| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXXIII |
| LA SYMPHONIE DES SANGLOTS |
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J'ai couru comme un fou | sur la plage déserte ; |
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Et, secouant au vent | leur chevelure verte, |
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Les nymphes de la mer, | furieuses, hurlaient, |
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Et les bouches du vent | éperdument soufflaient. |
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On entendait au loin | un immense murmure ; |
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Les arbres secouaient, | sinistres, leur ramure, |
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Et leurs bruissements | sonores et profonds |
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Se mêlaient aux sanglots | des mers. — Et que me font |
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Ces milliers de voix | pleurant dans les ténèbres ? |
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Et ce lugubre oiseau | poussant des cris funèbres |
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Qui feraient se lever, | de leurs tombeaux, les morts, |
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Comme s'ils entendaient | la voix de leurs remords ? |
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Car je souffre d'un mal | plus terrible et plus sombre |
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Que ces cris d'épouvante | et que toute cette ombre |
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Où souffre et se lamente | et roule des sanglots |
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L'immortelle nature | en proie au noir chaos |
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Eh bien, déchaînez-vous, | tempêtes ! dans la brume |
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Que la lune apparaisse | un nimbe rouge au front, |
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Et de l'Océan morne | ensanglante l'écume ! |
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Que le vent essoufflé | donne de l'éperon |
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Au troupeau dispersé | des fuyardes nuées, |
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Et souffle à pleins poumons | au fond de son clairon ! |
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Et vous, les yeux hagards, | pâles prostituées |
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Qu'à la gorge saisit | la faim, venez pleurer |
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Vos âmes que la honte | en vos corps a tuées. |
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Amants abandonnés, | venez tous soupirer ; |
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Et toi que délaissa | Don Juan, infortunée |
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Qui devenais déesse | à t'en faire adorer ! |
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Et toi, triste inventeur | dont la tête inclinée |
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Sous la lampe est ridée | et blême à faire peur, |
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Maudis l'inexplicable | et sourde destinée. |
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Roulant dans l'étendue | ainsi qu'une vapeur, |
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Mêlez-vous, pressez-vous, | âmes désespérées, |
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Légion des vivants | que marqua la Douleur ! |
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Que le gémissement | des vagues éplorées, |
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Que les clameurs du vent | qui passe comme un fou |
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Et que toutes les voix | dans la nuit égarées |
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Pour mieux vous écouter | se taisent tout à coup ; |
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Et laissez, malheureux | qu'a reniés la terre, |
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Vos lamentations | monter je ne sais où ! |
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Et l'on eût dit vraiment | que toute la Matière |
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Se levait dans la nuit | pour maudire son Dieu : |
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Les vagues bondissaient | vers une lune en feu, |
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A la face du ciel | crachant leur froide écume ; |
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Et le vent, comme un cœur | que le regret consume, |
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Tantôt poussait des cris | et tantôt des sanglots. |
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Ah ! qui pouvait songer | aux pauvres matelots ? |
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J'avais là devant moi, | sortis de dessous terre, |
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Ceux que toute la vie | étreindra la misère, |
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Que la mélancolie | a rongés jusqu'aux os |
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Ou qu'un chagrin d'amour | étouffe en ses réseaux ; |
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Et pendant cette nuit | affreuse et tourmentée |
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Où la voix de la mer | hurlait épouvantée, |
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Poussés vers moi par un | sombre vent de douleur, |
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Tous les désespérés | ont pleuré sur mon cœur. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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