II |
LA MORT DE L'AMOUR |
XXVI |
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Non, ce n'est pas l'hiver,⎟ le printemps ni l'automne |
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Qui fleurissent les cœurs⎟ et les rendent joyeux ; |
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Car d'aucune splendeur⎟ l'amour vrai ne s'étonne, |
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Il s'inquiète peu⎟ de la couleur des cieux. |
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5 |
Ce n'est pas la douceur⎟ et le charme des veilles, |
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La tristesse du blanc⎟ paysage glacé, |
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b |
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Qui nous manque pour nous⎟ aimer — mais le passé |
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b |
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N'a plus qu'un chant lointain⎟ qui meurt à nos oreilles. |
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a |
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Non, ce n'est pas la chambre⎟ où nous étions si bien, |
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a |
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Écoutant comme un loup⎟ hurler le vent farouche : |
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Non plus que le printemps⎟ et qu'une verte couche |
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b |
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Sous les arbres géants⎟ qui ne pensent à rien. |
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A présent peut venir⎟ l'insensible marée |
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Des jours et des saisons,⎟ des neiges et des fleurs ; |
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La neige tombera⎟ sans rafraîchir nos cœurs, |
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b |
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Et nous ne boirons plus⎟ à la coupe sacrée. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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