeux, je doute, |
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Parfois, qu'ils soient partis | pour ne plus revenir : |
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Tout est plein d'eux, ici ; | leur exil va finir… |
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Je m'attends à les voir | arriver sur la route. |
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Cette route, depuis | vingt ans, n'a pas changé : |
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Les arbres, toujours drus, | ont le même feuillage, |
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Et les mêmes roquets | jappent sur mon passage, |
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Cependant que l'on m'a | déjà dévisagé… |
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Derrière son rideau, | c'est une ménagère |
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Qui se demande, avec | un regard soupçonneux, |
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Quel est cet inconnu, | promeneur matineux, |
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Et moi, je sais fort bien | le nom de la commère. |
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De tous petits enfants | sont debout sur le seuil ; |
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— O marmaille, maillons | de l'éternelle chaîne ! — |
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N'ai-je pas vu, voilà | vingt ans, la même scène |
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Et le même vieillard | dans le même fauteuil ? |
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Les générations | vivent ; le même geste |
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Est fait par le grand-père | et par le petit-fils ; |
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Je reconnais | des attitudes, | des profils, |
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Car l'aïeul qui partit | vit en l'enfant qui reste ! |
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Dans son pays natal, | on n'est point isolé. |
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Ici, je serai près | de ceux de ma lignée, |
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Gens à l'âme à la fois | hautaine et résignée ; |
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Je suis le descendant | d'obscurs semeurs de blé ! |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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